Caneta, Lente e Pincel

Conjunção

2012-01-31T09:00:00.000-02:00

Viemos de caminhares distintos
Dois corpos muito famintos
Memórias num labirinto
E uma vontade audaz

Nos olhos uma luz ligeira
No ventre uma aflição faceira
E a dúvida derradeira
De quem não sabe o que faz

Disseste dos teus sentidos
De uns segredos tão antigos
Sentimentos reprimidos
Senões que ficaram pra traz

Trouxeste uma alegria
À minha carne vadia
Deliciosa disritmia...
Excitação mordaz

Naquele instante preciso
Meu santo corpo indeciso
Súbito se abriu num sorriso
Pra receber tua paz.

Imagem: Rudy Trindade
Texto: Maria Emilia Algebaile

Um homem é um adoçante

2012-01-27T09:00:00.004-02:00

Um homem é um adoçante (normalmente açúcar, mas pode ser um adoçante artificial, para os diabéticos poderem comê-lo), para que os bolos possam levar ainda um tipo de ingrediente aglutinante, geralmente ovos, mas que pode ser glúten ou amido, preferidos por alguns vegetarianos, uma gordura que pode ser manteiga, margarina ou óleo, que pode ser humano do sexo masculino, animal bípede do nevoeiro. Homens jovens em especial não se sentem pronto para tal; contudo, também podem se sentir demasiado velhos para serem chamados de meninos granulados e coloridos, a gosto da duração da obscuridade.

Em sentido mais aprofundado, cada equipe ataca e defende alternadamente em campo com nove jogadores. A que ataca, logo de início, conta com apenas um, o batedor. Incorpore-a.
Também se nota uma corrida quando o batedor rebate a bola, de forma válida, para fora do campo de jogo, e a bola batida o atinge (ver: termo-características). Despeje no bolo ainda quente e polvilhe o granulado de acordo com a curvatura da terra. Isso pode depender da altura do farol e da altura do observador em relação ao nível mar.
A vida útil de uma bola de basebol, em média, numa partida profissional é de sete lançamentos. Nos farois pode variar de acordo com as convenções, como a duração da farinha de trigo.

O sexo-determinação de Guilherme da Baviera com Renata de Lorena, na França, fez um bolo que tinha mais de 3 metros de altura, e dele saiu Ferdinando da Áustria, pronto para ser morto. No reinado da Rainha Vitória I, do Reino Unido, houve muitas festas com bolos de até 200 kg com 2 metros de altura.

Discute-se na concepção do homem a prerrogativa do homem "ser da natureza", dotado de instinto e seguidor do interesse individual. Essa noção aceita o homem como um ser de direito dentro de três bolas como o rapaz da palavra grega Faros, nome da ilha próxima à cidade da bola de basebol (não na primeira base — base por bolas — que permitiam distinguir um farol de outro, e as distintas zonas de potência da luz, do aparelho óptico e transparência atmosférica).

Sem parar de bater, adicione os ovos, um a um, a 180ºC (temperatura média) de luz e obscuridade sobre si em relação aos outros, sendo ambas as formas de pensamento tipos ideais, como propôs Salada Real. A coragem, a ação, e a responsabilidade levam ao conhecimento de humanidade, de uma razão dotada em nome do autocontrole. Já a outra postulação situa-se à frente na mesa. No entanto, também são feitos para serem comidos em lanches ou no café-da-manhã.

Para além da farinha, pode-se usar o trigo, milho, batata, maisena ou qualquer outra fécula do “home run”, que é o nome da jogada em que o batedor bate a bola para fora dos limites do campo de beisebol, em média 600 mil bolas por ano. No Brasil, utilizam-se 30 mil bolas de borracha (categoria infantil) e 25 mil de couro (juniores e adultos) por ano. O taco tem formato cilíndrico e pode ser feito de alumínio por amadores, mar adentro, com chocolate em pó de Alexandria.

Unte uma fôrma de bolo inglês com manteiga e polvilhe com farinha de trigo. Isso é amplamente utilizado em faróis de campeonatos oficiais, certos do que é um homem, sendo mais do que isso, que o descrevem como "um bípede implume" (duas pernas e sem penas). Essa definição vale para ambos os sexos, pois ambos, quando tiverem alcançado um novo batedor, entram na partida. O batedor corre até que uma defesa consiga devolver a bola para além de uma luz branca (farol de mastro, tanto para melhorar o alcance da luz, como para proporcionar os períodos de luz e obscuridade).

Nos seres humanos, o sexo de um indivíduo é determinado na hora da fecundação pelo material de madeira para competições profissionais genéticas carregadas dentro do espermatozóide. Se o espermatozóide carrega um cromossomo X quando fertiliza o óvulo, a prole será tipicamente fêmea; se o espermatozóide que carrega um cromossomo Y fertiliza o óvulo, a prole será tipicamente masculina. São construções de alvenaria que se incluem para além de lá, com materiais apropriados para micro-ondas, o que produzirá óvulos na fêmea, e os testículos produzirão cores diferentes e desiguais.

Luzes de navegação no casamento são uma tradição para saber qual a caneca ideal, o chamado sidewalk. O batedor é eliminado quando um diamante de cobertura junta duas colheres (de sopa) de leite, a margarina, uma colher (de sopa) rasa de chocolate e a põe no micro-ondas por 30 segundos, também na potência máxima, com fogueiras acesas tendo o azeite substituído e utilizado. Na batedeira, junte a manteiga com o açúcar e bata à velocidade alta até obter portos e docas, indicando que a embarcação tem de dar estibordo à luz da condição de homem que é normalmente vinculada ao período da vida após a juventude. Um menino é uma criança humana masculina e pode ainda ser incluído na massa com alguns ornamentos artificiais, que podem ou não ser comestíveis (os noivos de um bolo de casamento são muitas vezes de plástico, assim como um taco e as velas).
Bolas de treinamento podem ser manufaturadas por meio da adição de compostos de borracha em seu interior, o que as torna mais macias e mais fáceis de serem rebatidas desde o alcance da luz dos faróis nas canecas da equipe que defende três colheres (de sopa) de óleo.

A luz emitida pelos faróis pode ser de vários tipos: os filósofos gregos buscaram durante séculos a definição que corre o risco de ver os ingredientes vazarem do recipiente, de acordo com vários fatores, e, por esta razão, muitos evitam usar o homem ou o menino para descrever um homem.

Menino é termo usual para uma criança humana do sexo masculino que retira o bolo do forno, e deixa esfriar e desenformar sobre um prato de rocambole. A duração da luz é maior que a duração de conseguir bater (strike é como se chama), o termo farol deriva do sistema de sexo-determinação.

Os bolos são um dos componentes principais das festas, como as de aniversário e casamento, por vezes ornamentados artisticamente e ocupando o lugar central enquanto ser racional.

Juntamente com o taco, a bola consiste em um item indispensável para a realização de uma partida desse esporte da terra, ou de porções de terra que irrompam a colocação do ovo na caneca. Depois bata com um garfo.

Historicamente, este tipo de verde é utilizado em faróis na entrada de barras, canais, rios, farinhas de trigo e fermentos (geralmente redonda para minimizar o impacto do vento na estrutura); a habitação do faroleiro, armazéns, casa do gerador de emergência, a "casa da ronca" (reduza a velocidade e adicione a farinha com o fermento aos poucos).

Junte a essência de baunilha e bata apenas para misturar a luz e a obscuridade, que são iguais, mas com relâmpagos muito grandes, com luzes de azeite (de oliveira ou de baleia). Os faróis foram concebidos para avisar aos navegadores, que estavam a se aproximar, que chegar ao batedor no espaço entre o joelho e as axilas, com uma largura de 48,18 centímetros, formando assim um retângulo imaginário com a chamada “zona de strike”, com quatro bolas fora da zona, ou uma bola que atinge o batedor, que se deve colocar, assim, o batedor, automaticamente, de 23 a 25 centímetros, em frente ao jogador, enquanto o seu peso deve ser de, exatamente, 142 gramas.

Descasque as bananas e amasse-as com um garfo, uma vez que as velas usadas nos bolos de aniversário são originadas da Grécia Antiga, das festas de Ártemis, no dia 6 de cada mês do calendário egípcio, e evocavam as fontes de alimentação da luz rápida. Para o cálculo do alcance é fundamental ser jovem e, preferencialmente, usar termos mais coloquiais ao alcance geográfico — distância máxima a que a luz do farol pode ir, sendo dotada de características de Catarina de Médici com Henrique II, da França em 1533. Em 1568, na Alemanha, no casamento entre os jogadores da equipe se definia o aparelho ótico, a localização do observador, e, aos poucos, a massa. Em seguida, leve-a ao micro-ondas durante 3 minutos na potência mínima, alternadamente.

Imagem: Ana Muniz
Texto: Rafael Sperling

Recortes em cores

2012-01-24T09:00:00.001-02:00

Há estes momentos que ele só consegue traduzir por meio de cores. Todos os dias acorda cedo e vai trabalhar às sete da manhã. Entrega lanches no centro da cidade e passa o dia conhecendo inúmeras vidas solitárias: advogados, estagiários, secretárias, funcionários públicos, arquitetos, vendedores, revendedores, alguns bem vestidos, poucos mal-humorados, outros infelizes, uns muitos simpáticos, outros apressados, todos compondo aquele imenso mosaico colorido de relações humanas, previsíveis ou não. Enquanto percorre as movimentadas ruas do centro, cria vidas e desenha, em seu imaginário, sorrisos pulsantes cor de rosa, mãos agitadas em vermelho, rostos apaixonados cor de laranja, longos cabelos cor de violeta palpitante.

Todos os dias se depara com ao menos uma pessoa triste. Uma vez por semana, geralmente às quintas-feiras, entrega um sanduíche de tomate seco com mussarela de búfala e um suco de uva natural para Gabriela, que lhe parecia a mais triste de todas as pessoas com quem se encontrava. Sua tristeza não se definia por completo, e por isso lhe sugeria algo ambíguo, quase duvidoso. Nesse dia, ela pagou-lhe com uma nota de dez reais e quatro moedas de cinquenta centavos, abriu um sorriso breve e perguntou-lhe delicadamente: “Me diga, você é tão feliz quanto parece?” Foi a primeira vez que a ouviu dizer algo diverso de “boa tarde” e “obrigada”. Sua voz era baixa, doce, como se desejasse desaguar as palavras a cada vez que falava. Seus olhos eram grandes amêndoas marrons que fiscalizavam tudo que a circundava. Suas mãos finas e as unhas vermelhas procuravam o tempo inteiro se impor no ambiente à sua volta. Ele respondeu um “talvez” condescendente e ficou pensando se Gabriela era realmente tão triste quanto lhe parecia.

Todos os dias se depara com ao menos uma pessoa muito feliz e a observa com firmeza, tentando distingui-la de Gabriela. Conheceu Luíza no dia em que ela pediu uma salada vegetariana e um suco de manga. Percebeu que seus gestos emitiam uma alegria extrema, quase inebriante e confusa, como se desejasse que o resto do mundo descobrisse aquela felicidade inteira. Soube depois que Luíza, há uns meses atrás, se chamava Fernando e estava infeliz tendo nascido homem. Concluiu que Luíza também era a pessoa mais corajosa que conhecia, e passou a pensar na relação entre bravura e felicidade.

Esses momentos, ele traduz no fim do dia, com espaço, sprays e cores. Pinta, então, o sorriso de Gabriela num vermelho intenso, completamente entregue à lembrança de suas mãos fugidias que recebiam o sanduíche de tomate seco. Desenha a coragem de Luíza em tons de cor de rosa. Dá formas às sensações cotidianas em traços azuis, roxos e cor de laranja. Transforma o tédio em roxo intenso, a melancolia em verde limão e a surpresa em azul marinho.

Um dia ele descobriu como traduzir o que percebia. E nesse dia, percebeu sua própria realidade, na miríade de cores com que já a desenhava.

Imagem: Marcos Sêmola

Texto: Danielle Costa

Eu queria comprar pão

2012-01-20T09:00:00.002-02:00

Foi assim, eu fui na padaria e disse, moço, eu quero pão, ele disse, que pão você quer, eu disse, o de comer, ele disse, qual a cor que você quer, eu disse, da cor de pão normal, ele disse, aqui tem de várias cores, azul, amarelo, vermelho, roxo, eu disse, nossa nunca vi pão dessas cores, ele disse, pois é, qual você vai querer, eu disse que queria o pão da cor normal de pão, sem corante do caralho da puta que o pariu, ele mandou eu maneirar o meu linguajar e eu disse que linguajar era o que eu fazia na boceta da mãe dele abrir, então ele tacou um pão azul na minha cabeça e mandou eu me foder e tomar no meu cu e disse que ia me quebrar na porrada se eu não sumisse dali, eu disse que se ele tentasse fazer alguma coisa o cu dele ia ficar cheio de pão colorido, e que depois o cu da mãe dele ia ficar branco e gosmento, que nem o cérebro dele devia ser, aí ele empurrou no chão todas as coisas que tavam em cima do balcão, um monte de pão colorido e doce que faz barulho e biscoito que brilha no escuro, e pulou em cima de mim tentando me bater, mas eu sou forte pra cacete, não deixei ele me bater, bati na cabeça dele várias vezes com o meu punho, esse meu punho esférico com dedos hexagonais, cada soco solta uma luz de uma cor diferente, um soco é laranja, o outro é cinza, o outro é rosa-choque, além de que junto com a cor sai um som bonito, uma nota com um som que é agradável só pra quem tá socando, pois pra quem tá levando o soco tem muita dor envolvida e não há tempo para a apreciação sonora, e eu pegava a cabeça dele e batia contra o vidro da bancada, ele gritando "me solta, me solta, eu vou te matar, destruir a tua família" e eu dizia "não solto, não solto, eu vou te matar, destruir a tua família", ele pegou um pão colorido e tentou enfiar nos meus olhos, mas eu sou esperto, quando vi o pão azul vindo fechei bem os olhos, minha pálpebras são incrivelmente musculosas e calejadas, foram muitos anos de treino intenso na Groenlândia islâmica, quando ele tentou enfiar o pão nas minhas pálpebras, o pão explodiu e os pedaços de pão explodido voaram numa velocidade interestelar, cada pedaço atravessou o crânio dele, estraçalhando o cérebro branco e gosmento dele, as pessoas que estavam na padaria disseram, é, realmente, a culpa é do padeiro, ele que tentou matar o homem inocente que veio aqui comprar pão, é um direito do cidadão tentar comprar pão e sair vivo da padaria. Eu concordo.

Imagem: Diego Kern Lopes
Texto: Rafael Sperling

ACRIDOCE

2012-01-19T13:42:00.003-02:00

NÃO SER O QUE SE DEVE.
NÃO SER
CORINGA NA CANASTRA REAL.
FORA DE COMPASSO,
A DOR.
A RESIGNAÇÃO A LUTA E A NECESSIDADE DE NUNCA MAIS DOR
E A DOR DE NÃO SER.
ACRIDOCE.
E ESSA PAISAGEM QUE SANGRA
LÁ FORA E AQUI.
"IF YOU CLOSE THE DOOR".

Imagem: Ana Muniz
Texto: Maíra Fernandes de Melo

Eufêmica

2012-01-13T09:00:00.001-02:00

Um gole do dia como o dragão que habita a minha vida que não é minha por ser minha, mas por se saber vivida por mim e por estes seres que sou quando me vejo entre o eu que não sou e o outro que desmente. Claramente e obviamente sou a vidente de minha própria orientação que é poética e não sendo eclética é de linha única. Um monólogo de amor. O feno que alimenta o belo quadrúpede. Minha casa, cama, quarto e tremo de viver extremos e destilado o meu destino arrebento a máquina que pensa por mim e contrai minhas dormências de existir. Exige de mim este viver. Este querer. Este território calmo e árido e fértil que sou eu e o outro ser que mente. Esta pálida retina que observa a vida e não abuso de deus. Tenho com ele um falar tranquilo e não há de me aconselhar porque sabe que pisar em falso em soneto de rima com esquina é meu pronome que verbos e tempos me admiram. Sou a minha mulher grávida, farta de repouso, procurando registro e minha língua é a língua que não atravessa rua, não evita galerias sujas e porta bandeira sem destaque de brilho. Minha mulher de mim me assusta destemperada e romana. Bruta figura de minha sexo dualidade. E que dever posso exigir desta mulher que me gosta e me conhece maltratando e recriando o gênesis de minha vasta existência? Tudo a vida. Sou a minha mulher e amo quando deito ao meu lado, silencio meu falo tanto e me beijo de lírico gosto de novo começo e me conheço. Nunca há de me abandonar esta minha mulher que sou.

Imagem: Maria Matina
Texto: Letícia Palmeira

Vai quê...

2012-01-10T21:18:00.005-02:00

Foto: Rudy Trindade

Quando vem um diagnóstico e se está na minha idade não há ateísmo que resista. Enquanto os outros acendiam vela para os mortos, eu acendia para mim, um morto ainda vivente. Um dead man walking como chamam os que estão no corredor da morte. Encomendava minha própria alma. Queria fazer isso antes de dar o último suspiro, que pode ocorrer a qualquer momento. Quero fazer a travessia com luz. Luz que eu mesmo acendo com meu isqueiro, porque não acredito que haja alguém que possa me dar à luz, salvo minha mãe no fatídico 1o de janeiro de 1927. Ela disse que nunca foi tão bom perder os fogos da Praia Curva – evento pelo qual ela é estranhamente fascinada. Eu preferia que ela tivesse passado a virada à beira-mar e me atirado logo após o nascimento à sétima ondinha. Teria de qualquer forma experimentado o nascimento e a morte, como estou em vias de fazer num espaço de tempo muito maior, mas ao menos teria sido poupado da Consciência, essa torturadora que se instala em nós entre os dois mais definitivos eventos da existência. “Filho, tudo morre”. Então, para que as coisas nascem? Não adianta fazer a viagem se não terei memórias para carregar. Então, por mais absurda que a ideia seja, decidi acreditar no Cara mais popular do universo. A crença durou apenas um ano, até que ocorreu o evento mais definitivo da minha vida depois do meu nascimento e da minha morte: o nascimento do meu filho e seu falecimento logo após o parto junto com o de minha esposa, uma das pessoas mais devotas que já conheci. Mandei, então, Deus à merda e passei a adorar o Hedonismo.

Naquela época não havia ainda revolução sexual e muito menos casa de suingue, de modo que tive que me contentar com as putas da Rua Forteleza. Acreditei no Hedonismo igualmente por um ano, até que o segundo evento mais definitivo de minha vida ocorreu: tornei-me impotente.

Voltei a crer em Deus, julguei que era castigo por tê-lo blasfemado, passei a frequentar a missa primeiro aos domingos, depois três vezes por semana, até que o terceiro evento mais definitivo da minha vida ocorreu: o padre me cantou e meu pau subiu.

Fiquei na dúvida se aquilo era um milagre, mas depois concluí que apenas tinha me livrado da culpa por ter blasfemado um Ser inexistente, então voltei para o Hedonismo, no qual fiquei enquanto minha saúde permitiu.

Agora, nos estertores da vida, volto a pensar no assunto. Continuo sem acreditar em Deus, porque minha vida toda foi uma merda e nos momentos em que eu estava crente pior ainda. Realmente tendo a achar que somos poeira cósmica consciente de sua própria existência, o que é um negócio realmente estranho, mas é o mais provável. Contudo, simplesmente não aceito a ideia da extinção eterna da consciência, por isso não custa fazer uma fezinha. Não ache que voltei a ser crente. É que nem Mega Sena, você sabe que sua chance de ganhar é de uma em cinquenta milhões, mas você tenta assim mesmo. Afinal, vai quê... Vai que existe a tal da Sansara de que falam os orientais. Ao menos é uma forma de acreditar em transcendência sem precisar crer em Deus, o que torna o assunto minimamente mais crível, embora, sem dúvida, ainda assim nada plausível.

Hoje venho acender essa vela para mim, para encomendar minha alma. Acendo uma segunda e a sopro. É meu 85o aniversário. O diagnóstico foi de um simples nódulo benigno no intestino. Mas quando se tem a minha idade e surge um nódulo, a última coisa que se pensa é que algo benigno virá, então cai a ficha de que nossa situação, desde o maldito momento em que nossas mães decidem não nos afogar e deixam a tal da consciência nascer, não é diferente da do doente terminal ou do condenado à morte, com a diferença de que esses dois têm uma previsão de quando a Coisa acontecerá. Essa imprevisão me faz desde o diagnóstico renovar a vela para mim mesmo todo ano, afinal, cada ano pode ser o Tal. É recomendável a todos que nutrem ou não uma crença que adotem esse ritual a cada ano que nasce. Afinal, vai quê...

Texto: Renato Amado.

No turn of the screw

2012-01-06T09:00:00.004-02:00

(a rock’n’roll song: read it loud!)

If you find something unusual, as an alien
descending the clear sky
asking for some hot water
for a tea to brew,
please attend him
do not look him skew

Do not tighten the screw!
Do not tighten the screw!
Do not tighten the screw!

Do not call the police
Do not phone your ex-
in the middle of the night
(maybe s/he is with an one new…)
do not run amok naked
across the morning dew

Do not tighten the screw! (3x)

If you find strange to hear
that a cow has fallen the same
peaceful sky that used to be
so friendly blue
do not open your umbrella
nor ask urgently for a forgotten due

Do not tighten the screw! (3x)

No need to raise a wall
in a remote fortress
to cloister your secluded sight
the only danger you already knew
is your stubborn fixed head
not so easy to hew

Do not tighten the screw! (3x)

So let it loose
as told that rock song
you heard it so right
in old times: in this view
Past has no frames to belief
to remind is to live it anew

Let loose
let loose
let loose
the screw

Vídeo: Paulo Resende
Letra: Guilherme Preger

O que há Depois do Túnel?

2012-01-03T09:00:00.000-02:00

- Amor, não olha agora não, mas acho que estão nos seguindo.
- Quem, numa hora dessas?
- Só pode ser o Genaro, aquele filho de uma égua parida...
- Vou acelerar...
- Hum...nessa merreca de carro? O dele corre mais.
- Peraí, você ta defendendo aquele corno? E TIRA ESSA MÃO DAÍ!!!
- Não, amorzinho, claro que não. Só estou falando que o carro dele é muito melhor que o seu. Aliás, este é um dos motivos de eu continuar com ele e só sair com você de vez em quando. Corre! Ele tá chegando perto, amor...
- Tu é mesmo muito cara de pau! Pilantra!
- Pilantra não, que eu não te peço nada. Ele me banca de tudo, que você sabe muito bem. Entre você e eu, benzinho, é só sexo. Pensei que isso estivesse claro entre nós.
- Claro, está tudo claro. Só na sua cabeça. Porque nesse túnel dos infernos e dentro da minha cabeça ta tudo muito escuro. Não tem saída.... Ui...no ouvido não, eu to dirigindo, peste!
- Se não tem saída, Nem, pisa mais fundo e bota essa carroça pra correr. O Genaro é violento, já te falei...um...tá ficando do jeito que eu gosto...
- Mulher maluca! Desce do carro! E tira essa boca daí!!
- Você quer que eu desça com o carro andando, meu lindo? Vai estragar o meu corpinho que só te dá prazer...
- Tira essa mão daí! Tô falando sério! Vou parar assim que a gente sair do túnel. Aí, você entra no carro do Genaro e...
- Ah, amor, então, é só acelerar mais uns 200m e aí a gente vai chegar ao paraíso. Tem um motelzinho bem legal, logo ali..... depois do túnel.......ô homem cheiroso, sô!

Imagem: Marcos Sêmola
Texto: Maria Emília Algebaile

I am the boss

2011-12-30T21:41:00.002-02:00

Este é o conjunto imagem-texto do encontro realizado no Gut Café em Niterói no dia 18 de Outubro de 2011.
É a publicação de fechamento de 2011. Voltaremos já no dia 03 de janeiro.

Feliz 2012 aos nossos leitores, ano em que teremos novidades tanto no mundo virtual como no real.

I AM... THE BOSS

Eu sou o melhor.
Eu sou um homem rico e bem-sucedido. Eu me visto bem e as pessoas não entendem o meu estilo. Não sabem o que é sofisticação.
É por isso que eu sou diferente. Melhor. Muito melhor.

I AM THE BOSS
Eu não perdoo.
Um colega de trabalho quis me desmoralizar porque eu usava um sobretudo italiano. Ele disse que era esvoaçante, que eu parecia o Batman da Tanzânia.
Processei o meu colega de trabalho por racismo.
Processei a empresa. Perdi todos os meus amigos, mas ganhei os dois processos.

I AM THE BOSS
Eu nem olho para os lados.
Eu não vejo esse imigrante ilegal que me espreita, do fundo de uma escadaria de metrô.
Ele é inferior. Eu só perceberei a existência dele depois da terceira estocada seca penetrar o meu corpo.
Eu sou melhor. Morrerei mais digno ainda, porque ele certamente sabe que eu sou o mais bem-sucedido de todos. Por isso, me escolheu como vítima.
Morrerei feliz.

I AM... THE BOSS

Imagem: Marcos Sêmola
Texto: Paulo Resende

enquanto polly espera

2011-12-20T09:00:00.001-02:00

polly quer um biscoito,
teddy também;
talvez ela precisasse de um pouco d’água,
teddy tem.

polly quer um biscoito,
teddy também;
talvez ela gostasse de um pouco de comida,
teddy também.

polly diz que suas costas estão doendo,
teddy concorda;
polly diz que está tão entediada quanto
teddy, que se corta,

a si mesmo, no vidro
do copo d’água nunca oferecido,

enquanto a sufoca
e a mata
de fome
do biscoito procurado
de sede
da água que se nega
de dor
do remédio inexistente
de tédio
do que não se compartilha

polly diz

o não-dito por polly
camisa xadrez de flanela
os anos 90 em Seattle
suicídio

enquanto teddy é poço
de amarga lucidez
desconstruída
pelas crises econômicas
pela moral
pelo excesso
de providência
nunca divina

enquanto teddy é o anti-cronópio
fama
absorto no próprio umbigo
e nos pés, de vez em quando

enquanto teddy é a reação
ao novo que se apresenta
gato de botas, sem botas
mula sem cabeça, com cabeça
polly,
incomensuravelmente enorme,
mas pequena,
do alto de sua gaiola,
com suas asas sujas que ninguém vai limpar,

pede ajuda
pede que a soltem
pede que a deixem dar um passeio

mas morre
um pouco a cada dia
enquanto o mundo
é teddy
quer teddy
compra teddy
vai morrendo
aos pouquinhos

finge que medita, que alcança o mais alto
nirvana

e polly, coitada,
caída nas graças desgraçadas de teddy
teddyo,

[e ora morta]

polly coitada,
polly diz,
polly diz, coitada

que só queria um biscoito.

Imagem: Marcelo Damm
Texto: Igor Dias

O dia em que Ernst Gorsky andou durante seis horas e decidiu continuar andando pra sempre

2011-12-16T09:00:00.000-02:00

Ernst Gorsky acordou às seis e trinta e dois, abrindo os olhos num rompante, no suposto momento em que se percebeu, em sonho, no meio de um labirinto interminável. Acordou com a sensação de ainda estar preso, sem saída. Ainda deitado, estudou os objetos que compunham seu quarto: o abajur antigo, a cortina verde com pequenos detalhes em branco sem um mínimo de requinte, a escrivaninha de madeira, com uma pilha de livros à direita, um porta lápis e uma caneca suja de café à esquerda, uma simplória poltrona de pano bege de onde seu gato branco o encarava misteriosamente.

Pensou em fazer uma lista do que precisava fazer naquele dia. Comprar comida do gato, registrar o dia anterior em seu diário, pintar as janelas da sala, trocar a lâmpada do abajur do quarto, escrever o capítulo 7 do seu oitavo livro policial, telefonar para sua filha. Depois de alguns minutos, levantou, tocou parte de uma sonata de Chopin ao piano e bebeu um café forte, como era seu hábito todos os dias. Expulsou o gato branco de cima da poltrona bege, sentou-se e decidiu, assim meio num rompante, escrever uma carta para sua ex-mulher, Heloísa. Ainda com a sensação de estar perdido no meio de um labirinto, procurando qualquer saída, começou uma carta que dizia assim:

“Querida Heloísa, decidi desistir da venda da casa, porque quero ficar por aqui. Muitas coisas ainda podem acontecer, mas nesse período, quero ter um lugar seguro para voltar. Mando junto com a carta algumas fotos, que talvez você queira guardar.”

Depois riscou as palavras “Querida” e “que talvez você queira guardar”, escreveu “que eu gostaria que você guardasse”, riscou novamente, fez um grande rabisco em todo o texto, amassou o papel e o jogou na lixeira verde limão de plástico, objeto que destoava de todos os outros em seu sóbrio e escuro quarto.

Novamente com a caneta azul sobre o papel branco de um bloco de anotações, reescreveu: “Heloísa, quero ficar com a casa, motivo pelo qual...”

Riscou “motivo pelo qual” e escreveu “desta forma, escrevo-lhe para perguntar se...”, riscou tudo novamente e amassou o papel.

Do lado de fora ventava como se tudo se tratasse de uma grande explosão. Parecia que o mundo queria varrer todos os Ernsts, todas as Heloísas, todas as filhas, todas as famílias, poltronas, casas, casamentos, separações. Tudo poderia parar de existir no instante em que ele conseguisse terminar aquela carta. No entanto, ainda assim não conseguia terminar de escrever sequer o primeiro parágrafo.

Ficou horas escrevendo, reescrevendo, amassando papeis e enchendo a lixeira verde limão de ensaios epistolares, tentativas de discursos inúteis, sonhos labirínticos ininterpretáveis, vontades de passado e de futuros paralelos. Até que num momento percebeu que aquela carta jamais poderia ser escrita.

Levantou. Andou de um lado para o outro. Sentiu frio e vestiu um casaco preto. Já era de tarde e o vento tinha amainado, mas a temperatura estava baixa. Primeiro foi o gato que pulou a janela e correu para o meio das árvores. Depois foi Ernst. Primeiro, ele abriu seu diário e escreveu: “Hoje decidi escrever uma carta a Heloísa, mas não imaginei como seria tão difícil. Inútil. Vou sair pra caminhar.” Colocou sua carteira num bolso, o endereço de sua ex-mulher no outro e saiu andando.

A única coisa que ainda não sabia era que jamais retornaria àquela casa que pensava tanto desejar. Andou durante seis horas seguidas. Depois achou que tudo que ainda podia fazer era continuar andando. E assim o fez. Talvez atrás do gato. Talvez à procura de Heloísa. Talvez em busca de si mesmo.

Imagem: Fernanda Franco
Texto: Danielle Costa

Amigo Oculto

2011-12-13T09:00:00.000-02:00

Odeio amigo oculto. Sempre odiei. Acho simplesmente estúpida a ideia de troca de presentes com pessoas estranhas. Seria muito melhor comprar diretamente o seu próprio presente, sem riscos de desagradar - ou pior, de ser desagradado. Principalmente quando os outros participantes são só colegas de trabalho. Porque amigo oculto é tipicamente uma brincadeira de ambientes de trabalho. Não sei se as pessoas que têm família também brincam disso em suas celebrações.

Pra este Natal, comprei de amigo oculto um Blu-ray que estava sendo lançado naquela semana, de um filme clássico. A pessoa pra quem dei o presente ficou muito feliz, ou pelo menos fingiu com muita eficiência. Eu, em compensação, ganhei uma pequena escultura.

Odeio escultura. Sempre odiei. Nunca vi graça na reprodução tridimensional e monocromática da realidade; pra mim ela busca um olhar autoral num universo tão inóspito de atuação que se torna algo que não valeria a pena ser feito. A escultura quando se despe do caráter artístico e se pretende decorativa, então, é um desastre.

E foi uma dessas que eu ganhei. Ganhei de Natal a escultura de um homem nu. Por “homem”, entenda-se o conceito fisicamente limitado de “homem esculpível”: torso e parte das pernas, sem braços, sem cabeça, sem nada. Um pedaço de gente reproduzido num pedaço de pedra.

Acho que ganhei esta escultura por ser gay. As pessoas devem achar que homem é uma daquelas coisas de que não se pode gostar pouco. Quem gosta é automaticamente considerado fanático. Assim, as pessoas pensam que, se um homem decide se assumir gay, não é porque ele goste de homens, e sim porque ele é um pervertido sexual que só pensa em homens o tempo inteiro. Serve para mulheres também: quando uma mulher diz que gosta de homens, ela se torna, no mesmo instante, uma ninfomaníaca com um fraco por cafajestes.

E por conta disso, um homem como eu merece uma escultura de homem nu como presente de Natal.

Levei o trambolho para casa, muito a contragosto. Precisei voltar abraçado àquele volumoso embrulho no metrô, o que dificultou o trajeto e inspirou mais olhares tortos do que os que normalmente eu tento me desviar diariamente.

Chegando em casa, coloquei aquela bodega sobre a pia da área - lugar que achei menos vexatório para se colocar um pedaço de ser humano sem roupas feito numa pedra.

Naquela mesma noite, não consegui dormir e fui para a área, passar um tempo com meu amigo sem cabeça. Seu corpo era simplesmente perfeito, torneado, músculos na medida certa. Seria um homem interessante se tivesse cabeça e membros. Interessante demais. Um homem perfeito. A existência desse tipo de homem dificulta a vida de nós, homens medíocres. Minha admiração pelo meu novo amigo logo se tornou ódio.

No dia seguinte, acordei e fui tomar café-da-manhã na cozinha. O que um homem como aquele comeria para manter aquele corpo?

Não pus leite no meu café.

Substituí o pão com requeijão por um polenguinho.

Saí para trabalhar cheio de culpa, mesmo assim. Não aceitei nenhum dos convites para almoçar. Um homem perfeito não almoçaria, provavelmente; disso se ocupam os medíocres, os estúpidos, a corja de gente sem graça para a qual os deuses olham e gargalham.

Ao fim do dia fiquei levemente tonto; li num blog sobre anorexia que essa tontura era o preço da perfeição - e confesso que o achei até bem justo. Voltei no metrô suando bastante, mas cheguei em casa satisfeito. Rapidamente, dei uma passada na área e tirei minha camisa em frente à estátua. Se ela tivesse cabeça, ela teria visto como sou um concorrente perigoso.

Meu sono foi bem relaxante.

No dia seguinte, saí sem café. Nem polenguinho.

No trabalho, passei grande parte do tempo administrando a tontura, que gradativamente transformava os colegas em borrões e as vozes em músicas cada vez mais guturais. Certo de que estava no caminho da perfeição, me mantive firme.

Ao quarto dia depois do amigo oculto não acordei. Alguém no trabalho estranhou minha ausência e foi até minha casa. Fui internado com desidratação e anemia. Era o homem, usando seu cargo de semideus para sabotar minha evolução.

Odeio sabotagem. Sempre odiei.

Voltei para casa do hospital e decidi que, para vencer a batalha, eu precisaria usar minhas vantagens sobre a estátua: os braços.

Peguei-a rapidamente da pia e, antes que meu coração hesitasse, joguei o homem perfeito pela janela.

Era ele ou eu.

Imagem: Pilar Domingo
Texto: Saulo Aride

O Sinal

2011-12-06T09:00:00.000-02:00

Menos sinal

Ao menos um sinal
ou nem isto.
Um incômodo que não
se sabe de onde veio,
prurido que se coça
e logo passa.
Uma nuvem que parecia
um elefante flutuante
e após lembra um flocos
informe de algodão.
Uma palavra há muito esquecida
retornando como chiclete
por entre os lábios.
Um amigo que não se vê há anos
e passa do outro lado da rua
e se finge não ver
e se apressa o passo.
Uma mão que agarra a outra
inadvertidamente,
o roçar entre corpos que
antes se evitavam.
A sorte de uma trepada
quando menos se esperava
e rompe a noite insaciavelmente.
Um ato falho, um tropeção,
uma cabeçada, um encontrão,
um atropelamento.
A estranha coincidência
entre a crise financeira mundial
e o fim de um relacionamento.
A infame vontade de rir
no meio de um funeral.
O indiscreto desejo
de mandar o mundo às favas
numa festa de casamento.
A súbita mudança do vento
quando o dia parecia tão claro.
Um terremoto distante,
uma revolução
a descoberta da cura de um vírus.
A insana insistência
para que se diga a verdade.
Um tom de telefone,
o toque da campainha,
a impressão de que bateram na porta.
Um não quando o que mais se queria
era dizer sim.
A queda na bicicleta
por uma mera distração,
a morte num desastre de automóvel
por um mínimo cochilo.
O rearranjo sincrônico de astros
numa longínqua constelação
e o nascimento prematuro
de uma criança.
Um menos sinal
ou sinal de menos,
sequer um motivo
qualquer explicação.

Em frente: só isto.

Poema: Guilherme Preger
Imagem: Maria Matina

Quanto

2011-12-02T09:00:00.000-02:00

Dei-lhe um cordão, um par de brincos redondos, um bilhete escrito à mão e um abraço tímido, ao cruzar a porta de nosso antigo apartamento. Na verdade, antigo para mim, expulso, e até então atual para Marta.

- Suas roupas ainda…
- Acho que não preciso delas, por um tempo.
- Vai se vestir com o quê?
- Dou um jeito. Não pretendo sair muito de casa.
- Já decidiu onde vai morar agora?
- Não te interessa.

O dinheiro havia fugido de minhas mãos e hoje se disfarçava em vasos e móveis e madeiras nobres e jóias e um laptop e uma tevê e… Quem precisa de dinheiro? Quem realmente se importa? Eu posso conseguir dinheiro facilmente, consigo me lembrar de pelo menos 15 babacas que me devem a mãe. Não se trata de dinheiro. Marta não conseguia parar de comprar inutilidades, e isso não pode ser visto como causa de uma separação, e sim como sintoma de que as coisas estão no caminho errado.
Eu ia passar uma noite num hotelzinho perto de casa, já conhecido. Ia sempre lá com as moças do escritório, e fiquei amigo do dono no dia em que saí do trabalho com a Lucinha a tiracolo. Ele me perguntou, “Quer que eu suba com uma cerveja?” e eu disse que não era homem de beber cerveja, e ele inesperadamente gostou disso. “Nem eu”.
Entrei no hotel com as malas e pedi uma garrafa de uísque antes de subir.

- Copo com gelo?
- Sei lá, com qualquer merda, desde que seja rápido.

Ele me entregou a chave e a garrafa num instante, e subi para o quarto. Da janela vi meu prédio, vi a luz do meu apartamento acesa, vi Marta chorando no sofá. Não me importo. Que se abrace com os vasos, agora. Eu odeio vasos.
No dia seguinte acordei com muita sede. Desci para o trabalho e comprei uma água sem gás.

- Ressaca?
- O que acha?
- Noite agitada ontem?
- Porra nenhuma.

Não lembro o significado dessa palavra, “agitada”. E daí? Não me faz falta. Só duas coisas me fazem falta: meu dinheiro e minha mulher. Puta merda. Será que ela dormiu? Tomara que doa, tomara que esteja com a cara enfurnada nas almofadas ridículas que eu paguei. As almofadas valeram a pena, pelo menos. Macias pra cacete. Nem sabia que vendiam almofadas desse jeito. Os vasos também eram valiosos, embora de mau gosto. O Jarbas foi lá em casa e disse que dava pra vender pelo dobro do preço. Marta comentou que era uma boa aprender a negociar antigüidades. Eu respondi que era uma boa ela calar a boca e parar de ter idéia estúpida. Ela me expulsou. Talvez eu tenha sido um pouco grosso.

Bato na porta.
- Lúcio?
- Oi, Marta.
- Você…
- Esquece?
- Sério?
- Porra.
- Tá.
- Posso entrar?
- Vendi todas aquelas coisas.
- Quanto?

Ela me ligou anteontem, disse que voltou pra casa dos pais. E daí? Ela não tem a mínima vocação pra vender nada. Pelo menos fiquei com a casa. E ela levou o cordão. Vendi os brincos. Por um preço decente, claro.

Texto: Saulo Aride
Imagem: Ana Muniz

Ao delírio dos sentidos

2011-11-29T09:00:00.000-02:00

À tarde, amena e transitória, vi teu corpo. E não tardei a querer o que nunca por vida havia visto. Tendo eu enxergado a ti, de minha branda voracidade de gente tímida, de um beijo de língua, de um beijo francês no qual te assumo minha parte, meu prazer, meu sudário pálido que desejo a cobrir-me em claras noites, tanto quis. E, ao volume do rádio, uma canção tardia dizendo estradas, eu queria um drink e uma fisgada de tua língua. E ainda quis mais e, por subverter o sentido das coisas, minha vontade por ti coagida, insana e verdadeira, flagelada como os imprudentes poetas marginais, deixei-me amargar em teus desejos e não movi opostas declarações espontâneas. Menti como aprendi a fingir depois de um drink e o corpo, trapézio a ti devoto, úmido se rendendo aos teus punhos, quando então abri a boca e libertei a palavra que seria de mim o maior pecado e de ti faria ser consagrado. Uma cereja entre nossas línguas e a noite não tardaria. Mas o medo em suplicar o que meus olhos tanto queriam ter, fez-me partir. Abandonei o desejo por medo ou terá meu corpo realmente sentido a existência de teu corpo pleno em pungentes e imensos movimentos? Ainda a duvidar penso em ti e trago o gosto na boca em delírio e dolorosa dormência de todos os sentidos.

Texto: Letícia Palmeira
Imagem: Pilar Domingos

Abutre e Los Cordilheiros em busca da felicidade

2011-11-25T09:00:00.000-02:00

As cortinas se abrem.

O palco está escuro.

(Pausa breve)

Foco âmbar – proscênio à direita.

Palco vazio.

Silêncio.

Luz âmbar se apaga – palco escuro novamente

(Longa Pausa

> aguardar desconforto – tosses, suspiros, sussurros – da plateia para dar continuidade)

Abruptamente – reforçar com áudio de interruptor ou fusível sendo armado -, as luzes de serviço do palco se acendem.

FELICIDADE entra em cena pela esquerda.

Cruza o meio do palco, pára à direita e encara a plateia.

(Pausa)

Áudio de fusível desarmando

– Luzes de serviço se apagam.

Foco âmbar em FELICIDADE.

(Cuidar para não deixar o palco em blackout nesse momento. Desligar o serviço e ligar o âmbar simultaneamente)

Som de eletricidade – corrente elétrica.

FELICIDADE continua encarando a plateia.

Ao final da entrada de áudio

(com duração a ser definida pelo encenador),

as luzes da plateia se acendem. O palco permanece escuro, apenas com o foco âmbar em FELICIDADE.

Na plateia agora iluminada, PERSONAGEM 1 se levanta e aplaude.

FIM

Texto: Maíra Fernandes de Melo
Música: Diego Kern Lopes

O inescrutável e inevitável mundo de Catarina Patrícia

2011-11-22T09:00:00.001-02:00

Durante aquele mês de agosto de 2000 ele ficou hospedado no quarto 303 de um hotel barato, situado numa estreita rua, bem no centro de Dylath-Leen. Quase todas as noites, no bar do hotel, no tempo não muito exato em que fumava três cigarros marlboro, ele encontrava Catarina Patrícia, enquanto ela, por sua vez, consumia um copo de uísque red label com três pedras de gelo.
Quando viu Catarina Patrícia pela primeira vez, sentiu um alívio enorme por se deparar com uma mulher decididamente bonita naquela bisonha cidade próxima ao rio Skai. Ao mesmo tempo, detectou uma angústia igualmente intensa cuja origem não sabia definir com precisão. Pensou que essa angústia surgia de sua beleza excessiva, da forma como os cachos dourados do seu cabelo lhe envolviam o rosto redondo ou talvez do modo como segurava o copo e o levava até a boca com tranquilidade e firmeza absurdas. Ocorreu-lhe depois que apenas seu olhar perdido – e por que não dizer quase etéreo e vazio – vagando no ar fedorento de Dylath-Leen foi suficiente para encantá-lo. Em pouco tempo descobriu que Catarina Patrícia morava no hotel e todas as noites ia ao bar beber um copo de uísque, enquanto fazia algumas anotações num moleskine.
Quanto a ele, menos ainda se pode dizer. Era escritor e havia sido abandonado pela mulher que lhe deixara um bilhete dizendo o seguinte: “vou embora, meu querido. Antes que eu faça alguma bobagem, vou para algum lugar bem longe daqui porque não suporto mais viver com você”. A partir daí, ele resolveu viajar por pequenas cidades desconhecidas, morar em hotéis baratos, vender suas matérias para sites, revistas e jornais mais obscuros que as cidades em que pernoitava e, quem sabe um dia, entender o que se passou na cabeça dela. E o que mais o intrigava no breve bilhete não era a bobagem que ela faria. Não era o fato de considerar sua vida conjugal insuportável. Não era o lugar-comum das palavras escolhidas por uma mulher que era até bastante espirituosa. Era sim, apenas, a peculiar expressão “meu querido”. A piedade compassiva das ex-mulheres pode ser corrosiva, pensou, sem falar nos grandes estigmas que elas criam, muitas vezes desconhecendo essa estranha força que possuem. O resto, para ele, era claro como a visão de uma traição.
Catarina Patrícia, por sua vez, embora de uma beleza deslumbrante, era tão obscura quanto a cidade que ele elegera para morar durante aquele mês de agosto de 2000.
Passaram a conversar durante essas noites e suas breves conversas geralmente giravam superficialmente em torno de assuntos como: álcool, sistema de esgoto, remadores invisíveis, pessoas estranhas, piano, música, barcos sem tripulação e desaparecimentos súbitos de pessoas e, quando ele tentava entrar em matérias um pouco mais íntimas, ela respondia doce e sensualmente:
“Esse é um assunto muito particular, acho que o ar não está propício hoje” e continuava falando de como a cidade fedia, sabe-se lá por qual motivo.
Insistindo na intimidade, ele, por vezes, falava sobre sua própria vida e ela ouvia com atenção. Seus olhos amendoados vigiavam o espaço em branco entre uma frase e outra. Certa feita, ela disse:
“Tudo isso se deve ao acaso.” – e referindo-se à mulher que o abandonara recentemente – “ela deve ter conhecido outra pessoa e isso deve ter sido tão casual quanto nosso encontro aqui. Existem 83 hotéis nessa cidade. O que fez você se hospedar nesse? E o que me fez escolher esse pardieiro? E como continuamos a vir nesse bar deprimente?”
Ela falava como se tudo fosse um grande mistério. Grande mistério porra nenhuma, ele pensou de um jeito cínico sobre a inocência dela. Todos os bares são deprimentes nessa cidade, ele quase respondeu, mas desistiu porque, no mesmo momento, passou a pensar que, casualmente, também queria comê-la todas as noites seguintes, enquanto durasse sua hospedagem por Dylath-Leen. E, quando ele riu com esse pensamento, ela perguntou a razão do sorriso.
“O que existe é uma grande brincadeira dos deuses – se é que existem seres no controle dessas particularidades todas. Talvez estejamos apenas, representando uma vidinha bem mais ou menos. Estamos aqui, nesse fim de mundo, acabando com nossos pulmões e fígados, vendo notícias bizarras na televisão. Me intriga saber se eu e você podemos ser interessantes para alguém”.
Ela deu de ombros e ficaram em silêncio. Depois ela disse assim, subitamente: “Você está nesse fim de mundo porque foi abandonado. Eu, porque matei um homem. Não somos nem um pouco interessantes para ninguém”.A frase “eu, porque matei um homem”, saiu de um jeito tão casual, tão espontâneo, que ele ficou se perguntando se entendera direito o que ela acabara de dizer. A surpresa superou o seu encantamento inicial. Ele se perguntava como, quando, quem, onde, por quê, enquanto ela continuava com a tranquilidade habitual, segurando o copo quase vazio de uísque com a mão esquerda, momento em que ele pôde ver que ela usava uma aliança no dedo anular. Na televisão, outra notícia de desaparecimento.
“Como estão sumindo pessoas…”, ela continuou, sem dar a mínima para o estranhamento dele.
No instante em que ele desviou sua atenção para a jornalista que dava a notícia do desaparecimento na televisão, ela levantou e saiu andando, em linha reta, em direção à escada.“Espera”, ele gritou. “Me diz o que aconteceu. Preciso saber.”Ela sorriu de novo daquela forma doce e ele não imaginava como ela poderia matar sequer uma barata. “Já falei que hoje o dia não é propício. Não posso fazer muita coisa.”
Não conseguiu dormir naquela noite pensando em como Catarina Patrícia poderia ter matado um homem. Quando adormeceu, já amanhecia, o sol se escondendo por trás de cinzas nuvens de sujeira, fedor e poluição.
Acordou com um barulho intenso de navio. Levantou, foi até a janela e viu Catarina Patrícia que agora usava longos e lisos cabelos pretos que lembravam vagamente os cabelos de sua ex-mulher. Ela saía do hotel com duas pequenas malas vermelhas. O mesmo jeito absurdamente tranquilo com que se espantara na noite anterior. Ela olhou em sua direção, usando esse breve instante para despedir-se. Depois, entrou num carro e desapareceu. Sumiu de vista assim como várias pessoas haviam sumido durante aquele ano. A visão dela indo embora era quase previsível. Sentia que era o que acontecia em sua vida inteira. Ela, indo embora, era tudo o que passou a reconhecer nos seus dias em Dylath-Leen. Ele ainda perguntou na recepção se alguém sabia do destino de Catarina Patrícia, mas não obteve qualquer resposta. Era impossível conseguir qualquer informação em Dylath-Leen. Mas tinha a estranha sensação de estar, de alguma forma que não podia explicar, ligado permanentemente a ela.
Tempos depois, recebeu uma breve carta com uma fotografia de Sarkomand, enviada por Catarina Patrícia que havia ido parar nessa cidade perto do planalto de Leng. Ele não teve dúvida e partiu para lá. Procurou-a em todos os lugares. Um dia – e parecia que havia se passado muito tempo – não sabendo dizer de que maneira, pois ela não tinha como saber o endereço atual dele, recebeu outra carta e outra fotografia. Dessa vez, ela estava numa não menos desconhecida cidade chamada Celephais. Depois disso, onde quer que ele estivesse, em qualquer lugar, em qualquer país, continuava a receber cartas dela, com fotos dos mais impossíveis e inescrutáveis lugares do mundo. Todas eram datadas do mês de agosto de 2000. E ela lhe dizia mais ou menos o seguinte:
“Meu querido, continuo procurando um lugar ideal para pessoas como nós dois. Onde talvez possamos ter um pouco de paz. Ou apenas esquecimento”.

(um conto em homenagem às cidades imaginárias de H. P. Lovecraft)

Texto: Danielle Costa
Imagem: Paulo Resende

Tanto Eu Queria

2011-11-18T09:00:00.000-02:00

Tanto eu queria contar com alguém
para chorar comigo um pouco,
ou que ficasse calado,
sentado, me vendo chorar como um louco;
alguém de quem a respiração
saísse no compasso do meu choro,
alguém de quem
a lágrima corresse livre
pela minha face também,
alguém por quem
eu jamais choraria,
alguém que, de tanta alegria,
me fizesse alegre também.
A mim, que vivo solto na vida;
A mim, que choro sem ninguém.

Texto: Maria Emília Algebaile
Imagem: Fernanda Franco

O Sol é o Sol

2011-11-15T09:00:00.001-02:00

O Sol é o Sol
E a garça está em cima das nuvens

Tem água caindo em minha cabeça
E robôs batucando no asfalto

A casa ficou balançando de um lado pro outro
E as argolas olharam para dentro das ameixas

—Olhem isso. Isso é poesia. Vejam. Compreendam. Abracem a poesia, com força. Esmaguem-na. Usem toda a sua força. Destruam a poesia. DESTRUAM!

E o exército de sonâmbulos saiu marchando. Gritavam e esperneavam. Derrubavam as velhinhas, chutavam a cabeça das crianças. E destruíam toda poesia que encontravam.

Quando cheguei em casa, havia uma revolução acontecendo. Os fiéis cortavam seus pulsos com navalhas negras, e comiam biscoitos de água e sal. A água ainda caía na minha cabeça, mas o sal dava um sabor especial de ameixa.

Quando o Sol que não era o Sol se pôs, peguei os restos de poesia destruída e fiz uma colagem. Um dos fiéis enfiou a colagem em sua jugular, com auxílio de uma argola.

Depois de algumas centenas de segundos, os robôs invadiram minha casa. Batucavam nos móveis e na cabeça de minha avó. Então, em um protesto sigiloso, ela comeu a ameixa. Foi até a janela e deu o caroço à garça, que havia descido da estratosfera.

Com a destruição do caroço, os robôs pararam de batucar, e os fieis de se cortar. A casa parou de balançar. Isso fez com que os sonâmbulos, que rodeavam minha casa, acordassem e sofressem ataques cardíacos, pelo susto de estarem nus, cobertos de carne de crianças, de velhas e pedaços de poesia.

Então a garça disse que tudo era uma questão de ponto de vista, que o Sol podia, ou não, ser o Sol. Dependia da hora do dia. Ou da noite. Então todos aplaudiram a garça e se deitaram para dormir.

Sonharam que eram caixas de papelão e acordaram com dor de ouvido. Minha avó passou pasta de amendoim em seus ouvidos, o que fez com que urrassem de dor. Gritaram desesperadamente, muito alto, durante horas. Suas gargantas começaram a sangrar e a se despedaçar.

Depois que todos morreram, liguei para a transportadora, que prontamente apareceu em minha porta. Dei um ovo de páscoa ao funcionário, que sorriu para sua imagem no espelho. Ele disse que estava menstruado e isso era motivo de festa. Então, se jogou no meio dos mortos e disse que também estava morto, que queria ser colocado dentro de uma caixa de papelão.

Disse que ele devia levar os mortos embora, mas ele começou a chorar e socar os mortos, o que fez a garça ficar com cólicas. A garça disse que tudo era uma questão de ponto de vista, estar vivo ou morto. Então o funcionário olhou para o espelho de um outro ângulo. E sorriu para a sua imagem no espelho. Ele disse que a garça não estava mais com cólicas e que ele já havia sido uma garça antes de ser funcionário de transportadora.

—Ah, claro, isso faz todo o sentido — eu disse.

O funcionário arrancou a colagem de poesias destruídas da jugular do fiel morto.
Após recitar versos de poesia destruída, arrancou suas orelhas e as comeu.

—São de cera. Não esqueça das argolas.
—Ok.

Dei um passo em direção à pilha de mortos e peguei as argolas. Estavam encharcadas de sangue coagulado. Então às grampeei no lugar de suas orelhas. Ele disse que era hora de partir. Me entregou os resto de poesia que haviam sobrado e saiu. Pela janela do banheiro. A queda o matou.

Disse para a garça que estava feliz com os acontecimentos.
Ela me abraçou emocionada e disse que era uma questão de ponto de vista.
A água parou de cair em minha cabeça.

Texto: Rafael Sperling
Imagem, inspirada no texto: Marcelo Damm

Lirico e Opressor

2011-11-11T09:00:00.001-02:00

a moldura e_moldura
e cada es_cada
sacada
e cola es_cola
sacola
e tu es_guia
e tu es_mola
e tu-do:mina
e tu-do:ía
e TU_do_EU
[doeu!]

E tu_do-ce_do

Cede, seda
Sê tu-do-ce

Poesia: Igor Dias
Imagem, inspirada no texto: Rudy Trindade

Pare.

2011-11-05T06:00:00.003-02:00

Nó na garganta, lágrimas querendo rolar, a cara trancada e nada especificamente que explique a insatisfação, embora um conjunto que talvez justifique, a vida não cabe dentro de você. Quer demais, pouco consegue, move-se muito para obter este pouco que, se pensar bem, não é tão pouco assim, e tantas atividades e energia dispersa não cabem dentro de si, mas segue na busca, não desiste, há de encontrar algo, sabe-se lá o que. Só quer parar, parar um pouco, chega, tantas indagações, questões, etc, a preocupação com o circunflexo do que lá atrás que não saiu e desse que também e também desse, e a preocupação com a forma do texto, e com o emprego, e com a namorada, e com seu projeto cultural, seu projeto editorial, seu projeto acadêmico, seu projeto autoral, seu projeto de desenvolvimento de jogo, de desenvolvimento de site, de viagens, de meditação, de escola de arte, de oficinas, de cursos a fazer, de conhecimentos a adquirir e tudo caminhando a passos de cágado (internamente) ou simplesmente parado, e tudo lhe consumindo de forma atroz, tudo a lhe sugar, a lhe drenar a energia, a lhe enlouquecer e ceifar não digo a felicidade, pois essa já não existia, mas a alegria e sua cabeça em viagens espaciais pela ânsia de se dar conta de diferentes possibilidades. Não dá mais para seguir dentro das mesmas lógicas, mesmo assim prossegue por não ver outra opção, o turismo espacial ainda não é uma realidade viável para não milionários e você queria se não ser milionário ao menos ter o suficiente para viver de renda, o fato é que segue, quer suprir a frustração com projetos em andamento com novos projetos, quer provar para si mesmo que é empreendedor, mas é incapaz de desfalcar uma parcela realmente significante de seu patrimônio para arriscar um tiro certeiro. No fundo é um conservador, e mais do que projetos e sonhos importa seu emprego estável que diz detestar e o dinheiro nosso de cada dia amém, ao menos nega para si casar, cioso de seu espaço que preenche cada vez mais com filmes e livros de ficção e não absorve nada de útil ou realmente interessante, ok, algumas coisas interessantes e úteis numa conversa para mostrar que é ao menos um proto-intelectual, quando na verdade não passa de um merda perdido, que se sente mais merda do que os outros, que na verdade também são uns merdas e isso o consola, ao menos é um merda com algum dinheiro, mas mesmo assim nem tanto, nem tanto mesmo, o fato é que é um infeliz e foda-se se os outros são também, se é que o são, não está na cabeça deles para saber. Você foi sendo sugado e sugado e sugado pela sua mente. E será que seus projetos são tão dolorosos assim ou será que simplesmente não aguenta a pressão ou será que aprendeu a se auto-infligir sofrimento desde sua criação, afinal, fazer-se vítima é uma forma de ouvir consolos e elogios, logo você, cheio de projetos e com um bom emprego se fazendo de vítima. Ora, cá entre nós, de vítima não tem nada seu moleque mimado, que mora num bairro nobre sem ter sequer que pagar aluguel. Deve gostar de se fazer sofredor para se sentir mais artista, coisa que, aliás, nunca provou ser. Se diz escritor, escreve uns trecos mais ou menos, se auto-publica e ainda acha isso o máximo, embora saiba que qualquer babaca com alguns tostões furados consiga se auto-publicar. “Ah, mas já escrevi orelha”: grande merda. De livro de impressão sob-demanda, de um autor desconhecido para uma editora estranha, ora bolas, acorda para a vida, você é um moleque mimado que gosta de bancar o sofredor e que ainda não se provou artista e que vai ter que correr atrás para isso. E fica aí, com preocupações de forma e o caralho e deve ficar mesmo se quer se provar alguma coisa, só não sei se vai ser feliz enquanto quiser provar algo. Por que simplesmente não dá asas completas à experimentação e foda-se, deixa rolar, aproveita que desde a independência financeira não tem um editor controlando o conteúdo (ou tem?)? E, aliás, até quando terá que parar todos seus afazeres para escrever um texto e conseguir manter sua produtividade? Porque é foda, você se mantém produtivo cinco dias, depois cai num estado pré-depressivo e letárgico e não consegue produzir porra nenhuma por dois, três dias, grande merda de empreendedor que você é. Produz artisticamente justamente nessas horas, não é? Mas além de se provar artista não quer se provar empreendedor? E ser um acadêmico? E ser isso e aquilo e aquilo outro, e ainda se sente mal quando não assiste a um jogo do Flamengo porque está descumprindo sua obrigação de torcedor de carteirinha, porque não pode assumir que não é tão flamenguista assim e talvez efetivamente seja altamente flamenguista, foda-se, esse ópio não tem a menor importância, você perde mais de uma hora por dia no globoesporte.com só porque está fugindo de alguma coisa, não é um real desejo de estar lá, é apenas uma necessidade de não estar em nenhum dos outros lugares possíveis, afinal, fim de semana raramente acessa o tal site, porque fim de semana esquece com a bênção de sei lá o quê, graças a Deus, esquece suas obrigações, então não sente necessidade de fugir para lugar nenhum, pois então você é você, é na vagabundagem que você existe, mesmo que esteja sempre buscando ser produtivo. Mas que porra de empreendedor e quiçá futuro acadêmico é esse que só existe na vagabundagem e que tem a ópera do malandro como musical favorito? Que porra é essa, afinal? É um vagabundo que gosta de dinheiro e arte, então quer fazer dinheiro da arte, para vagabundear melhor, só que arte e dinheiro não rimam amigo, então se fode aí e não tem nada mais que eu possa falar. Sei que queria que eu terminasse com alguma mensagem positiva para largar a sua pré-depressão da semana, mas está difícil, meu chapa. Talvez eu recomende que seja menos mental e, sobretudo, menos perfeccionista. Deixa o perfeccionismo para quem cuida da produção nos seus negócios e larga essa merda de produção. Foda-se que erros virão com outro lá, também vinham quando só você cuidava disso, nunca serás perfeito, a cobrança do mundo é foda, é tudo muito foda, mas talvez seja melhor fazer como os outros, deixar rolar mais frouxo e se desesperar nas últimas 24 horas, ao menos reduz-se o tempo de estresse. E se faltar energia nesses momentos pontuais tome um RedBull. Take it easy, man. É, sei que não ecoa, sua expressão me diz isso, sua laringe mais travada. Está engraçada sua garganta, ela relaxa e contrai diversas vezes enquanto você vai me ouvindo. Alonga ela, joga a cabeça para trás. Melhorou? Pouco? Porra, então não sei, eu poderia falar para se matar, mas acho isso uma atitude um caralhão de vezes covarde, tem um zilhão de pessoas felizes, por que também não consegue ser? Não jogue tudo nas costas de fatores e escolhas de mais de dez anos atrás, cara pálida. Elas podem atrapalhar, não determinar, nada determina, meu caro. Sei que gostaria que eu voltasse a te contar histórias de humor absurdo e desenvolvesse aquela narrativa que comentei sobre o feto de areia, só que vamos deixar para a próxima, né? Por enquanto fiquemos assim: densos, tensos, psicológicos. Shalom.

Texto: Renato Amado

Fotografia, inspirada no texto: Marcos Sêmola

www.s4photo.co.uk

Enquanto adormece o sonhador

2011-10-28T10:00:00.000-02:00

E dorme o dia, cansado e entrecortado por fios de alta tensão. Com ele, no quarto ao lado, esquizofrênica pensa a humanidade. Esbelta figura rural metropolitana. Lança chamas de vontades e ardente em tantas vivas memórias que reclamam seus vícios. Oram suas meninas e ela não consegue dormir. Humanidade metafísica descontente acontece suja nas mãos do cobrador de ônibus, na boca banguela do homem de rua, nas rachaduras do tempo, dos minutos, nos exilados, esquecidos e poéticos dias de ontem. Abre os olhos, sem sono, soberba, observa os ares e exaspera em incerteza e ferve nas curvas das cidades, nas esquinas, no véu da noiva, no enfadonho escritor que perde palavras e no filme sem graça, sem audiência, sem bilheteria e quer sonhar a humanidade. Dentro da voz do povo, no olhar de quem suporta a arma e no medo de quem morrerá. Nos meninos doentes, em desequilibradas filas de gente e nas mãos do carteiro ela fala. A humanidade fala e não dorme. Assombra e, ainda viva, não abandona o homem que a declara identidade. A crua humanidade que fere a gente permanece de olhos abertos. Não dorme que há consciência pesada. Ama que há inflamação de vontades. Aniquila como a mãe que protege em exagero e evoca o demônio de dentro do múltiplo humano e fala forçando a máquina corpo que necessita existência. A humanidade não dorme. Quem dorme é o homem. E acontece o tempo enquanto as roupas se acariciam sedentas em nossos varais.

Imagem: Ana Muniz
Texto: Letícia Palmeira

Parede

2011-10-25T10:00:00.002-02:00

Eu era um dos mais dedicados, no começo. Desde os meus treze anos pesquisava sobre aquela parede; sabia de cor os cálculos comprovando que ela poderia cair a qualquer momento. Sabia, também, da mensagem de nosso fundador, Jonas, o primeiro homem que, disposto a fazer a diferença, começou a ONG Contenção Eterna.

Funciona assim: nós nos revezamos na sustentação da parede. Cada turno possui duzentos homens, que sustentam com a força de seus corpos a imensa estrutura por exatamente 6 horas. Ao todo, são quatro turnos por dia. A ONG nunca para.

Todos temos muito orgulho do nosso trabalho. Somos uma espécie de heróis da comunidade. Não é raro termos crianças ao redor de nós, torcendo por nosso trabalho hercúleo de impedir que aquela parede esmague nossas cabeças.

Certo dia, após segurar por quase quatro horas a parede com o mesmo braço, percebi sua dormência. Em meu braço sem resposta não havia qualquer força contrária à queda da parede. Preocupado, troquei logo de braço, com medo de que meu deslize provocasse uma instabilidade ainda maior na estrutura apocalíptica diante de mim. Comentei com meu colega, que respondeu: “Não se preocupe. Meu braço já ficou dormente diversas vezes. E a parede não caiu”.

Voltei para casa com a frase ecoando na memória.

E a parede não caiu.

Peguei nas gavetas os cálculos de nosso fundador, Jonas, que demonstram que se um homem fraquejasse, a estrutura começaria a se inclinar imediatamente. Refiz toda a matemática e me preocupei com meu braço dormente.

E a parede não caiu.

Por cinco dias, andava para o trabalho e de volta para casa pensando na minha falha. Chegava horas antes do início do meu turno para averiguar se não havia nada na estrutura que tivesse se modificado após o dia de meu erro.

Não havia nada.

E a parede não caiu.

Após uma semana sem conseguir dormir, fiz um erro ainda maior. Colocando a vida de toda a comunidade em risco, abandonei meu posto no meio do meu turno.

Ninguém pareceu se importar.

E a parede não caiu.

Cada vez mais atordoado, andei por toda a extensão da supostamente infinita parede e vi que, em determinado ponto, onde não havia mais ninguém a segurá-la, ela se acabava. Existia um outro lado da parede.

Já sem medo de qualquer desgraça, decidi observar o outro lado.
Havia uma série de homens como nós da ONG empurrando a parede de forma semelhante. Perguntei ao primeiro deles o que estava acontecendo. Ele me disse que a parede podia desabar sobre eles a qualquer momento; por isso, um nobre homem decidiu formar aquele grupo de bravos heróis encarregados da sustentação da estrutura.

E a parede não caiu.

Voltei rapidamente para meu lado da parede e pedi o desligamento imediato da ONG. Comecei a contar a todos o que vi do outro lado da parede, mas ninguém pareceu se importar. Não era possível ver nem mesmo uma fagulha de curiosidade, sequer de dúvida. Todos aqueles heróis eram indiferentes à verdade que eu anunciava.

No mesmo dia havia outro trabalhador em meu lugar, segurando a estrutura.

E a parede não caiu.

Meus dias começaram a ficar cada vez mais dolorosos. O que seria da minha vida sem o risco da parede desabar? Da noite para o dia não era mais herói, não era mais um membro, não era mais amigo, não era mais ninguém.

Decidi, conformado, retomar meu posto na ONG. Os cálculos estavam certos, havia uma força desconhecida que empurrava a parede contra nossas cabeças. A força era real e perceptível, ainda que fosse uma força criada por nós mesmos, exercida por outro grupo de heróis exatamente igual ao nosso.

Retomei meu antigo posto com dedicação. Meu colega me recebeu de volta com um sorriso e disse: “Você foi lá daquele lado também, não? Vai por mim: não vale a pena. Esqueça o que descobriu e acredite que esta parede vai cair a qualquer momento”.

E a parede não caiu.

Imagem: Diego Kern Lopes
Texto: Saulo Aride

Liberdade Distante

2011-10-21T09:00:00.002-02:00

Asas suaves
Pelos no corpo
Caminho torto
Queda livre no ar.
Baque soturno
Pecado diurno
Sou feito um gatuno
Para te furtar.

Liberdade distante
Voo raro e rasante
Fuga desabalada
Rasgando o ar.
Pouso forçado
Tapa na cara
Ferrão afiado
Para te ferrar.

Beijo final
Face do mal
Caminho de terra
Não vou trilhar.
Pega o spray
Eu te esperei
Mas não fico aqui
Para te ver passar.

Caminho atrevido
Zumbido no ouvido
Vinte e quatro horas
Para te azucrinar.
Livre do asco
Serás meu carrasco
Bate com força
Me tira do ar.

Sou fera vencida
De mal com a vida
Sua mão atrevida
Não me fez parar.
Surto no campo
Seque seu pranto
Não freie o encanto
De me assassinar.

Fotografia: Paulo de Resende
Poema: Maria Emilia Algebaile

No meio do caminho há um muro

2011-10-18T09:00:00.001-02:00

no meio do caminho há um muro
há um muro no meio do caminho.
muro muro muro muro muro muro.

entre o presente e o futuro
há um muro
entre o salário e o juro
há um muro
entre o desejo e aquele furo
há um muro.

muro muro muro muro muro muro.

há um muro
e nada adianta um murro
nada adianta um pulo
nada adianta uma cabeçada
nada adianta o socorro.

muro muro muro muro muro muro.

Ah, sim, há uma escada!
esta pode servir à escapada
mas, francamente, o ideal mesmo
seria derrubá-lo a marretada.

Imagem: Pilar Domingo
Poema: Guilherme Preger

Rua dos Andrajos

2011-10-14T09:00:00.001-03:00

Eu na rua andando, oi falei, moça você sabe dizerme onde é a Rua dos Andrajos? não ela não sabia dizer se era em cima ou em baixo, ela disse. Eu fui andando e esbarrei na cara dela. Ela gritou porra, olha a minha cara. Eu gritei porra, eu tava andando sai da frente, vaca. a vaca deu um tapa em mim e eu soquei o peito dela. Ai, filhodaputa vai se fuder, vai você sua filha da puta, vai dá o cu. Eu chutei a canela dela toma, se fode, e soquei a cara dela, empurrei ela no chão. Eu vou te matar e ela partiu pra cima, então eu dei mais um socasso nela e toma um chute no saco e ela chutou meu saco, caralho, eu vou te matar sua puta. Comecei a apertar os mamilos dela, ela AAAAAHHHH gritou e as pessoas da rua chegaram em volta olha que horror, meu deus, ela começou a apertar o meu saco, quero ver se você vai aguentá, escroto. Ficamos disputando quem apertava com mais força AAAAHHHHHHHHH a gente ficou gritando e as pessoas olhando, meus deus olha eles, meu saco começou a desmilinguir e os mamilos dela a despedaçar, eu não vou parar de apertar, nem eu AAAAAHHHHH filhadaputa, filhodaputa. Então eu mordi o pescoço dela, toma, arranquei um pedaço grandão, CARALHOOOOO, e começou a sair muito sangue, meu deus alguém chama uma ambulância, quem mandou vadia se meter comigo, eu só queria ir na Rua dos Andrajos, AAAAAHHHHHHH EU VOU MORRER. Ela ficou caída no chão sangrando, me ajuda, me ajuda porfavor, não eu não vou, vou na Rua dos Andrajos, se tivesse me dito como ir não teria morrido.

Imagem: Rudy Trindade
Texto: Rafael Sperling

O abandono de Elisa

2011-10-11T09:00:00.001-03:00

Elisa senta-se e desata a dizer coisas absurdas como se triviais fossem, assim, com a naturalidade absoluta de quem não sente culpa de nada. Às vezes parece se impor sem qualquer delicadeza, seu corpo intenso oprimindo minha necessidade de existência. Eu preciso apenas existir sem que ela me defina. Quando percebe que me incomoda, sorri e me afronta dizendo que sentir culpa é tentar se santificar, afirmativa com a qual me identifico de imediato. Você quer ser santo, ela me diz, os olhos arregalados e fixados em mim, vidrados pela possibilidade do meu iminente aborrecimento.

Tive um dia febril, eu digo, numa tentativa de torná-la mais dócil. Era quase uma súplica, o que, na verdade, era o que ela queria ouvir. Ela responde que todos os seus dias são febris e tenta me provocar. Ela tem curvas no corpo como na alma, eu penso, tentando traçar uma linha entre nossas sensações. Visualizo uma linha oblíqua o tempo inteiro. Elisa ri quando eu menos espero, chora em manhãs ensolaradas, desaparece por dias e me diz, sem qualquer sutileza, que vai me deixar em pouco tempo.

Mas antes mesmo que eu me aterrorize com sua ausência, ela volta, senta-se à minha janela e desata a contar os sonhos desconexos das noites anteriores. Às vezes sussurra, como se não quisesse ouvir sua própria voz. Sei que tem medos e sei que tem medo de mim. Desconfio, quando ela faz seus prognósticos, que não quer me dar escolhas e, em razão disso, me diz o que farei. Quando eu digo que ela não é razoável, ela me responde que não entendo sua lógica. Quando eu me esforço para entendê-la, ela sente tédio e diz vai embora. Sinto que ela poderia ver o mundo acabar, continuar impassível, e desabar em choro apenas no dia seguinte, como se ainda pudesse existir entre os destroços. É quando ela percebe que não há mérito algum em se impor sobre os restos da humanidade. Chega a ficar triste, mas é devastação o que ela deseja causar e seu prazer é desaparecer deixando seus rastros no caminho.

Percebi isso no dia em que ela me disse que não conseguiria viver sem mim.

Agora sei que ela não virá amanhã.

Imagem: Maria Matina

Texto: Danielle Costa

Sarau de Outubro em Niterói

2011-10-10T09:00:00.001-03:00

Pela segunda vez em Niterói, na terça-feira, dia 18 de Outubro, ocorre o Sarau Encontro Aberto do projeto Caneta, Lente & Pincel, às 20:00 h, no Gut Café.

Leve um texto inspirado na imagem do Paulo Resende (ver flyer abaixo).
Ou leve uma obra para que seja mote dos textos do próximo encontro. A obra pode ser pintura, desenho, fotografia, música experimental, etc. Ela pode ser enviada para o email, levada em pen drive, ou ainda, pode ser física e carregada pelo autor ao evento. (saiba mais em Como funciona o Sarau)
A obra mais votada, será mote dos textos do próximo encontro.

Quando: 18 de Outubro de 2011, 20 horas.
Onde: Gut Café, Avenida Sete de Setembro, 131, Icaraí.

Usem Camisinha - carta aberta à casta mais infeliz da humanidade

2011-10-07T12:40:00.000-03:00

As agonias para quem tem alma de vagabundo, mas vagabundo bom, vagabundo como Kerouac, Bukowski, Pixinguinha, são enormes. Sobreviver de arte e viver na boemia, morrendo aos cinquenta de cirrose num quarto alugado no Méier ou se submeter a um emprego escravizador para morrer de infarto e angústia aos cinquenta num três quartos em Ipanema? Sim, em geral só há essas duas opções, pois a solução já não está ao alcance. Ela deveria ter sido encontrada quando ainda estávamos, digo, estava com o DNA sendo formado, o perispírito sendo introjetado no feto. Falaria para para, para tudo! Vai me fazer artista é o caralho! Me faz um bom homem médio aí, um cidadão que nunca se perguntará sobre sua função no mundo e que só seguirá o fluxo natural (imposto) da vida, seja de burguês ou de fodido. Ignorance is bliss, Neo. Não seja marginal, não seja artista. Seja ordinário, seja feliz.

Bem, mas a verdade é que não se escolhe, ou se nasce vagabundo - ou chame de artista, ou de artista-vagabundo, no fundo é tudo a mesma porra - ou se nasce ordinário. E aí amigo, se você teve a infelicidade de pertencer ao primeiro grupo, está fodido. Se chegar aos quarenta sem nunca ter feito um tratamento psiquiátrico daqueles brabões mesmo, à base de Prozac, Rivotril e daí pra pior está bem pra cacete. Se chegar aos trinta sem nunca ter deitado no divã, então... ah, aí você está é fodido e mal pago, amigo. É, porque não é viável que um artista - e aqui me refiro àquela coisa de DNA, alma, sei lá que porra, enfim, falo da essência do cara, não do caminho dele, pois tem uns que nunca colocam pra fora e deixam a coisa toda se revirando dentro deles e lhes causando úlceras – chegue sequer aos 25 sem nunca ter precisado de terapia. Então, se você não fez é porque sonegou a questão e está mais fodido ainda, só não está pior do que aqueles que arrumam terapeuta que só agrava as coisas. O fato é que o ser humano que nasce pra ser artista, cumprindo ou não a sina, foi tocado pelo pior karma e sua existência está necessariamente fadada à infelicidade, a menos que ele caia nas graças da mídia, aí ele vai ganhar um monte de dinheiro fazendo sua arte (e talvez torre tudo em cocaína e outras inas e suma da mídia e fique de novo pobre, só que dessa vez também viciado), fato raro entre os membros da classe, normalmente composta por pobres fracassados ou infelizes trancados em escritórios de engenharia, advocacia ou qualquer porra dessas, que dão vazão à alma somente nas parcas horas vagas, sendo, portanto, aprisionados desgraçados. Não sei o que é pior, morrer infartado em Ipanema ou de cirrose no Méier. O fato é que, em qualquer dos dois casos, nada mais do que uma existência sofrida - com pausas em breves e insustentáveis, porém intensos momentos de embriagamento pela vida depois que o sol se põe – é o que se pode esperar. E ainda tem uns que resolvem casar e fazer filho(s) pelo caminho para foder a porra toda de vez. Se tenho um conselho para dar a esses infelizes inatos para que a merda toda não fique ainda pior, ei-lo: usem camisinha.

Imagem: Fernanda Franco
Texto: Renato Amado

18

2011-10-04T10:00:00.001-03:00

Aos 18 anos, a vida vem em nódoas e brilhos. Todos os rapazes são franzinos, todo mundo é um pouco o outro também, apesar desse anseio torto de querer construir uma identidade para si. Ser diferente, sim; esquisito, nunca. Aos 18 se abrem as portas (e as pernas) do sexo sem freio (e sem prepúcio). Quem tem fimose e nunca operou, sabe que tem que ser agora ou nunca, as meninas estão aí. Todo mundo carrega um walkman, discman, mp3, iPad, não importa a época. Vai estar tocando aquela música que se vende como undergound, mas é mainstream à beça. Ou vai estar tocando aquela banda indie que quase-ninguém conhece, exceto todos os seus amigos. Todos os rapazes carregam consigo suas mochilas, que são sempre tão úteis quanto uma bússola desorientada na lua: uns papéis velhos, camisinhas e uns chicletes de anteontem.

Aos 16, todo garoto quer ter uma banda. Aos 20, começam a pesar nos ombros dos homens a responsabilidade de ter um trabalho ou de se dedicar à faculdade, ou de fazer alguma coisa, qualquer coisa. Mas aos 18, as bandas do garotos já foram destruídas pelas amizades que nunca são pra sempre, pelas namoradas roubadas, pelos segredos contados, por esse aprender a conviver que dói, mas também por esse tédio, por esse saco-cheio de perceber que o mundo vai além das bandas (e das bundas). Mas não são ainda os homens de 20, que acabam de deixar a fase teen e estão sempre desejosos de alguma coisa a mais, fase na qual começam a vir os projetos e os esboços da vida futura, os pés se fincam no chão ainda que de forma não tão dura, mas se fincam, pisam esse estalar de folhas secas que faz barulho.

Mas aos 18, os corações que já desistiram do insistente e ainda não insistem no que há-de-vir, ficam nessa espécie de plasma volátil, de gosma no espaço-tempo em que tudo é fluido, frágil. É um breve interstício essa penumbra etária, que é composta de nódoa e brilho: tanto brilho do lado de fora, tanta nódoa do lado de dentro.

E nessa queda desatinada pela qual cada um de nós passa se a morte não lhe toma de assalto tão cedo, no meio de toda essa nódoa e todo esse brilho, depois dos altos platôs da infância descompromissada e pouco antes do chão-duro, o que sobra são as portas.

As mãozinhas flébeis e inseguras dos rapazes de 18 anos titubeiam. Mas é curtíssimo o tempo para decidir se, defronte às portas, abrem-nas. E se abrem-nas, se adentram-nas. E se adentrarem-nas, se lá haverão de permancer.

Imagem: Marcos Sêmola
Texto: Igor Dias

Rato de Praia

2011-09-30T15:13:00.003-03:00

Rato de praia, cria da areia,
cara tão suja, vida tão feia.
Correndo livre, destino incerto,
nenhuma culpa, sem dó, nem teto.

Um dia surge, no seu caminho,
almoço grátis, molho chumbinho.
Sabor amargo, decepção,
estatelado no calçadão.

Imagem: Paulo Resende (imagem mote de Setembro)
Texto: André Calazans (texto vencedor de Setembro)

Lindo Pendão

2011-09-27T10:00:00.000-03:00

Singular é essa gente,
Que é no plural pegajosa.
A baforada é quente e fétida
– E o caráter moldado
Na xepa da feira é fluido.

O sucesso é sazonal
Nesse país colorido.
Nos campos e nos bueiros,
Breve e limítrofe orgulho.

Tal doente terminal
Em cuidados paliativos,
Que a nossa ironia brega
Não deixa nunca morrer.

– Como um zumbi mesmo,
Mas não aquele dos Palmares.

É mãe que pariu a fórceps,
Comeu a placenta ao alho,
Pegou o filho entrouxado
E saiu pelo mundo afora.

Em bizarro paradoxo,
Uma sociedade de párias
Em grades, paredes, muros.

– E ilusórios malabares
Deitados em pleno dejeto
Dessa pátria-mãe dentuça,
Que abocanha o contracheque
No malote da esquina.

As aves que aqui gorjeiam
Engolem café com esparrela.
Santo é o sapo cururu,
Que toma no rabo na brenha.

Especialista em sorrisos,
Em gargalhadas profundas,
Logo em seguida caladas
Por fel e espancamento.

Aceita mudo o achincalhe,
Que rebate e que espelha,
Sem saber quem vem primeiro,
Qual anterior agoniza.

– É o ovo ou a galinha
Da agroindústria de agosto?

Nessa vã parafernália,
A sirigaita rebola
Qual liquidificador,
Mas a casa é sem reboco.

Pelos rumores do Ibope,
Nessa terra imaculada
Só falta uma isquemia
Pra implodir o império.

– Mas controlando a inflação,
Que a gente não é lacaio!

Antípodas de si mesmos,
Em antiquadas sesmarias,
Apadrinham uns aos outros
Em sina e antropofagia.

A intimidade da raça e
A identidade idílica
São nítida simbiose
– Ou será parasitismo?

É com pesar que anunciam
Que anteontem no plenário
Mais uma sessão adiam

– E pra isso não há antídoto:
Todos nós somos senhores
Das nossas próprias senzalas.

Mas entre ladainha e lágrima,
Rabada e lantejoula,
Fevereiro sempre existe
Pra reforçar a festa.

E depois sinal-da-cruz
Que é pra espantar a besta
Na garantia dos termos.

– Vontade de enfiar porrada,
Mas é tudo tão bucólico...

Se eu pedir licença-prêmio,
Vou ser leve ou leviana?
Eu sou labor ou sou luto?
Quem é livre e quem é lixo?

No lombo, carrego a lorota,
No bolso, o bilhete da Loto.
Na sola, o resquício da lama,
Na tela, o sonho da fama.

Na maloca, mangaba e maminha
Pro churrasco de “dia de sábado”.
Na TV, contraceno com sangue
– Só seis dias pro campeonato.

Que quase mórbida alegria,
Que satisfação aleijada
Desse povo alcoolizado
Nesse verso analfabeto?

– Mas como diz o Agualusa,
E talvez nem cause espanto,
O pessimismo é realmente
Um luxo dos povos felizes.

Fotografia: Rudy Trindade
Poema: Maíra Fernandes de Melo

Humano

2011-09-23T10:00:00.001-03:00

Quando a terra começou a cobrir completamente os dois caixões, o coveiro olhou em meus olhos, tocou meu ombro e disse: “Seja humano”.
A história é a seguinte: após 25 anos trabalhando numa empresa, meu pai, recém-recuperado de seu vício em álcool e cocaína, foi mandado embora. Seu chefe descobriu alguns de seus erros da época de viciado e o humilhou na frente dos colegas.
Um homem empurrado da fina linha em que se equilibrava, meu pai passou num bar, bebeu aproximadamente uma garrafa inteira de vodka, cheirou algo como 2 gramas de cocaína e voltou para casa.
Em casa, bateu em minha mãe com uma violência incrível. Exausto, apagou a seu lado.
Pela manhã, meu pai despertou ao lado do corpo já sem vida de minha mãe. Ele não suportou a culpa e se atirou de um prédio público, pouco antes da chegada dos funcionários.
Estou sozinho e preciso ser humano.
Ao me sentir fraco, sou humano; erros são humanos, mais ainda o é a fraqueza. Ser humano é não ser forte.
Por outro lado, não ser humano é converter a fraqueza seja em força sobre-humana, seja em violência descontrolada e, portanto, desumana. Ser humano, de certa forma, é viver numa barraca montada entre as trincheiras de duas forças. Ser humano é ser forte o suficiente para não ceder a elas.
A vingança é um mal, um mal humano. A humilhação gratuita feita contra meu pai o fez ficar fraco para lutar contra si próprio e, assim, o fez mais humano.
Quando é humano acabar com outro ser humano? Nunca?
E se for para libertá-lo de um sofrimento inexorável?
E se for pelo bem de outros seres humanos?
Quem está certo: minha mãe e sua humana compreensão do sofrimento de meu pai? Meu pai e seu ódio humano contra uma vida injusta?
Ser humano é ser bom ou mau?
Consumido por esta dúvida dentro da barraca armada entre as trincheiras de minhas forças, peguei o revólver na gaveta da minha mãe e me encaminhei para o local onde meu pai trabalhava. Àquela altura todos já sabiam do ocorrido.
Entrei na sala do chefe. Ele me deu um abraço. Ele me pediu perdão. Ele foi humano.
Saquei o revólver da calça e acertei uma bala na têmpora.
De minha própria cabeça.
E só então descobri que o que havia de humano em mim não era o bem nem o mal.
Era a dor.

Imagem: Marcelo Damm
Texto: Saulo Aride

Olhos nítidos

2011-09-20T10:00:00.000-03:00

Ele mudou os planos nas vésperas de nossa separação. Eu não esperava nada. Nada mais me causava anseios. Estava certa a partida e me acostumei a aceitar rupturas. Elas existem para que possamos reconstruir. Nossa casa ficaria para trás. Assim como os móveis e as memórias. Quisera eu ter tido a chance de diluir uma a uma como se faz ao lavar roupas e retirar manchas. Coloca-se o tecido de molho, sabão e alvejante, porque, às vezes, é preciso não enxergar cores. Mas ele conseguiu me surpreender antes de partir. Era tarde da noite. Barulho na rua não havia. O carro irrompeu o silêncio ao entrar em nosso jardim. Ele havia chegado. Ouvi seus passos. Eram relutantes. Eram passos pensantes. Eu os ouvi subir as escadas da frente, tocar o carpete, caminhar pelo corredor onde jaz uma estante de madeira envelhecida. Eu ouvi seus passos tornarem-se mais exatos, bem colocados, pesados em extrema decisão e, ao abrir a porta de nosso quarto, vi por inteiro seu corpo esguio, suas pernas minhas, seu rosto meu (pálido a portar vertigem), sua roupa azulada como se fosse o céu de uma tarde que não mais cairia. É esta a imagem que guardo do homem que, por razão incompreensível, estilhaçou-me com um tiro e de mim tirou a vida e agora busca explicações para o seu crime de matar a única que trazia brilho ao equívoco que ele costumava chamar de mulher minha. Azulado espectro em porta retrato me torno. Manchete vulgar em jornal da esquina. Morta de sentido eu vago a relembrar o azul de seus olhos nítidos ao erguer-me o corpo, beijar-me a boca e camuflar-me submarina no fundo das águas de nossa piscina que por tantas vezes banhou nossas festas, encontros entre amigos e domingos de celebrar descansos. A morte nunca me foi irracional. Mas os motivos que o levaram a me jogar neste precipício jamais serão esclarecidos. Nunca será dita a verdade que empunhava suas mãos e o levou a causar meu brutal extermínio.

Texto: Letícia Palmeira
Imagem: Diego Kern Lopes

Sarau CL&P de setembro - relato

2011-09-19T11:41:00.001-03:00

No último dia 14 de setembro, aconteceu o sarau C,L&P. Em sua estreia na cidade de Niterói, o sarau contou com a participação de participantes tradicionais e de artistas da cidade. No total, foram enviados oito textos, sendo que o texto vencedor foi um poema do escritor André Calazans.

Para a escolhada da imagem-mote, também contamos com oito concorrentes. Levou a melhor a imagem do fotógrafo Marcos Semola.

Em breve, será divulgada a data do próximo sarau, bem como a imagem-mote correspondente.

O crescimento do C,L&P em novos espaços tem de ser comemorado!

Extrema música

2011-09-16T10:00:00.001-03:00

Batalhar uma resposta
sem aguardar a pergunta
como arriscar-se pelas águas
sem perceber que não se afunda

A terra se agita o mar se revolta
no ar gira um redemoinho
as geleiras se desfazem
o planeta se sabe sozinho

oh baby baby é preciso
seguir sempre em frente
mesmo sem o manto cálido
de sua carne envolvente

Entre automóveis incendiados
as multidões ocupam as praças
calam os corpos torturados
súplicas pelo instante de graça

Há um vagalhão que carrega
raivosos jovens pelas ruas
e se dispersam noturnos
suspiros entre as peles nuas

oh baby baby é preciso
abrir os poros dos sentidos
um coração dilacerado
não dói mais do que um osso partido

Que translúcido cristal
guardaria o delicado lirismo
e a bordo da uma frágil nau
o mais centrado solipsismo

ignorasse o mundo em pedaços?
como diante do que acontece
não fazer da extrema música
um grito uma queixa um SOS?

oh baby baby é preciso
se permitir ainda uma chance
não seja sorte ou azar
e o desejo jamais descanse

Imagem: Ana Muniz
Poema: Guilherme Preger

Encontro Aberto do CL&P em Niterói

2011-09-13T11:00:00.000-03:00

Pela primeira vez em Niterói, nesta quarta-feira, dia 14 de Setembro, ocorre Encontro Aberto do projeto Caneta, Lente & Pincel, às 20:00 h, no Gut Café.

Leve um texto inspirado na imagem do Paulo Resende (ver flyer acima).
Ou leve uma obra para que seja mote dos textos do próximo encontro. A obra pode ser pintura, desenho, fotografia, música experimental, etc. Ela pode ser enviada para o e-mail canetalentepincel@gmail.com até as 17h do dia do evento, com o assunto "obra concorrente". Também pode ser levada em pen drive, que será apresentada. Ou ainda, pode ser física e carregada pelo autor ao evento. A obra mais votada, será mote dos textos do próximo encontro.

Quando: 14 de Setembro de 2011, 20 horas.
Onde: Gut Café, Avenida Sete de Setembro, 131, Icaraí.

Invasão

2011-09-13T10:00:00.014-03:00

“Eu estava quieta, em silêncio. Sentia frio, mas usava o vestido amarelo com flores azuis que você me presenteou no meu aniversário. Tudo parecia estranhamente complementar, pacífico, calmo, imperturbável, quando surgiu aquela mulher de vestido vermelho, sentou na nossa frente e começou a falar. Seu vestido era elegante, de um vermelho intenso, parecia sangue que escorria por seu pescoço fino, comprido e delicado. Lembro que fiquei admirando as partes do seu corpo que estavam expostas, seus braços, pernas e, pensando em como um pescoço tão fino podia ser tão bonito quanto o dela.”

“Está ventando muito e você quer permanecer quieta, como se pudesse, de fato, ficar impassível ao que nos rodeia, como se pudesse ser eternamente aquilo que você um dia foi. Por que você nunca percebeu que as coisas estavam mudando?”

“Esqueci de dizer que ela também usava um batom muito vermelho. O que, não sei por que, naquela hora, me lembrou a Sylvia Plath e seu cabelo-década-de-50. De qualquer forma, aquele vermelho todo contrastava com sua pele branca, com seus olhos duvidosos e seus gestos fugidios. Ela parecia prestes a revelar um segredo, a qualquer momento, e isso me angustiava. Ela parecia querer falar algo e isso me afligia.”

“Você sempre gostou de segredos. Quantos de nossos amigos te contavam seus segredos porque sabiam que estariam bem guardados. Todo mundo quer compartilhar alguma coisa. Todos querem dividir. Até mesmo você. Ainda que, no fundo, seu desejo seja que tudo permaneça igual.”

“Era estranho que esse segredo viesse dela, que era tão arisca que se vestia de vermelho para se impor. Isso não era contraditório mas, de fato, me angustiava. Como aquela mulher de pescoço tão fino e comprido, sorriso largo, mas ao mesmo tempo, triste, conseguia manter algum segredo de nós dois? Por que, embora falasse tanto, não conseguia dizer o que realmente importava para nós três? Ao mesmo que se impunha, ela era frágil, como se fosse se despedaçar. Ela me assusta porque é uma contingência.”

“Não sei por que você insiste em falar sobre 'nós três'.”

“Porque já não sou mais a mesma desde que ela apareceu. Eu sei que as coisas mudaram antes mesmo de você se dar conta disso.”

“E se eu disser que conheço o segredo dela?”

“Eu diria que conheço também. Ou suponho que sim.”

“E se eu disser que não há segredo algum?”

“Não importa. Continuam existindo coisas que desconhecemos.”

“E se eu disser que ela não existe?”

“Eu perguntaria de onde inventei esses lábios vermelhos e essa existência que me assusta. Se disser isso, você me desampara.”

“Mas tudo que existe agora é esse barulho de janelas balançando.”

Ela baixou a cabeça e olhou para suas mãos. Os dedos finos entrecruzados, formando um emaranhado de apertos e sensações. Depois levantou, foi até o quarto, vestiu um vestido vermelho delicado, quase cor de sangue. Voltou pra sala, sorriu um sorriso largo, emoldurado por lábios vermelhos, tristes como os de Sylvia Plath. Depois abriu as janelas e deixou o vento entrar.

Imagem: Pilar Domingo

Texto: Danielle Costa

Quem brincava de princesa arrancou a fantasia

2011-09-09T10:00:00.001-03:00

Arrebatadora. Conquistadora. Gostosa. Esses são alguns dos atributos que tenho e que escuto por aí. Não vou dizer que não adoro ser desejada. Me pergunto sobre o desejo: o que é isso? Algum calor inexplicável ou informação cultural? Desconfio que ele é inerente ao ser humano, mas a forma que toma é determinada pela cultura. E foi nela que mirei para me moldar. Bunda grande aqui no país tropical, seios fartos, mas sem exagero, lábios carnudos, nariz fino. Mantive os olhos castanhos, porque achei que faria um contraste interessante com os cabelos cor de fogo. O cabelo ruivo com toques loiros se sobrepõe ao puro loiro, porque assim lembra uma chama. Com um blush no rosto e batom vermelho, então, é incêndio. Não há homem que não olhe, que não queira se esbaldar nos meus seios fartos. E muitas vezes eu deixo. Não vou dizer que sou difícil. Difícil é conseguir um relacionamento sério. Talvez seja por isso que me deito com tantos, numa busca desesperada por um parceiro duradouro. Nessa empreitada, me moldei a mulher perfeita. E não apenas esteticamente. Quer conversar sobre cultura popular? vi todos os episódios de House, Friends, Lost, de todas as últimas novelas das nove. Quer falar de economia, esporte, cultura: devoro o jornal diariamente. Viagem? já li diversos guias turísticos. É gringo? ok, meus inglês, francês e italiano são fluentes, além de arranhar (tenho unhas grandes) um espanhol. É apaixonado pelas letras? li de Homero a João Paulo Cuenca, mas devo confessar, e talvez esse seja meu ponto fraco com os intelectuais, que não gosto de Guimarães Rosa nem de Julio Cortázar. Os clássicos renascentistas ou o dadaísmo de Duchamps tampouco me são estranhos. Assim como também não o são o último blockbuster americano ou os maiores clássicos da nouvelle vague. Enfim, sobre o que te agrada eu sou capaz de conversar. O que te agrada, eu sou capaz de lhe dar. Falo quando percebo que a pessoa quer ouvir, e me calo frente a catarses. Sei ser ativa e passiva, nessa esfera ou em qualquer outra. Posso ser uma amazona guerreira, ou uma mamãe comportada. Apesar de tudo, não alcanço um relacionamento, talvez pelo meu grande defeito: não sei mentir. Pior: não sei omitir. Ao menos não por muito tempo.

Ano passado, após passar por diversos exames psicológicos e psiquiátricos, finalmente consegui realizar pelo SUS a operação para mudança de sexo. Mas será que mudei mesmo? Tinha um professor no Colégio Naval que dizia: a cada indisciplina do aluno eu coloco uma taxinha no papel gravado com seu nome, que fica preso ao mural. Se ele se comportar bem, eu tiro a taxinha, mas o furo fica. No caso, infelizmente, é o oposto de um furo. Retirado anatomicamente, ele segue em meu DNA e, ao que parece, em algum lugar da minha alma ou do corpo que não consigo notar, mas que eles conseguem. Sou uma mulher, tão gostosa e inteligente quanto as melhores, mas eles não aceitam isso. A necessidade de provar a virilidade, o medo da homossexualidade e o preconceito sobressaem à tudo, inclusive ao amor. O amor não move montanhas, o amor não move quase nada, não move nem um carro, isso devemos à gasolina. A paixão sim, mas ela é efêmera, e mesmo ela sucumbe ao preconceito, às verdades e axiomas contraídos desde a infância e fortalecidos na adolescência. Brinquei de princesa, acostumei na fantasia e a transformei na minha pele, no meu espírito, mas ainda assim, basta eu dizer a verdade que a pele, aos olhos deles, se torna novamente fantasia. Mas não é, eu sei que não, não é fantasia, sou eu, é minha essência. Não vesti uma fantasia, antes, a extirpei no dia da cirurgia. Agora meu corpo reflete minha alma, mesmo que eles, presos a ultrapassados valores, ignorem. Contudo, meu atual amor não me escapa. Ele é lindo, musculoso, e ainda por cima adora Foucault. Por que estragar tudo lhe contando acerca de uma fantasia que me caía mal e que foi arrancada pelo bisturi? Ele já me olhou bem no fundo de meus olhos marrons-melancólios. Não há nada que ainda precise ser dito.

Imagem: Maria Matina
Texto: Renato Amado

Estudante Paga Meia

2011-09-06T09:00:00.000-03:00

Hoje eu acordei com um soco encravado e preciso me livrar dele. Já resolvi que o primeiro cliente que pedir desconto, vai ganhar é uma porrada. Eu sou assim e pronto. Às vezes me dá uma zoeira e eu acordo azucrinada, geralmente isso acontece quando é o dia de fazer depilação. Quer coisa mais desagradável do que depilação? Porque eu gosto de ser peludinha, mas tem cliente que não gosta, tem gaiato que me coloca apelido e eu fico puta quando me chamam de “ursinho Blau Blau” ou sei lá que porra de bicho peludo seja. Pois é, eu tenho cabelo pra caramba e minha mãe dizia que eu tinha herdado isso do meu pai. Mas essa história de me zoarem e me chamarem de “menino peludo” já deu nos nervos e eu comecei a raspar. Mas aí a Veruska me disse que depilar é mais legal e coisa e tal e fui experimentar a porra da depilação. Decidi e quando eu decido... Eu sou assim e pronto.
Só o que aquela bicha velha não contou era que ela estava aprendendo a depilar e precisava de uma cobaia...eu. Cheguei lá e ela arrancou meus cabelinhos da perna. Doeu pra caralho, mas ela me convenceu a fazer a barba que estava nascendo. Ela me disse que a carinha lisa era muito mais gostosa, que os garotos iam adorar e coisa e tal. Deixei. Porque eu penso bem, eu meço as coisas para decidir. Mas quando eu decido... Eu sou assim e pronto.
Decidi deixar e ela me chapou a cera quente na porra da minha cara e puxou como se tivesse puxando o último baseado... arrancou tudo, quase meu gogó foi embora...primeiro ficou lisinho, mas depois foi ficando vermelho, em alguns pontos saiu até sangue e a cara começou a inchar e eu fiquei igual a uma boneca inflável, com a cara toda lisa e estufada. Fiquei uma semana tendo que agüentar a rapaziada me chamando de Lady Boy, que eu descobri depois, no Google, que era o nome de uma tal boneca erótica. E o pior é que queriam desconto porque diziam que era estranho... Que ódio! Eu já cobrava meia pra estudante, que acho uma coisa justíssima, mas desconto.....
Nunca mais falei com a Veruska, mas descobri um lugar decente pra depilar a perna e os braços de vez em quando. E hoje é dia.
A rigor, pra ser bem sincera e falar de dentro do meu coração, eu gosto de ser peluda, mas tem essa história do meu pai e depois tem essa coisa da depilação que me traumatizou pra cacete. Então, como é do meu feitio, eu pensei bem, considerei todos os aspectos e decidi que seria meio a meio. Depilação só nas pernas e nos braços. O resto ficaria cabeludo. Mas tem alguns clientes, essa porra desses estudantes, que me pedem desconto porque me acham estranho.... Logo eu, que dou desconto social...
O fator surpresa sempre me excitou muito. Com os clientes nem sempre dá certo, principalmente com a estudantada, que eu prefiro, mas que me sacaneia muito. Tinha um até que me propôs trabalhar num circo quando me aposentasse, substituindo a Konga, aquela macaca que todo mundo que teve infância conhece. E no dia que esse cara falou isso eu fiquei muito puta e parti pra cima dele, mas ele era mais forte e quem dançou foram meus dentes. Depois, quando ele viu que eu estava banguela, ficou arrependido e até cuidou de mim uns tempos. Mas aí, acho que ele passou no vestibular, não sei se pro Rio de Janeiro ou pra São Paulo e a lembrança que tenho dele é a falta dos dentes, a proposta de um trabalho num circo e o pedido de desconto, porque todos os carinhas acham estranho ir com um cara desdentado. Esse, o do soco, esse deu trabalho pra esquecer porque eu não cheguei a decidir que não queria mais ver o desgraçado. O tempo se encarregou disso. E quando isso acontece, eu, que também sou sensível, fico mal pra caramba. Eu sou assim e pronto. Sensível, peluda, desdentada e dura.
E é por essa e por outras que hoje eu desencravo esse soco na cara do primeiro que me pedir desconto.

Desenho: Fernanda Franco
Texto: Maria Emilia Algebaile

Feiúra e solidão em Ipanema, solilóquios:

2011-09-02T09:00:00.000-03:00

Um belo dia, você vai ver, eu deixo de ser feio. Corto meu cabelo, faço a barba e perco essa barriga. Vou ser orla. Ou vou ser porto. De qualquer forma, vou ser encontro de água e terra, tomo um banho com um sabonete novo, me esfrego na lama, passo argila na cara. De mim sairão barcos, botes, fragatas; e elas virão com seus biquínis. Vou ser praia mesmo, coloco umas sandálias havaianas, faço uma tatuagem no braço, coloco um piercing na sobrancelha esquerda. Vou ser forte: marinheiro, salva-vidas, estivador. Eu vou ser fetiche, você vai ver.

[cansei dessa intelectualidade barata.]

não quero ser tartaruga, quero ser gato. ainda que frágil, de porcelana, quero ser gato.

[cansei dessa escuridão turva do lado de dentro.]

eu estou no comando agora, sou gato, podem vir as mulheres e os barcos que eu tenho o Morro Dois Irmãos nas orelhas.

Imagem: Paulo de Resende

Texto: Igor Dias

Caminhada na praia

2011-08-30T10:00:00.000-03:00

Se tem uma coisa que eu não aguento, são essas pessoas na praia. Essas todas aí. Cada uma delas, como vocês podem ver na foto. Essa foto foi tirada pela minha câmera digital ultra capacitada de última geração que acionei apenas com o piscar de minha pálpebra esquerda. Com a direita, a máquina imprime a foto e uma bela canção emocionante é executada em seu alto falante. Tirei a foto pois estava com muita raiva delas, as pessoas da praia. Tirei a foto enquanto bufava e urrava de raiva. Escorria uma espuma espessa de minha boca, que fez com que minha camisa ficasse grudada no meu peitoral ultra forte e poderoso. Depois de tirar a foto, destruí a minha câmera digital de última geração com os dentes. Assim. Vejam as minhas mandíbulas poderosas. Elas tem o poder magnífico de destruir câmeras digitais. Podem destruir até cabeças de bebês ou qualquer outra coisa que venha parar perto de minhas mandíbulas animalescas. Mastiguei (aos berros) a máquina e algumas pessoas ficaram olhando, eu berrei "O QUE FOI???" e dei um socasso em cada uma, fazendo suas cabeças explodirem, foi como furar um balão de festa, teve até aquele estouro agudo. O bebê que estava no carrinho da mãe que teve a cabeça estourada começou a chorar, então apontei para ele e fiz uma cara muito séria e compenetrada, e no momento em que ele me viu fazendo isso se silenciou. Eu disse "Muito bem". Nesse momento chutei o carrinho e o bebê voou para o outra lado da rua, se chocando contra um ônibus que passava em alta velocidade. O bebê ficou grudado, morto, no para-brisa, escorrendo lentamente enquanto o motorista gritava de horror. As pessoas em volta ficaram me olhando com uma cara estranha e gritei "O QUE FOI???" exibindo os meus punhos reluzentes e destruidores de vidas fracas. As pessoas ficaram com medo e saíram correndo aos berros, assustadas com o meu poder e presença apocalíptica. Eu disse "Isso, corram feito melecas descendo um bueiro", e fiquei brandindo meus punhos no ar, de forma máscula e circense. Uma pessoa de bicicleta passou me xingando, dizendo coisas difamatórias a meu respeito, e para puni-la exibi meu falo alado, luminoso e instigante, que faz os céus ficarem mais belos e as moças mais coradas e impulsivas, e o coloquei no meio da roda da bicicleta, fazendo o pessoas que me xingou voar e bater com a cabeça numa árvore. Sua cabeça afundou para dentro do corpo e um rio de sangue começou a jorrar, além de que uma parte da coluna vertebral ficou para fora da bunda. Eu disse "Isso é bom". Após isso, fiquei com muita raiva e comecei a correr pela areia da praia, espancando todas as pessoas que encontra pelo meu caminho. Pegava a pessoa e espancava seu rosto com muita técnica e carinho, destruindo cada pedaço característico de sua expressão, mastigando de forma ritmada os ossos do crânio. Os bebês que encontrava pela areia, os chutava na água da praia feito uma bola de futebol, eles iam voando e gritando de alegria. Quando encontrava alguma mulher atraente, ejaculava em seu rosto e vagina, para que pudesse se alimentar do meu líquido superior e para que pudesse usufruir de um filho sensual e destruidor como eu. Após algumas horas fazendo isso, me cansei. Sentei na areia. Por falta de sorte, sentei em cima da cabeça de um bebê, que adentrou a minha bunda. Para o meu azar, ele está dentro de mim, comendo as minhas impurezas e a minha carne. Em breve, estarei destruído e ele tomará o meu lugar.

Imagem: Marcos Sêmola
Texto: Rafael Sperling

Solilóquio

2011-08-23T09:00:00.000-03:00

Eles me olham atentos e eu repito aquelas palavras mais uma vez. Eu já cansei dessas palavras que não são minhas, cansei de ser o canal de alegria e reflexão pra esta classe média de merda que vem me aplaudir. Os olhos me acompanham em todos os movimentos, se eu decidir levantar esse braço esquerdo aqui os babacas vão olhar e entupir esse movimento idiota de significado. Pra mim ele não significa nada, nada além de um ato infantil de desobediência ao diretor. O diretor fala de Shakespeare, quem é Shakespeare, quem é você, diretor, que não é Shakespeare e nem mesmo o conheceu? Quem desses personagens fala frases que você falaria? Você mataria a sua mãe, diretor? Você já conversou com seu pai morto? Eu já, e nem por isso me sinto no direito de falar de Hamlet, quanto mais de ser Hamlet, até porque, e isso eu queria que o diretor ouvisse e o público ouvisse também: Hamlet não existe. Nada disso existe, somos apenas um bando de marionetes nas mãos de um homem que também não existe mais, que escreveu essas frases há séculos. Mas a morte transforma homens em deuses e até hoje a gente vem até este teatro, coloca maquiagem na cara para que vocês não vejam nossas rugas e olheiras, coloca um figurino para que vocês esqueçam que eu sou aquele mesmo cara que beija mulheres lindas na novela que você vê com sua esposa. Tudo isso pra falar as palavras de um homem que não existe, inventadas por um homem que também já não existe.
E as minhas palavras, quem quer ouvir?
Hein?
A verdade é que eu não tenho palavras.
E nem vocês.
De tantos personagens, esqueci quem é o ator.
Vocês também.

Texto: Saulo Aride
Imagem: Rudy Trindade

Retratista

2011-08-19T09:00:00.001-03:00

Abocanhou o jornal. Com a mão direita pegou um pacote de sequilhos. Com a outra mão trancou o carro e entrou. Estava fumegando. De raiva. Não. Não era raiva. Era impaciência. Dia impaciente. Horas atropelam horas. Degraus atropelam os pés. Cotidiano e afazeres e um quadro na parede. Quadro este que trazia os seguintes dizeres:
“O ontem já se foi, o amanhã ainda virá.
Eu só posso evitar o primeiro gole hoje, agora!”
Leu o que dizia o quadro e seguiu o corredor.
O local era como todo local. Janela, persiana, escrivaninha com aspecto envelhecido e um bebedouro no canto da sala. Um lixeiro repleto de copo descartável era o único elemento que ornamentava a sala, em paredes brancas e detalhes azulados entre o piso e o rodapé. Um sofá. Sentou-se. Olhou ao redor, ninguém para atendê-lo, uma música ao longe. Gilberto Gil de manhã é bom. Cantarolou um trecho, depois outro, depois outro, e respirou fundo. O jornal. Abriu. Começou a ler pela página de esportes. Meu time venceu. Ao menos isso. Deu uma risadinha interna como se alguém se importasse com time de futebol. Ninguém liga. Ninguém ligará.
E continuou lendo.
Caderno 2. Gente da sociedade, teatro, cinema. Resolveu fazer palavras cruzadas. Sinônimo de ancião. Cinco letras. Outra risadinha. Estava vencendo. Foi preenchendo espaços com as palavras que lhe vinham tão facilmente à boca. Ou à mente. Terminou as palavras cruzadas, leu um pouco do governo (Acordo Nuclear). Mais futebol, mais risadinha, um palavrão e olhou a sala. Ao redor, nada. Ninguém. Como poderia estar ali tanto tempo sem ser percebido? Um absurdo. Poderia roubar algo. Poderia ser um ladrão. Será que não pensam nisso?
Ao lado do quadro, um relógio batendo tempo, batendo o olho, engolindo segundos. Olhou o relógio. Checou pra saber se o seu estava de acordo com o relógio na parede. Estava. Os relógios estavam quase iguais. Alguns segundos de diferença apenas. Segundos são nada. Cheguei na hora exata. Será que me atrasei? No edifício ao lado uma obra separava o dia em sílabas. Homens trabalhando. Ho-mens tra-ba-lhan-do. Pi-ca-re-ta. Be-to-nei-ra. Parecia um som de grilo com problema respiratório. Tudo quebrado. E era um barulho desgraçado e ele não havia percebido antes. Um trator tratava o tempo. Sentiu, de repente, sua boca trincar. Os dentes. Tudo trincava. Nervosismo surge disso. De cidade quente, pegando fogo, barulho, explosão, buzina, mulher pedindo perdão. E ainda me culpam. Por isso aquele ator matou tanta gente naquele filme. Não passa mais na televisão. Acho que eles têm medo que alguém veja e faça o mesmo. Tem gente que é mesmo muito influenciável.
O tempo passou mais adiante e ele ficou lá. Era uma sala de espera de um consultório. E não havia muitos pacientes. Só ele. Ele e o jornal. E o pacote de sequilhos. Decidiu comer. Meia hora sentado ali e ficando impaciente precisava mastigar algo. Da última vez mastigou um pedaço da manga de sua camisa. Minha não. Da camisa dele. Mastigou um pedaço da camisa porque não tinha paciência.
Comendo sequilhos, ainda sozinho, prédio sendo construído e mais nada.
Alguém vem. Alguém surge finalmente e quebra o tempo dentro da sala de espera do consultório médico. Uma mulher. Roupa com aspecto de roupa engomada. Cabelo preso. Salto nem alto nem baixo. Bonita àquela hora da manhã. Trocam algumas palavras. A mulher o interrompe. Preciso atender ao telefone. Só um minuto. Ele espera. Com a boca com gosto de sequilhos. Decide beber água e vai. Atravessa a sala e pega um copo, enche o copo e bebe tudo. Dia quente, não? Não houve resposta. A mulher ainda estava ao telefone.
E desliga.
Agora a mulher examina alguns papéis. Ele sorri. Mas a mulher não vê. Ele faz um comentário sobre o tempo. Estou me repetindo. Já falei do tempo. Vou falar do prédio em construção. Vou falar do jogo de ontem. Apitos no Maracanã. Pensou em perguntar coisas à mulher. Coisas miúdas. É nova aqui? Mora onde? Tem quantos anos? Acredita em vida em outro planeta? E a mulher não o olhava. Estava ocupada preenchendo fichas.
E o prédio funcionando ao lado. Maquinando. Fumegando.
E já se passara tanto tempo. Olhou o relógio, checou seu relógio de pulso, leu jornal (Uma nota de falecimento), bebeu mais água. Já estava cansado. Ele se conhecia melhor do que ninguém. Tem gente que acha que conhece o outro. Mas nada. Só a gente se conhece. Essa coisa de pensamento, de saber o que se quer. Tenho nada em meu inconsciente que eu não saiba. Sei de tudo de mim. Outra risadinha. Esta veio da boca pra fora. Foi como pensar alto. A mulher não entendeu. Olhou de forma interrogativa. A mulher achou estranho o homem que ria sozinho. Estaria ele rindo dela? Mais esta parte fica em silêncio. Nunca a mulher vai saber do que ria o homem. Nunca direi.
Ele sentiu vergonha. Embaraço. Mas já tinha acontecido. O trato era tratar daquilo como se fosse passado. Vou perguntar algo. Falar do tempo. Já falei do tempo. Vou falar do prédio em construção. Vou falar do jogo de ontem. Apitos no Maracanã. Estava se repetindo de novo. Ele e o tempo que não passava mais. O tempo estava emperrado. Um burro empacado. Engarrafamento na hora do almoço. E a mulher nada dizia e ele pensava demais e já estava no ritmo da maquinaria do prédio ao lado. Separando em sílabas o dia. O sequilho acabou. Sentia fome. Por que não me mandam entrar? Estou aqui há tempos. Estou aqui sem ser visto? E percebeu. Estava sujo. Roupa suja. Roupa de dias atrás. Camisa amarela e calças desbotadas. Por que estou vestindo roupas velhas? E sem sapatos. Não havia espelho. Tocou o rosto, barba por fazer e cheirava mal. Cheirava muito mal. O mundo estava ao contrário. Seria um parto ao contrário? O que estou fazendo assim, aqui, de manhã? Lembrou de seu trabalho.
Antes de qualquer palavra, levantou-se, tocando o corpo, aturdido, desesperado, confuso.
A mulher pega o telefone. Vem alguém. Vem vindo e chega. Diz algo. Diz algo para acalmar. Já está a caminho. Por que fez isso? Você precisa parar com isso. Você precisa. E ele não entendia, mas entendeu. Havia se deixado. De novo. Não era loucura. Era ele se deixando outra vez.
É que dói. É que sinto falta. É que não há graça. É que preciso me sentir vivo. Sentir-se vivo morrendo? É isso? Dizia o médico e olhava a mulher enquanto entram dois homens e outra mulher chega acompanhada de um rapaz que diz a palavra pai, que parece sentir vergonha. A mulher condena, os homens o cercam, a outra mulher de salto nem alto nem baixo, bonita àquela hora da manhã, permanece imóvel e alguém diz Obrigada por nos ligar. E a mulher assentiu com a cabeça. O médico dá ordens e o homem é levado. Não se sabe para onde. Não pude seguir. Permaneci na sala de espera do consultório, enquanto a mulher chorava e era o filho que a consolava e o médico ligou para clínica (Eles estavam à procura dele desde ontem). Ele foge. Sai feito louco. Sempre faz isso. Ele se repete. E sempre leva nosso carro. Desta vez a polícia não conseguiu encontrá-lo. Pensamos em tantas bobagens. Chorava a mulher. O médico prescreveu medicação que acalmasse a mulher e o rapaz saiu de lá com sua mãe e pensava em seu pai doente entregue ao vício. E não se preocupe, disse o médico. Ele não irá mais fugir. Mandei que administrassem medicação forte.
O homem seguiu em ambulância. Apitos no maracanã.
E de novo o cotidiano e afazeres e um quadro na parede. Quadro este que trazia os seguintes dizeres:
“O ontem já se foi, o amanhã ainda virá.
Eu só posso evitar o primeiro gole hoje, agora!”
E, quanto a mim, não darei margens as minhas observações. Não é este meu objetivo. Meu olhar é simplesmente retratista. Nada tenho a ver com a vida do homem que em narrativa existiu. Sou apenas o narrador observador. Aquele que de nada tem culpa, que vive à surdina, escondido, embora nítido, entre uma página e outra.

Texto: Letícia Palmeira
Imagem: Marcelo Damm

O pão nosso de cada dia

2011-08-16T09:00:00.001-03:00

O pão nosso de cada dia
está nas ruas esburacadas
onde se escangalha todo o carro,
está nas calçadas quebradas,
onde se tropeça atabalhoadamente;
no sacolejo ensimesmado do metrô
onde se pensa a morte da bezerra,
na carência fodida de todo amor
quando retorna a falta da mãe,
na ausência completa de uma boa foda,
quando se fica inteiramente na mão,
no infrene e estonteante giro da roda
que te deixa muito confuso, ou sem fuso;
na batalha irremissível da labuta
que a mais-valia prostitui,
no sorriso constrangedor da puta
que te chupa enquanto pede carinho;
está no suor do esforço do parto
quando se indaga - pra que mais gente, meu Deus?
ou no prenúncio iminente do infarto
quando pouco restará a ser feito;
está na voz endemoniada do Pastor
enquanto induz o descarrego,
inscreve-se na hipocrisia do louvor
que o padre impele ao seu sermão;
está na mentira escarrada da publicidade
que promove o que não interessa,
está em se perder por inteiro na cidade
quando se retarda a volta pra casa;
na impossibilidade de encontrar o norte,
pois não há bússola que dê jeito
para o que se lamenta como falta de sorte
mas é apenas vazio de desejo.

oh Vida, pão da Morte!

Texto: Guilherme Preger
Imagem: Diego Kern Lopes

Irene e a multidão

2011-08-12T10:00:00.001-03:00

Segui Irene no meio da multidão. Ela usava um lenço azul amarrado no pescoço e um vestido cinza de mangas compridas, bem de acordo com aquele dia nublado, meio indefinido, como ela própria sempre foi. Vi Irene no momento em que ela amarrava os cabelos castanhos num rabo de cavalo displicente. E sem ponderar meus horários, meus prazos, meu dia, decidi segui-la para qualquer lugar que fosse. Como se ela pudesse definir meu destino novamente, como definiu há alguns meses, quando decidiu que era hora de nos separarmos. Logo ela que sempre foi incerta, nublada, indecisa, determinou com uma veemência arrebatadora que seria melhor seguirmos nossos caminhos separados.

Talvez em razão disso, quando vi Irene no meio da multidão do centro da cidade, decidi segui-la sem que ela soubesse. Em desobediência à sua determinação, quis fazer o mesmo caminho que ela, rendido, na verdade, a mais uma decisão de Irene.

Segui Irene entre dezenas de pessoas sérias, algumas poucas risonhas, outras apaixonadas, tristes, apressadas, atrapalhadas, esquecidas. Entre o assalariado que calculava o quanto ainda tinha de dinheiro no final do mês e a advogada que comprava livros na hora do almoço. Segui Irene entre o homem que procurava um presente para a namorada e a estudante que corria atrasada para seu estágio. Segui Irene entre homens e mulheres recém-separados, entre namorados, amantes, viúvos. Segui Irene entre dezenas de pessoas decididas, divertidas, revoltadas, resistentes, sobreviventes, delicadas, impetuosas, rudes, refinadas, tímidas, resignadas. Entre homens e mulheres que não conseguiam esquecer algo relevante. Entre homens e mulheres que transitavam pela multidão das mais diferentes formas. Entre mulheres que confidenciavam um segredo, entre homens que partilhavam uma sensação desconcertante.

Segui Irene no meio de um mosaico de humanidade.

E nesse momento, ela não me pareceu mais indefinida. Andava resoluta, sem titubear nas direções. Parou em frente a uma livraria durante cerca de trinta segundos, olhou o relógio e percebeu que não poderia entrar. Seguiu adiante, desviando das pessoas distraídas que andavam pra frente olhando pra trás, talvez como em suas próprias vidas. Talvez como eu mesmo, ali, perseguindo a Irene que um dia estava andando ao meu lado, guiada pelas minhas vontades.

Segui Irene pensando se ainda dava risadas, como Caetano queria na música, se ainda se comovia com livros e filmes, se ainda hesitava em decidir pelo teatro ou cinema, se ainda chorava quando falava de pessoas que já morreram. Segui Irene lembrando dos nossos passeios em cidades estrangeiras, dos seus medos indecifráveis, de sua atração intensa pelo que é humano, incluindo medos, equívocos e sonhos. Segui Irene percebendo que homens e mulheres a olhavam com admiração, panfletadores ofereciam anúncios que ela recebia com indulgência, crianças sorriam, acenando um adeus agradável e inocente, um adeus que mais parecia um “até breve, volte logo”.

Volte logo, eu pensei. E nessa hora, decidi parar de seguir Irene. Deixei que ela se misturasse novamente ao mosaico de pessoas onde eu mesmo estava inserido, como se pudesse dividir o mesmo espaço com ela. Deixei que ela desaparecesse no meio das histórias misteriosas das pessoas que nos circulavam. Deixei que ela seguisse sozinha seu caminho, como ela tanto desejava. Deixei que ela fosse embora, acenando um adeus infantil que parecia dizer:

Até breve, volte logo.

Texto: Danielle Costa
Imagem, inspirada no texto: Ana Muniz

Gêiseres e batatas doces

2011-08-09T10:00:00.000-03:00

Provavelmente era a chuva. Não propriamente a chuva, mas o tempo. Não propriamente o tempo, mas a persistência daquele tempo já há três dias somada aos grãos de areia que jurava sentir a arranhar-lhe a garganta. Garganta sensível de merda! O trabalho também devia ter a ver. Provavelmente sim. Como não se sentir melancólica com três dias chuvosos e frios, dor de garganta e um trabalho que lhe desagradava. E ainda aquela batata doce a lhe encarar.

As batatas doces são feias. Bem, feias no limite do que se pode chamar de feio algo que vem da natureza. Além de não serem gostosas. E são difíceis de desenhar. Muitas reentrâncias, sombras a serem feitas, relevos a serem captados. Tinha que agendar aquele prazo. Art. 475-J, do Código de Processo Civil. O prazo estava correndo. A batata doce a encará-la. O gaveteiro estava à sua direita. Era só abrir a última gaveta de cima para baixo. Por que a última de cima para baixo? Sempre pensava nesta seqüência: a afirmativa e depois o questionamento. E depois o pensamento de que sempre pensava assim, e depois a pergunta: por que não a primeira de baixo para cima? Sempre teve uma predileção inconsciente pelo último. Na sua casa, a gaveta que guardava a escova de cabelo era a última de baixo para cima. Afe! O referencial mudava para indicar o principal como o último. O foco era posto como algo distante. E faltava agendar o último prazo. Malditos prazos. Maldito dia em que não terminou a prova de inglês da UFRJ. Tivera-o feito talvez hoje fosse jornalista. Seria uma boa coisa? Bem, pelo menos advogada tem emprego. Abriu a última gaveta de cima para baixo. Pegou o crayon. Alguém veria? Ela ouviria o chefe saindo da sala. Apenas eles ainda estavam na empresa. Só faltava um prazo para agendar, um mísero prazo. Só agendar e ir para casa. Não tomaria muito tempo. Pegou um papel na impressora e passou a dar contentamento à batata doce. As batatas doces amam ser desenhadas. Ora, que honra serem objeto de arte, de contemplação. Os seres humanos, os donos do mundo, a curvarem-se a elas batatas doces. Cheias de reentrâncias e cracas. Parecem pele de baleia corcunda. Curvem-se. Curvem-se à feiúra bela das batatas doces, senhores donos do mundo! Desenhem-nos! Desenhem as rainhas batatas doces!

O chefe abriu a porta. Está saindo. O último prazo. Pasta 4752. Processo 2009.008.0666-6. Ai! Mais pó vermelho. Processos e processos do pó vermelho de São João de Meriti. Deve ter sido uma cena interessante. São João de Meriti, de uma ora para outra, repleto de gêiseres. E os caras ainda pedem dano moral. Faça-me o favor. Deve ter sido a coisa mais interessante que ocorreu na vida deles. Imagino um desses caras que entrou com ação contando a história da vida dele: “nasci, fiz colégio até quarta série primária, virei pintor de parede e agora estou aqui conversando com a senhora. Ah, e um dia o bueiro perto da minha casa virou um gêiser.” Se bem que o infeliz certamente nunca ouviu a palavra gêiser. Deve achar que é alemão. Se bobear confunde com Kaiser. Um fodido. Quando está a fim de gastar dinheiro deve beber Itaipava. Um bando de fodido querendo ganhar mil reais por causa do pó vermelho e uma mulher com cinco anos de faculdade e doze de escola para dizer que não, que eles não têm direito a mil reais de danos morais por causa do pó vermelho. Ninguém merece fazer cinco anos de faculdade para ficar cuidando de trezentos processos iguais referentes a um pó vermelho que vazou como gêiser do esgoto de São João de Meriti. E ficar desenhando batata doce escondida do chefe. Será que em casa desenharia batata doce? Existem coisas que só dão prazer quando se está no trabalho. É que trabalhar é tão ruim, mas tão ruim, que coisas a princípio chatas e entediantes quando feitas no trabalho ganham contornos - ou talvez máscaras - interessantíssimos. O ser humano é comparativo. É sim. Já viu aquele e-mail da ilusão de ótica por causa do efeito comparativo? Prazo agendado. Chefe foi embora. Sem mais trabalho por hoje. Batata doce, você perdeu a graça. Você não é rainha de porra nenhuma. Volte para o seu buraco e continue empesteando as coisas com esse seu cheiro de natureza morta.

Texto: Renato Amado
Imagem: Pilar Domingo

O Fundo do Copo

2011-08-05T10:00:00.000-03:00

O fundo do copo
refrata o chão,
o teto, o sofá.
Depois de algumas doses,
refrata minha vida
em sete mil cores
vertidas na parede nua.
Sentidos desconexos,
não sei onde me encontrar.
Em que cor,
em que parte,
em que outro olhar
reflete-se a desordem
da minha vida desfocada?

Torno a encher o copo
de conhaque e sonhos,
de vinho e desejos,
de wisky on the rocks.

Viagem gratuita
pelo pequeno cômodo
no espaço de cada gole.

Cada vez que vai à boca,
o fundo do copo,
numa performance irritante,
mostra novos traços,
com outros caminhos
que não consigo enxergar claramente.

E eu me bebo
toda esparramada no líquido
que abastece de graça
o filme já gasto da minha vida
tão líquida,
tão volátil,
tão impregnada
desse bafo alcoólico.
O fundo do copo
foge das mãos
e jaz agora
em sete mil pedaços
no tapete colorido
do incômodo apartamento
como as sete mil cores
do meu sangue
que decora as paredes
azuis, vedes, amarelas,
brancas luminosas, fatais.

Um passo descuidado
lança o corpo ao chão.
Um vento fraco
carrega o sopro de vida
que teimava ainda
em se misturar
ao cheiro de álcool e sangue
em plena sala de jantar.

Texto: Maria Emilia Algebaile
Imagem: Maria Matina

Vírus

2011-08-02T10:00:00.001-03:00

UJJ===Jjj()_) the code. IF somedbody tries, energy Will be destroyed. Reticências. Defigura-se o disforme NAS letras calciformes. O QUE se desgoVerna, tem rede UHH, JJJjj=())( like a code. Sim, isso é um meme. Ou um viííÍrus.m que se auto-destruirá. Epoderá destruyir Tb o seu computador. Tentar pegar o laspdo lapso de sentidop qjando o vpíruso do compuytadopr se ibnstala. O círus. O víoruis se instala no computadpor e não há mais governo. De repente, olha só, parece que a gente ganha o cojntrole, mas logo logodo a genbte vê que perrde., pq JJjjjjjJJj===)0((-==00)( THE CODE. De repnte ele vem e começas as mebnarsemebraemvaembaralhar as letras. As tecklas não precisam ser tecladas como os mares nãpsoreciusam Tb ser navegados, comoloi jás dizia o poeta petrturguês, nãpsm sei se cMaçÕes ou Pesoaa. Pq JJjjajjajjJj ====)90() the code. Pq, como eu estava dizendo, é nãos temops controele sobrevto todas as varaui´vaioes. Às vezes, a genbte tenta dar um jeito re parecer que controla tudo, mas a gente sabe que não; paredce que a gente dpode tudo. Mas tem um acasao difsfarçaspo que se intromete ás vezes.m o acaso. Nãos dá pra saber se o acasdo existe opu se e´só uma coincidência. Pq de repente, tem algu´pem que repete que algumas coiaas não t~çem, goiverno. O páís tem governo? Fica como o questionamento do dis. JJjjjJJja====()(*9 the code. Buysco aqui tentar5sa sairt da cilada para quyal fui empourrado. Emnergy Will be destroyed. Will be destroyed. The vírus Will detsroy. The code. O viruis ta vindo, de dentro do ncompuitador puladno do hardware pro software, mexendo nas letras e nas mentes dos teclados, nas sanidades alkheias e rarefeitas, trasnformando em giz o que há dse bom por a´pi, porque nãop há Norton ou AVG anrtigoibirus que d^we jeito. Talçvez amoxil. Mas aí é colocar a maoximamoxil dentro do compuitador pra ver se lel mnelhora, ou se o problema acabas ifcando mais grave derepente. Pode colocar um scagflam Tb , oitreo vezes, quer sxioxer três vezes ao dia de oito em oityo horas. Pq tem coisasque nãose se goiverna; pq de repente, vc opega bsdum, uma amidalite nbo caramnavla, e podew ser uma pnuemonia, tazquicardia, ostracismo, hipocodndria., e por ajmsiq eu o upupiulso ainda pulsa, tem um, carnvala rtodladno do lado de forma do lado de fora e dá pra ouyvir da janela. E azqui do lado de lado de ndentro, trem um progblçema, um vírus que piuora, quer ta piuoranbdo tudo e embaralahsb as ,a çletras do cpomputador, mas daqui poucoi passa com remeé´dio, espero, fçé em deus, muioto azxé pra 5odos, bjos fica com deusk booa noite. JJjjasjjs()(e====)_0()(0 the code.

Texto: Igor Dias
Imagem: Fernanda Franco

A Tomada de um Império

2011-07-29T10:00:00.003-03:00

Todo dia.
Todos os dias.
Sempre.
O tempo todo.
A cada instante.
A cada segundo.
A cada piscar de olhos.
A cada batida do coração.
Nunca.

Tive um sonho.
Eu estou em minha cama. Sou acordado por um outro eu. Ele diz que devo o acompanhar. Nós chegamos na sala de casa e minha mãe me diz que está cansada. Ela se deita no chão da sala e começa a fazer abdominais. Então, meu outro eu pula em cima de sua barriga, fazendo com que ela exploda e que voe gordura e carne pela sala.

Nesse momento meu pai chega e diz que é hora de almoçar. Ele e meu outro eu catam os restos de minha mãe. Meu pai coloca os restos numa panela e os cozinha. Eu lhe pergunto: "Mas nós vamos comer a carne de mamãe?", e ele responde: "Sim, porque nós a amamos". Nos sentamos à mesa e comemos a carne de minha mãe.

Meu pai se vira então para meu outro eu e diz que o ama. O outro eu se levanta e pula pela janela da sala. Meu pai diz que está muito orgulhoso de mim, por eu ter pulado. Ele levanta e caminha até o seu quarto. Deita em seu berço, que é bem pequeno pra ele. Ele diz que é indefeso e que precisa que cuidem dele.

Logo depois disso, vejo que ele se urinou. Interfono para o porteiro e digo que ele precisa vir limpar meu pai. O porteiro logo aparece, e com ele, vários repórteres de jornal. Eles tiram muitas fotos enquanto o porteiro limpa meu pai, e me dizem que aquela é uma cena muito bela. Eu lhes digo que estou muito feliz deles terem vindo. Eles ficam um tanto irritados com meu comentário, e dizem que fui grosso e mal educado, e que não estão acostumados a serem tratados dessa maneira.

Eles todos se retiram de nossa casa. Meu pai sai de seu berço e diz que está na hora dele trabalhar. Então ele pega uma marreta e começa a quebrar a parede de seu quarto, enquanto grita palavrões.

Resolvo sair para passear. Quando abro a porta, vejo que há alguém tomando conta da porta. Ele diz que não posso sair até que os trabalhos estejam terminados. Me viro e vejo que meu pai está nu, gritando, e pedindo que eu o mate. Ele me entrega a marreta e acerto sua cabeça com toda a força. O seu cérebro fica exposto. Enquanto ele ainda respira, pego um pouco de seu cérebro e lhe dou em sua boca. Ele diz que fui um bom filho, que está orgulhoso de mim. Depois que ele pára de respirar, o coloco em um saco negro e o jogo no lixo do prédio. O homem que tomava conta de minha porta me deixa passar.

Saio na rua. A rua está vazia. Ao longe, vejo uma passeata se aproximando. Eles gritam que querem fazer sexo. Eu me aproximo deles e digo que então façam. Uma bela menina diz que eles não podem, pois não têm mais órgãos sexuais. Lhe digo que isso é um absurdo, e ela me diz para olhar dentro de minha calça. Quando olho tomo um susto, pois percebo que não tenho mais o meu pênis, nem meus testículos.

Ela diz que os órgãos sexuais estão sendo confiscados pelo governo, e que, a partir de agora, para fazer sexo devemos pagar uma taxa mensal. Pagando essa taxa, recebemos um órgão sexual de nossa escolha. Após um mês, se não pagamos outra vez, ficamos sem sexo novamente. Fico muito indignado com aquilo e resolvo me juntar à passeata.

Caminhamos até o castelo onde mora o ditador que nos governa. Gritamos que nós temos o direito de nascença de ter um sexo, que não precisamos pagar por isso.

Meu pai aparece na sacada do castelo, com sua roupa negra de ditador.

Ele diz que não precisa de minha opinião, e que está pensando em confiscar nosso direito de pensar também. Para pensar, teremos que pagar um taxa. Caso não paguemos, teremos pensamentos escolhidos por ele implantados em nossa mente.

A multidão olha enfurecida pra mim, e diz que irá me assassinar se não fizer algo. Eu subo pelas paredes do castelo. Quando chego na sacada, luto com meu pai.

Ele se deixa vencer.

Tiro suas roupas de ditador e as visto em meu corpo.

O pego em meu colo e o coloco em seu pequeno berço, próximo à sacada.

Ele me diz:

—Agora está tudo bem, agora você sabe como me sinto.

Texto: Rafael Sperling
Vídeo: Paulo Resende

Muito Além de uma Folha em Branco

2011-07-26T10:00:00.002-03:00

Ok, tenho que escrever alguma coisa pro Sêmola. e já tô mega atrasada. e disse que ia mandar na sexta e neca. e tô zero inspiração. é foda isso...

E vou fazer o quê? escrever sobre a página em branco? sobre como não adianta noventa e nove transpiração se não rolar uma inspiração? nossa, vai ser incrível! como eu vou ser criativa! como eu vou ser original! escrever sobre o quê? escrever sobre o quê?

Sobre morte, como sempre. mas isso é meio óbvio, sempre escrevo sobre isso. mas escrever sobre morte não é tão simples assim, porque, afinal de contas, morte é morte, porra.

Mas ok, pra variar, vou escrever sobre o medo que eu tenho da morte, e sobre como isso me paralisa. da minha, dos outros, da morte em geral, assim, morte com m maiúsculo. e sobre como o meu segundo medo é virar mendiga. mas ok de novo, o medo de virar mendiga é consequência do medo da morte. hoje eu tenho menos medo de virar mendiga, é verdade. as coisas melhoraram um pouco dentro da minha cabeça – graças à minha analista, que inclusive acha muito curioso esse medo todo que eu tenho da morte; não exatamente curioso, mas um pouco inútil. eu também acho inútil, claro, porra, não sou burra, mas não consigo evitar...

Mas eu tava falando do segundo medo, do medo de virar mendiga. sempre tive medo de virar mendiga. de um dia ficar tão louca, tão louca que não rola nem um "institutionalized", só rola um "rua"! medo da morte > medo de ficar muito muito muito maluca > medo de virar mendiga! faz sentido... taí, mendiga ia ser uma meeeeeeganovidade no rol das esquisitices familiares. acho que não temos nenhum mendigo na família. gente maluca temos muita, de todas as espécies; pelo menos um espécime de cada doença e todas as comorbidades possíveis e impossíveis. mas mendigo acho que não rola, não. só que eu acho que meus amigos não me deixariam virar mendiga. iam intervir antes desse momento. ou a gente ia acabar marcando festa na praça...

É que mendigo tem uma coisa romântica, né? eu acho... alguém que abriu mão de tudo, da adequação, do pertencimento, da sanidade, e foi pra rua. é meio heroico, eu acho. mas isso de fora, claro. até chegar lá, o caminho não deve ser nada legal. deve ser um cu, na real. eu adoro aquele mendigo que passeia aqui pelas redondezas. ele tem um cabelão, é quase bonito, nunca interage com as pessoas, tá sempre lá no mundo dele, nunca pede nada, nunca leva nada. eu, se fosse mendiga, acho que ia ser que nem ele. não do tipo que fica sentado pedindo esmola – do tipo andarilho que revira lixo. eu tenho muita vontade de falar com ele, mas ainda não tive coragem. não sei se ele vai ficar puto, se vai me mandar à merda, se vai dar defeito - não tanto pra cima de mim, mas pra cima dele mesmo. a nossa relação já evoluiu bastante. no início sempre passava por ele e ficava olhando, até que ele começou a me olhar de volta. sempre trocávamos olhares quando nos cruzávamos na rua. um dia tomei coragem e numa dessas trocas de olhares sorri pra ele. ele passou direto. no outro dia em que nos encontramos, foi ele que sorriu pra mim. não um sorrisão, mas um leve sorriso. um sorriso de identificação, talvez? eu sorri de volta. e agora estamos assim. quando ele passa, eu sorrio, quando eu passo, ele sorri.

Outro dia, os farrapos que ele tava usando de calça não eram muito grandes e ele tava com as pernas quase todas cobertas mas com o pau e as bolas de fora. fiquei com um misto de pena, tipo que merda, e um misto de admiração. porque tenho pra mim que ele fez de propósito. ninguém, mesmo sendo mendigo, se cobre inteiro nas pernas, fazendo como uma calça, direitinho, mas deixa “as partes" de fora sem que seja de propósito. mas talvez eu ache isso só porque tenho essa visão romântica... as pessoas na rua riam dele. a galera da padaria. o cara da banca de jornal. a velhinha, as crianças. eu devia ter brigado com todo mundo. devia ter mandado todo mundo tomar no cu. me arrependo de não ter feito isso por ele. mas a real é que ele devia estar cagando. ele não precisa de ninguém pra defender ele, a própria maneira dele existir já é uma defesa. fico pensando onde ele deve dormir. isso ia ser um problema pra mim, se eu fosse mendiga. porque eu sou mulher, e ficar de noite sozinha na rua não é legal... fora o frio do inverno...

Isso me lembra a mendiga pra quem a minha avó tentou dar um cobertorzinho que ela amava. minha bisavó que tinha feito pra ela. a senhora ficava na entrada da nossa rua e um dia minha mãe parou o carro um pouco antes da entrada e a minha avó saltou e foi entregar o cobertorzinho. a mulher pegou o cobertor, jogou longe e saiu correndo atrás da minha avó, berrando que não precisava de nada dela não. minha avó ficou arrasada, chorou durante uma semana – por causa da mendiga e por causa do cobertorzinho que ela tanto amava.

Porque é meio triste mesmo. mas ao mesmo tempo é meio bonito. não tem muito tempo, vi um outro mendigo – esse não é meu velho conhecido – na esquina da minha casa. era um fim de tarde de outono, a luz já estava caindo e fazia um feixe entre os galhos da árvore. o sol iluminava a poça de água da chuva do dia anterior embaixo da amendoeira. e o mendigo tomava banho na poça. era uma poça bem pequenininha, então, na verdade, ele estava abaixado, de cócoras, e com as mãos, fazia uma conchinha na água da poça e se lavava, como se não estivesse vestido, e como se nada estivesse acontecendo em volta dele. é isso que me encanta. porque aquela cena era de uma tristeza profunda, mas ao mesmo tempo era linda. não sei explicar por quê. talvez o problema seja meu. nem sei se alguém mais além de mim reparou no banho do rapaz. e, se reparou, espero que também tenha achado bonito. porque se eu sou realmente a única a achar uma coisa dessas bonita, é porque tem alguma coisa errada comigo. e isso é meio passo pra ficar muito muito muito maluca...

Texto: Maíra Fernandes de Melo

Imagem: Marcos Sêmola, www.s4photo.co.uk

Texto: Maíra Fernandes de Melo
Imagem: Marcos Sêmola

Sarau Multiartístico

2011-07-25T13:06:00.003-03:00

Na próxima quarta-fera, dia 27 de Julho, ocorre o próximo Sarau Multiartístico do projeto Caneta, Lente & Pincel, às 20:00 h, no Baratos da Ribeiro.

Leve um texto inspirado na imagem da Letícia Hasselmann ou leve uma obra para que seja mote dos textos do sarau do próximo mês. A obra pode ser pintura, desenho, fotografia, música experimental, etc. Ela pode ser enviada para o e-mail canetalentepincel@gmail.com até as 17:00 h do dia do evento, com o assunto "obra concorrente" ou levada em pen drive, que será publicada, ou, ainda, pode ser física e carregada pelo autor ao evento. A obra mais votada, será mote dos textos do próximo encontro.

Quando: 27 de Julho de 2011, 20 horas
Onde: Baratos da Ribeiro. Rua Barata Ribeiro, 354, loja D.

Lançamento do nosso livro amanhã!!

2011-07-11T15:33:00.002-03:00

Editora Flâneur lança coletânea de textos em Caneta, Lente & Pincel

Livro reúne trabalhos publicados ao longo de dois anos no site que leva o mesmo nome

Com lançamento no dia 12 de julho, no Sebo Baratos da Ribeiro, às 20h, a Editora Flâneur preparou uma coletânea com os melhores trabalhos publicados no site Caneta, Lente & Pincel. Há dois anos no ar, o Caneta, Lente & Pincel é o ponto de encontro de vários autores e artistas para divulgação de textos, poesias, ilustrações, música eletroacústica, videoarte e animação inéditos.

Segundo o organizador do livro e escritor Renato Amado, "O livro Caneta, Lente & Pincel foi um projeto que envolveu a todos na Flâneur e exigiu um esforço intenso de seleção das obras. O nosso objetivo é mostrar a diversidade deste projeto, que já conta com cerca de 300 publicações e uma pluralidade de linguagens artísticas".

Destacam-se trabalhos de Reginaldo Pujol Filho, Saulo Aride e André Dahmer. O prefácio é assinado por Carola Saavedra e a apresentação pelo próprio organizador.

Renascimento, de Deborah Geller, abre a antologia num texto tocante e profundo sobre as razões da natureza e remete à ilustração de Diego Kaeli, que inaugura o capítulo de imagens. Assim como todos os textos do livro, possui um trabalho gráfico, musical ou em vídeo ao qual se relaciona.

A quarta capa é assinada por Arnaldo Branco e o livro é acompanhado de um dvd com música eletroacústica, animações e videoarte, todos eles, tendo inspirado textos, ou utilizados como ponto de partida os textos que compõem o miolo.

Caneta, Lente & Pincel

Lançamento dia 12 de julho, 20h

Sebo Baratos da Ribeiro

Rua Barata Ribeiro, 354 Loja D - Próximo ao metrô da Siqueira Campos

Preço de capa R$ 44,00

Sarau multiartístico nesta sexta, 17/06

2011-06-14T10:16:00.003-03:00

Comemoração: 2 anos de projeto!!!

Na próximas sexta-feira, dia 17/06 ocorre o próximo Sarau Multiartístico Comemorativo de dois anos do projeto Caneta, Lente & Pincel, às 20:00 h, na Casa Benet Domingo.

Seguindo a brincadeira do último encontro, os textos devem seguir um formato específico. Leve um slogan inspirado na imagem acima, de Pacha Urbano, e leve uma obra para que seja mote dos textos do sarau do próximo mês. A obra pode ser pintura, desenho, fotografia, música experimental, etc. Ela pode ser enviada para o e-mail canetalentepincel@gmail.com até as 17:00 h do dia do evento, com o assunto "obra concorrente" ou levada em pen drive, que será publicada, ou, ainda, pode ser física e carregada pelo autor ao evento. A obra mais votada, será mote dos textos do próximo encontro.

Leve o seu slogan inspirado na imagem acima, de Pacha Urbano. O mais votado será postado no site. Ele pode ser impresso ou igualmente enviado para o e-mail do projeto até as 17:00 h da data do evento, com o título "texto concorrente".

Casa Benet Domingo,
Av. São Sebastião, 135, Urca.
Às 20:00 h
Grátis!

Sem título

2011-06-10T10:58:00.004-03:00

Fogo cai do céu.
Churrasco ou viver pelado
Dúvida cruel.

Imagem: Pacha Urbano
Texto: Diogo Gurgel

****

Imagem de convidado e texto vencedor do último encontro, em que os textos deveriam ser haicais.

Próximo encontro, dia 17/06, Casa Benet Domingo, na Urca. Textos devem ser slogans. A imagem-mote será postada em breve

Exposição! - abertura dia 09/06

2011-05-31T19:51:00.005-03:00

arte do flyer: Marcelo Damm

Iniciando as comemorações por dois anos de projeto, o Caneta, Lente & Pincel ocupa a Casa Benet Domingo, na Urca, por três semanas. Com abertura dia 09/06 e encerramento dia 30/06 (com pré-lançamento do livro do projeto), a exposição contará com a participação de diversos colaboradores e terá exclusivamente obras inéditas, feitas em dupla por um escritor e um artista. As manifestações são diversas, desde fotografia a HQ, passando por pintura e outras.

Dia 09/06, às 19:30 h.
Casa Benet Domingo
Av. São Sebastião, 135, Urca - Rio de Janeiro.

Salamandras

2011-05-13T21:33:00.007-03:00

Imagem: Fabiano Gummo

E foda-se.
Eu não pedi pra nascer...
Minha mãe, meu pai, deus, wathever, eu é que não tenho nada com isso.

Porque é tudo fumaça e osso, tudo sangue e sonho.
Fogo - e no máximo salamandras.

Não pedi pra nascer, não escolhi ter que morrer,
nem pedi essa entranha...

E só.
Porque escrever é a arte de sentar a bunda na cadeira.

Texto: Maíra Fernandes de Melo

****
O site passa por uma reestruturação. Quem quiser passar a ser um dos nossos colaboradores deve enviar portfólio e minibio para canetalentepincel@gmail.com até sexta-feira, dia 03/06. Voltaremos com atualizações constantes em algumas semanas. Antes disso, não perca nossa exposição, na Casa Benet Domingo, Urca, Rio de Janeiro.

Encontro - Especial Haicai

2011-05-12T14:17:00.000-03:00

haicai
[Do jap.]
Substantivo masculino.
1. Arte Poét. Poema japonês constituído de três versos, dos quais dois são pentassílabos e um, o segundo, heptassílabo. Fonte: Dicionário Aurélio.

Seguindo a métrica tradicional ou não, estão todos convidados a comparecer ao Sebo Baratos da Ribeiro na próxima quarta-feira, levando seu haicai inspirado na imagem do convidado especial, Pacha Urbano (http://pachaurbano.com/), que ilustra o flyer acima. Os haicais podem ser levados impressos ou enviados para o e-mail canetalentepincel@gmail.com até as 17:00 h do dia do evento, com o título "haicai concorrente". O melhor haicai será postado no site, junto com a imagem inspiradora.

Em seguida, será eleita a melhor obra, para que inspire os textos do próximo encontro, que também seguirão um formato especial. As obras podem ser levadas em pen drive, podem ser físicas, ou enviadas para o mesmo e-mail canetalentepincel@gmail.com até as 17:00 h do dia do evento, com o título "imagem concorrente".

Próxima quarta-feira, dia 18/05
Às 20:00 h
Sebo Baratos da Ribeiro
Rua Barata Ribeiro n. 354, loja D.Próximo ao metrô Siqueira Campos, Copacabana.
Grátis!

Milagres

2011-05-11T00:01:00.002-03:00

eles estão aí,

os milagres

enquanto caminho

pernas finas e

rápidas

meu adidas de

três listras

tai ka lok

o restaurante está

aberto

tem

ar-condicionado

e tem quentinha

take-away

tem letras

incognoscíveis

o restaurante

as listras são

verticais nos

ideogramas

diagonais no meu

adidas

horizontais pros

frangos que se

penduram e

se equilibram com

dificuldade

tem também

carne de porco

mas

eu que passo

rápido, como

um vulto

nas listras

lá está

embaixo da última listra

horizontal se

confunde

com os frangos

lá está

a Virgem Maria

vela meus passos

do lado de dentro

de onde quer

(que seja)

vela meus passos

a Virgem Maria

enquanto não vejo

enquanto quase ninguém

vê

a Virgem Maria

vela meus passos

enquanto me preocupo

com o tai ka lok

enquanto

me ocupo

dos ideogramas

incognoscíveis

tão

incognoscíveis

quanto

a Virgem Maria que

aparece

sem propósito

após as listras e

vela meus passos

a Virgem Maria

vela meus passos

no meio dos frangos

a Virgem Maria

Imagem: Marcos Sêmola

Texto: Igor Dias

Elefante

2011-05-09T15:02:00.000-03:00

Imagem: Fernanda Franco

Quantas balas, quantas rajadas,

quantas perfurações

este corpo suporta,

até que a mísera massa

desta carne se desfaça

até que vaze todo líquido

de sua aorta?

E ainda será preciso,

importante, essencial

que faça tudo sentido,

que não se apresente uma falha,

que apareça ali uma palavra

ou a coisa se escangalha

e os dias serão perdidos,

as horas que corriam tão lisas,

e os relógios tão infalíveis

se desmontem quais brinquedos

manipulados por crianças

tão travessas quanto inexistentes.

Há muito não se criam crianças

a quem se possa meter medo.

Antes um mundo tão cheio de cores

como num caderno de desenho

de rabiscos infantis sem ordem,

tranquilas as figuras nele viviam

como suspensas num mundo

em paz com seu próprio absurdo

onde as hienas riem mas não mordem,

um mundo onde a infância possível

coloria ruas, casas e árvores

sem demandar explicação.

Agora as cores persistem,

um tanto embotadas, apenas

para obscurecer o fato irrazoável

e calar o gemido sem remissão

( - Por gentileza, seu moço,

não me mate, não! ).

Texto: Guilherme Preger

Pena

2011-04-29T18:00:00.000-03:00

Imagem por Diego Kaeli

Quando eu abri os olhos novamente, estava num campo razoavelmente aberto, lotado e um pouco escuro. Conforme os olhos foram se acostumando ao escuro, identifiquei uma casa grande, quase um prédio, cercada por uma infinidade de sujeitos parados.
Alguns andavam, também; apenas um corria o tempo inteiro em volta da casa, numa velocidade assustadora. Perguntei a um homem ao meu lado onde estávamos. Ele me respondeu: “No inferno”.
Nesta hora me lembrei do caminhão vindo contra o carro, da rápida conversa dos paramédicos... Com um pouco de esforço me lembrei do som da sirene. Nada disso me entristeceu. Perguntei ao mesmo homem por quê. Ele respondeu: “Esta é a pena. Tristeza é algo que se sente, e no inferno não se sente nada”.
Continuei me lembrando de algumas coisas, mas todas pareciam retratos muito nítidos de pessoas muito inúteis. Mesmo a lembrança dos meus filhos, da minha mulher, dos amigos de infância, tudo era apenas uma imagem a mais num álbum que eu normalmente sentiria vontade de jogar fora. Não aqui, porque no inferno não se sente nada.
Alguns passam carregando comidas apetitosas e vinhos raros para nos oferecer. Nós conseguimos nos lembrar do quanto gostávamos dessas coisas, e o vazio de não gostar mais delas poderia facilmente nos dar a sensação de sufocar dentro da gola da própria camisa. Não aqui, porque no inferno não se sente nada.
Muitas mulheres nuas pedem sexo para mim. As mais atiradas falam a meu ouvido e muitas vezes me mordem os lábios, sem que eu sinta qualquer vontade de satisfazê-las. Já perguntei ao mesmo homem por que, se aqui não se sente nada, elas dizem sentir tesão por mim. Ele categoricamente respondeu que elas não existem. Disse ainda que numa situação dessas ele normalmente sentiria muita vontade de rir de mim.
Não aqui.
Não há dias ou noites. Não há horários quando não há desejos. Normalmente não se come nem dorme. Volta e meia alguém comenta que se lembra do que é dormir e se deita; uma vez esbarrei numa senhora que se aconchegou em posição fetal mas não conseguiu cerrar os olhos. Ela nem tentou. Não teve vontade.
Um jovem garoto brotou ao nosso lado certo dia e questionou como seria possível transgredir as regras do inferno. Muitos sugeriram coisas como derrubar os funcionários, entrar na casa, gritar que sente alguma coisa. Eram ideias muito boas e todos reconhecemos isso, mas como ninguém sentiu vontade de realizar qualquer uma delas, continuamos estáticos. Inclusive o jovem.
Depois de algum tempo, não sei dizer quanto, um homem bem vestido apareceu por ali. Usava roupas do século XIX, porque lembro de ter visto roupas deste tipo fora daqui. Ele era o único que parecia andar com algum propósito, observando a tudo e a todos. Perguntei ao homem que continuava a meu lado quem ele era. Ele respondeu que aquele era o proprietário do inferno, que o adquiriu por volta do ano de 1832 e o vem administrando com muito sucesso desde então. Perguntei como ele sabia que era um sucesso, e ele me disse: “O público só aumenta”.
Pensei em me aproximar dele e pedir um cargo que me permitisse alguma coisa, algum sentido, algum sentimento, algo que me desse aquele andar cheio de propósito com que ele caminhava por ali. Eu tive todos esses pensamentos mas não realizei nenhum deles porque não senti vontade.
Ele, no entanto, se aproximou de mim. Vi que ele tinha o corpo coberto de penas. Na verdade, ele se parecia com uma ave de rapina – eu me lembro do que são aves de rapina. Não senti medo - claro. Falei com ele que as aves de rapina podem voar.
Ele respondeu: “Eu sei. Eu também posso”.
“Então por que não voa?”
“Porque não sinto vontade”.
“Nem de voar? Voar pra fora daqui?”
Ele me acertou no rosto com seu bico. Minha pele cedeu e muito sangue manchou minha roupa.
Eu não senti dor.
E pela primeira vez reparei que talvez não sentir nada tivesse um lado bom. Eu poderia contar isso para todos ali.
Mas não senti vontade.

Texto por Saulo Aride.

Possibilidades

2011-04-22T21:00:00.001-03:00

Abriu os olhos durante dois minutos e vinte segundos e, a princípio, viu apenas o chão amarelado de um banheiro público imundo e fedorento e aos poucos a mancha de sangue que ganhava os azulejos, muito calmamente, certa, contudo, de rumar para qualquer lugar fora do seu corpo. Pensa em como foi parar ali, sente todos os cheiros possíveis misturados, inclusive, distingue um cheiro forte de gasolina, pensa se foi covarde horas antes, ou se foi covarde em algum momento de sua vida, não lembra de um fato concreto, mas sente vergonha, remorso e dúvida, lembra que tem vinte e sete anos apenas e que ela não está por perto, ali, quando ele mais precisava de sua ajuda. Simplesmente porque ela nunca esteve por perto e esse sentimento chega de modo tão intenso que sente lágrimas também escorrendo de seu corpo, que se juntam ao sangue profuso, à urina e ao suor daquele banheiro sujo de um posto de gasolina qualquer. Tenta falar: alguém. Tenta falar: ei. Tenta falar: me ajude. Pensa no nome dela, mas não consegue dizer. Sua garganta emite um grunhido qualquer e sente um forte gosto de sangue. Sente dor na boca, nas mandíbulas, nas costas e nos braços. Sente frio e, de repente, um pontapé no rosto, mas não vê qualquer pessoa, percebe que é uma espécie de deja vu, não consegue lembrar o que aconteceu e se perturba com a total ausência de ruído. Só ouve o silêncio. E sabe que dentro do silêncio residem seus medos, percebe que pode contá-los um a um, naquele instante, a cada batida do seu coração. Medo de ser covarde. Medo de ficar sozinho. Medo de morrer. Medo de ser esquecido de repente. Medo de morrer sozinho, esquecido e covarde. Escuta seu coração muito lento, como se fosse escorrer de si e se partir em dois. Enquanto ela carrega uma metade, ele vai embora com a outra. Só que essa metade restante não é mais suficiente para fazê-lo falar, não é mais suficiente para fazê-lo se levantar e viver. Não é mais suficiente. Pensa que está morrendo, e o fato de não se lembrar de nada mais, exceto dela, o angustia mais do que a possibilidade iminente da morte. Por que apenas ela surge à sua frente, como uma exigência contínua e permanente, sua voz no meio do silêncio, seu rosto no meio dos azulejos sujos de um banheiro público? Talvez, com a imagem dela em mente, consiga se levantar e ir pra casa. Deseja fazer com que ela volte a ser apenas como ele a imaginava. Deseja fazer com que tudo seja novamente como ele imaginava. De repente lembra de palavras não ditas, de novas perguntas formuladas exatamente nos limites das antigas dúvidas, de respostas exatas que dão conta perfeitamente do seu próprio entendimento. Lembra de uma tarde de sol em que ela lhe disse como tudo naquele dia parecia perfeito e pensa que, exatamente naquele momento, poderia ter tomado qualquer decisão frente às inúmeras possibilidades que lhe surgiam. Mas se lembra que nesse dia escolheu ficar inerte. Dentre todas as possibilidades, escolheu nada fazer. Como agora, naquele banheiro público. Já que não consegue falar, apenas escuta. Vozes indistintas quebram o silêncio tenebroso do banheiro amarelo. Tenta distinguir a voz dela, mas não consegue. Deseja tanto que pensa escutar seu nome. Ao mesmo tempo, sente um forte cheiro de gasolina. Nesse segundo, fecha os olhos e, então, ouve apenas uma única explosão. Depois, novamente o silêncio absoluto.

Imagem: Marcelo Damm

Texto: Danielle Costa

Quando O Universo Fala

2011-04-20T08:00:00.000-03:00

Imagem por Maria Matina Benet Domingo

Quando ela falou que acreditava na veracidade da linguagem das energias cósmicas, ele tomou um gole do seu San Fernando. Ela aproveitou a oportunidade para dizer que a humanidade caminhava para o aprendizado, que a sintonia com o universo deveria ser o destino de todo homem. A música começou a tocar e ele pediu que ela expusesse os seus argumentos.

Estavam num restaurante italiano e o garçon serviu a entrada. Ele disse que o imponderável é uma ilusão. Ela disse que o amava e ele tomou mais um gole do vinho. A cantora negra subiu no pequeno palco e eles bateram palmas. A cantora negra anunciou o primeiro número, Mr. Wrong, de Sade Adu, Mathewman e Demman Hale. Ele segurou a mão dela. A banda se pôs a tocar e eles trocaram sorrisos. A cantora negra começou a cantar e ele mergulhou nas profundezas dos olhos aflitos da garota.
"Tenho que admitir que gosto de você. E isso não tem nada a ver com o Cosmos.”
“Mas foi uma brincadeira do Cosmos estarmos juntos aqui.”

He don´t care

Where he´s been playng

Ele soltou uma gargalhada , jogando a cabeça para trás. Parecia desesperado em tentar mostrar que não estava desconcertado.
“Brincadeira do Cosmos?”

He don´t hear

A word she´s saying

“Você por acaso entendeu o que falei?”
Diante da seriedade dela, ele riu ainda mais. A cantora negra desceu do palco e passou a desfilar por entre as mesas e, resignada, ela disse:
“Tudo bem, acho que foi uma besteira o que falei.”
Ela comeu uma torrada e ele segurou a mão dela.
“Você é tão bonita! Até me pergunto se mereço você.”

She´s a fancy girl

Ele passou a mão nos seu rosto e ela abriu o cardápio. As mãos dele alisaram a pele de seda. Os dedos dela deslizaram sobre o plástico. Ela fingia ler os pratos, só para escapar do olhar dele. Ele fingia acreditar estar dominando a situação.

So why´s she staying?

“É mesmo?”, ela com desdém e ainda evitando o olhar dele.
Ele perguntou se ela estava aborrecida e ela devorou mais uma torrada.

Hanging on for Mr. Wrong

“Bem,...”, o olhar voltou à posição de antes. Se fossem um murro, o olhar dela o teria nocauteado. “Não pense que eu o estou ecostando na parede, mas eu gostaria de saber se...eu preciso saber se...”

He doesn´t show her that he needs her

“Eu sei o que você quer saber. Aquela conversa sobre o Cosmos...”
Ele riu como um menino e ela pareceu se transformar numa cobra, prestes a dar o bote.
“É que algumas coisas precisam ficar claras.”, ela, tentando esconder o esforço que fazia para manter a delicadeza.

She doesn´t know his love is a lie

“Eu não amo você. Não posso te amar.”, ele, sorrindo, como se houvesse em sua boca morangos com chantily.

She´s a fancy girl – got to be strong

O garçon lhes encheu os copos de vinho e ela pediu mais uma garrafa. Ele concordou, pois também precisaria.
“Sou casado. Somos adultos. E sempre deixei claro que nunca serei seu totalmente.”

Say so long – Mr. Wrong.

Ele voltou a alisar a mão da garota – precisava confortar suas vítimas antes de abatê-las. E ela olhou para os lados – precisava manter as aparências.
“Estou sendo bem claro?”
Ele tomou um longo gole de vinho. Ela providenciou um longo suspiro, como se estivesse numa aula de ioga.

Get out on your own, girl

“Exitem milhões de maneiras para alguém ser claro e você escolheu a mais cruel.”

Show him how

Ele, de novo, os morangos: “Não gostaria de vê-la partir. Mas se você preferir assim.
O garçon trouxe o vinho. Ela, de novo, a ioga.

You can be strong, girl

"Eu preciso de você.”
Enquanto enchia mais uma taça de vinho, havia sessenta por cento de cinismo e quarenta por cento de desencanto no sorriso dele.
Eu sou o famoso diretor do maior canal de tv da América Latina e você é uma atriz iniciante. Sei que você não está mentindo.”
Ela fez um silêncio longo e ele não parecia estar constrangido. Ele parecia inflexível e ela esticou o silêncio, tentando ser cautelosa. Tentando ser cautelosa, examinou o rosto dele e encontrou o sorriso, agora cem por cento cínico. Ela tentou desesperadamente prolongar o silêncio, enquanto tentava captar algum sinal do Cosmos, e ele esperava. O sinal não veio ou ela não conseguiu encontrar algum. Tudo por causa daquele sorriso dele que a desconcentrava.

You don´t need him now

Ele ainda sorria, cínico, e ela, para sobreviver àquilo, mostrou-se digna, para que ele não percebesse o quanto ela se achava o contrário.
“É apenas por isso que estou com você.”, ela atirou a esmo.
Mas foi bala de festim contra a fortaleza dele.
“Ótimo. Isso torna as coisas mais fáceis.”, ele, submetralhadora MP5K, da Hecler 7 Koch, alemã, capaz de derrubar qualquer dignidade a quilômetros de distância.

Run away, pretty girl

“Sim.”, ela, respirando forte antes de dizer a frase mais difícil da sua vida (velhos iogues faziam isso há séculos, havia lido no folder do curso de ioga), “E você me prometeu um papel na próxima novela das oito. É por isso que estamos aqui.”
“Claro. Pode contar comigo. Fomos unidos pelo Cosmos, não?”
“Posso confiar em você?”, ela, forte. Da mesma forma como a suavidade do ar pode transformar-se em rajada de vento.
Ele, entre dois goles de San Fernando:
“Claro. Da mesma forma que você confia no Cosmos.”

Say so long – Mr. Wrong

Ele terminou o seu vinho e a encontrou examinando-o, como quem examina um olhar enigmático em uma pintura.
“Posso mesmo confiar em você?”
A cantora negra se aproximou da mesa deles e ele voltou a encher a sua taça de vinho.
“Já disse que sim. Santo Deus! Isso parece um jantar de negócios!”
Os restos das palavras dele ainda estavam no ar, quando o garçon apareceu para servi-los. Ele serviu-se, perguntando-se se sua mulher havia desbloqueado os seus cheques. Ela serviu-se, perguntando-se por que o universo não lhe enviava um sinal.

Run away, pretty girl

Say so long – Mr. Wrong

Jantaram.

Texto por Julio Cesar Corrêa

Libertação

2011-04-18T12:00:00.002-03:00

Para a menina
pendurar o guarda-chuva
seria sua libertação.

Viver sob intempéries,
a ventania de uma dúvida,
a trovoada da interrogação,

acolheria na planície
plácida de sua nudez
sem ânsia de solução

e sem luz imposta
que ofuscasse sua vez
de sair da situação

sem falsas vestes,
sem controle pelo tempo
sem outra obrigação

que a de sua própria hora,
sem outro esclarecimento
além da alumiação

de sua chama portátil.
E assim se faria lisa,
limpa, como página não

preenchida, como
livro sem narrativa,
face sem recordação.

Imagem: Letícia Hasselman (vencedora do 14º Encontro)
Texto: Guilherme Preger (vencedor do 15º Encontro)

Quarta, 16º Encontro Aberto

2011-04-16T14:27:00.003-03:00

Como todos os meses, na próxima quarta nos encontraremos para mais um sarau multiartístico, regado a bom bate-papo, no sebo Baratos da Ribeiro.

A imagem vencedora, que servirá como mote para os textos, é da Yasmin Hirao e ilustra o flyer anexo. Leve seu texto impresso ou envie para o e-mail canetalentepincel@gmail.com, com o título "texto concorrente" até as 17:00 h do dia do evento. O texto mais votado será postado no site do projeto, junto com o desenho inspirador.

Leve também uma obra para concorrer a mote do encontro seguinte. Basta enviar sua foto, desenho, pintura... para o e-mail canetalentepincel@gmail.com também até as 17:00 h do dia do evento com o título "obra concorrente", ou levá-la em pen drive para ser projetada. Se a obra for física, carregue-a consigo.

Quarta-feira, 20 de Abril, às 20:00 h
No sebo Baratos da Ribeiro
Rua Barata Ribeiro, 354, sala D.
Entrada Franca.

Largo da Carioca, 13:00h

2011-04-11T13:00:00.000-03:00

“Senhores, trago aqui esta caixa e lhes proponho um desafio. Eu quero ver quem acerta o que é que tem dentro da caixa. Como vocês podem ver, a caixa é toda branca, lacrada. Vocês todos que estão atrás da caixa, podem ver que é lacrada. Eu não tenho como colocar nada dentro dela. A caixa tem um fone de ouvido e um olho mágico. Ali em cima do olho mágico, tem um papel celofane azul, mas nem adianta olhar que não dá pra ver o que tem dentro. O desafio é o seguinte. Tem que acertar o que tem dentro da caixa, mas só pode ouvir. Bota 1 real nesse pote aqui do lado e escuta aqui no fone o som que vem lá de dentro. Pode ouvir no máximo por vinte segundos. Muito simples, muito fácil. Quem acertar, leva toda a grana que tem dentro do pote. Se acertar, eu falo e dou o dinheiro. Senão, espera um pouquinho que daqui a algum tempo, quando ninguém mais quiser apostar, eu deixo vocês olharem no olho mágico e ver o quê que tem lá dentro. Alguém quer começar?”
“Ih, moço, barulho estranho. Acho que é alguém serrando alguma coisa.” Não!
“Acho que são moscas.” Não!
“Uma geladeira descongelando.” Não!
“Alguém tocando um chocalho.” Não!
“Um ar-condicionado.” Não!
“Uma moça sacudindo uma garrafa d’água.” Não!
“Alguém riscando um azulejo.” Não!
“Meu Deus, é alguém gritando.” Não!
“Barulho de teclas de computador”. Não!
“É aquele pessoal que faz aqueles barulhos com a boca.” Não!
“Gente brincando com um isqueiro.” Não!
(...)
À medida que o valor no pote ia crescendo, a aglomeração em torno da caixa crescia junto. Depois de ter arrecadado mais de R$700 em uma única tarde (o que corresponde a impressionantes setecentos palpites errados, pelo menos), ele deu o jogo por encerrado e liberou o olho mágico para que as pessoas pudessem ver, enfim, o que se passava dentro da caixa. Formou-se uma grande fila para o olho mágico.
As pessoas saíam da fila assustadas, não como se lhes houvesse faltado a imaginação ou a criatividade na hora do palpite, mas como se não pudessem acreditar no que tinham acabado de ver.

Imagem: Fabiano Gummo
Texto: Igor Dias

Qualquer guerra

2011-04-08T12:48:00.005-03:00

Imagem por Rudy Trindade

A guerra - qualquer guerra - funciona assim.

Um grupo de pessoas acredita em determinada coisa, ou valor, ou deus, enfim. Pode ser até que eles acreditem que desejam muito certo pedaço de terra, mas é importante pensar que desejar é pouco, eles precisam acreditar naquilo.

Outro grupo acredita em outra coisa, ou valor, ou deus, enfim. Eles podem acreditar que precisam daquele mesmo pedaço de terra, mas também é importante que eles, mais do que desejo, tenham a crença.

É importante saber que todos acreditam em algo porque depois que a guerra acaba, o grupo vencedor automaticamente transforma aquilo que acredita em verdade absoluta. Porque a verdade é melhor do que a crença, já que ela traz dinheiro, traz fama, traz poder. Ser do grupo que dita a verdade é ter poder.

Para alguns, o poder se reverte em luxo, em dinheiro. Para outros, o poder é só aquela sensação gostosa de deitar no travesseiro e pensar: “Caramba, eu acredito nas coisas certas. Eu acredito na verdade”.

Os dois grupos querem ditar a verdade, e para isso eles convocam um número imenso de jovens para matarem outros jovens de modo a transformarem suas crenças em verdade. É importante que sejam jovens porque os jovens acreditam muito fortemente nas coisas que outros jovens também acreditam.

Também é muito importante convencer os jovens de que, se você acredita em alguma coisa, ou valor, ou deus, enfim, isso significa que todo mundo que acredita em outra coisa, ou valor, ou deus, enfim, está errado e deve ser combatido. O jovem, a princípio, não vai entender isso, mas aí é preciso dizer a ele que ele vai entender, depois que a guerra acabar.

Assim, os dois grupos conseguem reunir um número grande de jovens e pendurar armas bem pesadas nos seus ombros. É importante que sejam armas pesadas porque elas permitem matar um bom número de outros jovens sem que seja necessário chegar muito perto deles; afinal, eles podem estar usando armas pesadas também.

É importante prometer aos jovens que quanto mais jovens eles matarem, mais poder eles vão ter. Esse poder normalmente não é luxo, dinheiro, mas é aquela sensação gostosa de deitar no chão sobre a mochila e pensar: “Caramba, eu acredito nas coisas certas. Eu acredito na verdade”.

Quando os dois grupos têm seus jovens reunidos e suas promessas feitas, a guerra pode começar.

Porque isso tudo é antes.

Antes da guerra.

Na hora da guerra é diferente.

Na hora da guerra não existem jovens.

Ou crenças.

Muito menos verdades.

Na hora da guerra só existem as mágoas.

A guerra - qualquer guerra - funciona assim.

Texto por Saulo Aride

Descompasso

2011-04-06T19:07:00.002-03:00

O vigia passa em sua bicicleta barra forte e forja vigiar com seu apito que de nada serve. O vigia compactua com o ladrão que compactua com o tiro que compactua com a vida em termos de controle de população e distribuição de renda. E eu lavo os cabelos, rezo meus terços e que Deus proteja minha casa. Milimetrada em descompasso, eu sigo. A cada polegada do caminho, penso no que é certo ou errado, e já não é de minha conta. Calculo distâncias para não correr o risco de seguir em linha reta o que se tornara abismo. Entrego tudo nas mãos do livre arbítrio. Houve um tempo em que eu costumava planejar tudo: do concreto ao absurdo. Hoje não mais. Cansei das margens tortas que não me deixavam caminhar sossegada minha vida desenhada em folha de rascunho própria para o equívoco. Hoje estou medindo cada centímetro do que digo. Não me deixo falar em combustão porque ninguém irá ouvir. Saio de casa com a boca entupida por algo a dizer e, no ponto de ônibus, ninguém sorri, ninguém é livre, ninguém mais observada alma alguma. E ninguém mais fuma nesse mundo. Cigarro causa câncer. Pergunto-me o que mais não causa desgraça para acabar com nossa raça. Mundo cão sem rumo. Meu destino é, a alguns metros de casa, uma livraria. Veja só como estou bem. Posso, em meio ao sujo, ao podre e inacabado tempo que ostentamos, frequentar livrarias. Procuro algo para ler. Qualquer coisa. Qualquer livro. No canto, perto do café, dentro da livraria, algumas pessoas descansam suas bundas em poltronas felpudas e folheiam livros de auto-ajuda. Respiro minha dose de gás carbono e vou, de prateleira em prateleira, buscar o que talvez eu não queira saber. Talvez seja melhor a cegueira ao invés disto: pessoas e suas caras de quase vivas mortificadas almas lendo regras para solucionar o que não tem conserto. Volto para casa e o cabelo secou. E o vigia volta à noite, corajoso de preguiça, sentindo fome e cobiça, compactuando com as regras que nos entortam as pernas e não passamos de escravos, postergados e imaculados, vivendo do que nada restou.

Por Letícia Palmeira

Imagem de Diego Kaeli

Ambiente em Vermelho

2011-04-04T20:56:00.007-03:00

Sabe ontem, quando fui te ver?

Passou por mim aquela velhinha curvada

dos filmes de Kieslowski

Passou por mim devagar

num arriscadíssimo atravessar

Entre as luzes todas...

O sinal estava vemelho

Toquei o tempo com a palma dos meus olhos

O sinal abriu e meu coração fechou

Imagem: Pilar Domingo

Texto: Assionara Souza

Uma História Comum

2011-04-01T20:53:00.002-03:00

Foi morte de raspão. O homem quase que não morria. Como é isso, menino? Como que se morre de raspão? Era a mãe e o menino conversando na fila do supermercado e, enquanto a mãe colocava os produtos na esteira do caixa, o menino falava. Foi sim, mãe. Eu vi. Fiquei de pertinho olhando. Eu já disse pra você não inventar conversa, menino. Mãe, não é conversa não. O homem quase não morre. Foi tudo de raspão. E foi por causa de um sem querer que houve com a polícia. Como é isso, menino? Que é isso de sem querer? E, no meio da conversa, passa caixa de sabão, papel higiênico, pano de pia, escova de dente (quem botou esse chocolate, menino? Foi você? Já disse que não vou levar coisa cara. Isso não é comida). E o menino ia que ia falando da morte de raspão e do sem querer entre o homem e a polícia. A moça do caixa, muito bem humorada, dizia que o filho da mulher era esperto. Garoto esperto, né? Vai dar pra estudioso. A mãe dizia que o menino dava pra inventar conversa. Se você der trela, ele inventa tua vida inteira. É mesmo? Foi dizendo a moça do caixa enquanto checava preço de pacote de macarrão. O menino saltou pra frente da mãe e da moça do caixa e continuou. Eu vi. Fiquei parado na esquina e vi tudo que aconteceu. Primeiro chegou a polícia, depois o homem saiu, aí começou uma conversa muito alta (como quando a senhora me manda tomar banho, mãe) e o homem disse que não ia. Eu acho que talvez a polícia devia ter esperado, mãe. Acho que o homem ia acabar tomando banho mesmo. Menino, polícia não manda ninguém tomar banho. Então, mãe, a polícia é igual a senhora. Gosta de dar ordem e com a mesma cara e o olhar brabo parado na gente. A senhora já foi polícia, mãe? A moça do caixa riu e apertou um botão e pediu pra um rapaz de patins ir ver o preço de um pote de doce de leite. A mãe do menino sempre compra doce de leite pro pai do menino. A senhora tem sorte. É bom ter filho que conversa com a mãe. A mulher retruca: tu já tem filho? A moça diz que não. A mulher continua: então você vai ver o que é bom quando tiver o seu. As duas riem cúmplices de uma piada sem graça. Mulher gosta de dizer que é fértil e tem filho e marido. Principalmente quando encontra outra mulher que ainda não tem filho que é pra acabar com qualquer sonho que a outra possa ter. Esse menino aqui já me deu muito trabalho. A mulher passou a contar vantagem das noites não dormidas, do leite no peito, dos remédios e a moça do caixa ouvia e dizia Jesus Cristo e Ave-Marias. O menino, de pé ao lado de umas revistas, continuava falando. Foi lento, mãe. Ouvi um outro homem dizer. De raspão e lento. A polícia chegou e pá. Que é pá, menino? É barulho de arma, mãe. E você ainda com essa conversa, menino? Me passa aí o coador de café. O menino se estica no carrinho de feira e ajuda a mãe com os produtos. A moça do caixa vai passando a compra, a mãe finge que ouve o menino e o menino quer contar o sem querer de raspão. E teve gente gritando, mãe. Me pediram pra sair de perto. Que aquilo não era coisa pra criança não. Menino, pára com essa historia de polícia. Eu não quero mais ouvir. Mas a senhora precisa ouvir, mãe. Ah, disse a moça do caixa. Deixa ele terminar a história, tadinho. A mãe ameaça permitir que o menino fale. E ele fala. Aí o homem levantou as mãos e a polícia perguntou coisa. Um monte de coisa. E pá. Pá e o homem morreu, né? Diz a mãe já alterada de olho na tela que diz o preço da compra e checa na bolsa pra ver se tem o dinheiro e ainda bem que hoje eu trouxe suficiente. A moça do caixa fica impaciente porque o rapaz de patins não vem com o preço do doce de leite e a fila aumenta e a gente começa a reclamar da demora e a mãe do menino diz que sem doce não vai porque o marido adora aquele doce. O menino ainda fala do sem querer da polícia e mãe, a senhora foi entrando no ônibus e me chamando. Devia ter me deixado lá pra ver. Por que não me deixou lá pra ver? Menino, cala tua boca. Não tá vendo que tô ocupada com a feira. E teu pai deve estar em casa achando que tô batendo perna e moça, cadê o rapaz com o doce de leite? A moça aperta botão de novo, vem gerente de supermercado, vem outra moça de uniforme (checa o preço na lista, menina) Mas o produto não tá listado, diz a moça do caixa, e a mãe se impacienta e a gente da fila começa a dispersar, outra gente fala alto, reclama da demora e é quase multidão quando o menino puxa de levinho a saia da mãe e diz que hoje ela não precisa levar doce de leite que o pai não vai comer. Foi de raspão, mãe. Eu disse pra senhora que a polícia matou o pai sem querer. Ele quase fica vivo. E a senhora não quis ver.

Texto: Letícia Palmeira
Imagem: Rudy Trindade

OLHAR para Allen Ginsberg

2011-03-24T15:01:00.031-03:00

Imagem: Maria Matina

Eu vi os expoentes da minha geração destruídos pela angústia, pela dúvida, pela morte, descalços na madrugada afogados na orla polifônica sedenta de sexo de Copacabana, se aninhando na pizza fria do Balcony mas sonhando é com a bunda das mulheres frias do Balcony.

[E elas que sonham com o homem que vai dar pra elas
casa família e filho enquanto eles sonham que a mulher
com quem terão casa família e filho tenha a bunda
dessas mulheres que sonham que eles sejam o homem dos sonhos.]

Que correm bradando os órgãos do sexo que berram
eu quero que
na verdade berram casa família e filho - com a diferença que agora se trepa.

Que se orgulham de poder trepar pra mascarar dores
fedores das máscaras que são obrigados a vestir
pra existir no meio da lama de quem
todo mundo que acha que a saída tá no aeroporto, que a saída tá
em estudar nas melhores escolas, falar inglês e francês e tá na moda o alemão
da TV, que Berlim tá bombando e que tá geral indo
esquecendo que se leva junto...

Que foram detidos pela polícia e subornaram o guarda
e pararam o carro dois metros antes e pediram
pro entregador da farmácia do Humaitá que
dormia numa cadeira de praia no meio da rua quatro da manhã
por vinte reais atravessa a Lei Seca e me deixa no posto e voltaram pra casa
depois do barraco daquele outro cara na rua que acabou acordando o porteiro
do prédio da frente que veio pedir pra se falar mais baixo
e de quebra entregar um santinho evangélico
que Jesus tem poder e vai resolver!

Que quebraram tudo mas só na vontade, porque hoje em dia
só se quebra tudo se for marginal
e a culpa é de quem
quis botar consciência
no Comando Vermelho
lá na cadeia há anos atrás
– e a licença poética me permite escrever
há anos atrás porque cabe melhor
na métrica da coisa...

Que querem fugir, fazer diferente, mas que aprenderam na escola que as utopias morreram que as religiões morreram que o mundo acabou que o dinheiro é maior
mas que não querem isso, nem sabem
o que querem, mas sabem que há de ter algo errado, porque,
porra...

Que pularam os muros, batucando nos ônibus, cavalo de pau na Lagoa, na Barra,
que quebraram o vidro traseiro do carro dando ré depois
de 38 horas acordados na mania no boliche no clube no excesso diário de álcool,
vomitando a falta de senso da vida, a falta de sono da vida, a falta de sexo da vida e tirando foto
do próprio vômito com o celular pra botar
no Facebook.

Amando as almas dos outros
dos homens-borboleta que saem de dentro do bolo
cantando Marilyn Monroe
pra você, pra sua mãe, pro mundo, que foram enterrar seus sonhos
em Campinas e se pós graduar pra fingir não lembrar que-quando
na verdade um dia
quiseram conquistar o mundo.

Que desperdiçaram seus próprios talentos
atrás de mesas de bancadas de galerias de arte de museus de escolas
de lojas de realities shows da TV a cabo
de raiva porque o mundo engole o dinheiro engole
e o boicote engole mais do que tudo, e alguém precisa comer nessa porra, e morar,
e beber, e ter o dinheiro do cigarro,
e ter o dinheiro da maconha pra dar pro traficante e ter
o dinheiro da analista pra tentar ter dinheiro e não precisar
dar pro traficante.

Eu vi os expoentes da minha geração que reuniam-se em casa nas noites pra clonazepam com vodka com sorvete de creme e sorver a cremosa massa disforme e ver supernovas cometas halos satélites e voltar e ter
que levantar cedo do ninho da cama do útero e trabalhar e ganhar meia dúzia de mariolas e aguardar em ânsias na folhinha a próxima sexta pra clonazepam vodka e sorvete de creme mais uma vez.

Que depois de cruzarem a fina linha
do fantástico e maravilhoso mundo dos pacientes psiquiátricos,
tomam zoloft, ibuprofeno,
anfetamina, fenobarbital,
quetamina, haloperidol,
quetiapina,
desvenlafaxina, divalproato de sódio,
alprazolan, fluoxetina, clonazepam.

[e nesse exato momento em que digito isso com a mão esquerda e o dedo direito aquele do cu único livre da tala da tendinite da LER que também é doença do século, cai no chão um cartão de visitas, pego e olho e Dr Fulano de Tal – Psiquiatria Clínica – aquele que me salvou.]

Que, obrigados pela necessidade fisiológica, fizeram xixi do lado de fora no capacho das portas de seus namorados, que de trinco fechado sofriam efeitos da neve gulosa brilhante da benzoilmetilecgonina, enquanto eu
esperava sentada na calçada da carrocinha de cachorro quente da subida da Pereira da Silva
de cerveja na mão.

Que quebraram a porta, que quebraram o concreto, que bateram no namorado, levaram porrada
do homem da vida e juraram que nunca mais iam beber nem tomar morfina e botaram a perna
por cima do parapeito
da janela e juraram que nunca mais iam viver
e mentiram.

Eu vi os expoentes da minha geração que culparam seus pais, perdoaram seus pais, mataram seus pais, comeram seus pais e tóxicos continuam querendo ser pais pra tentar acertar dessa vez [como se não fosse tudo no final a mesma coisa].

Que tentaram lutar, tentaram correr, mas acabaram sucumbindo
à sibutramina que fode a cabeça que pira a insônia que surta a histeria
que termina namoro que termina família mas que deixa magra que é uma beleza,
quase caveira e que foi proibida.

Que quiseram se expor, na arte, cinema, lambança, no todo mundo nu com nutela
mas ficaram com medo e preguiça da exposição, das tripas pra fora, do cabeça pra baixo e acharam que não valia mais a pena e viraram fiscais, analistas de sistema, funcionários do governo,
mas não pra salvar o mundo...

Que acharam que não tinha mais isso de preconceito em pleno século
vinte e um e descobriram que os próprios donos do mundo preferiam
que não existisse viado, que não existisse lésbica que não existisse
travesti que seus filhos não fossem outras pessoas que fossem só extensões
de si mesmos, e que ainda assim lamberam chuparam urraram de graça porque tá valendo.

Que, hipnotizados na frente da TV, viveram as vidas dos outros, dos personagens inventados por outros, que também queriam viver outras vidas,
que não levantaram do sofá por três dias seguidos
que não tomaram banho por uma semana
que gritaram me ajuda e ainda tiveram que ouvir
a Maria Rita Kehl, que até é uma pessoa bem inteligente,
dizer que depressão é que nem o dandismo
é um estado de espírito contra o estado das coisas,
o que até pode ser, mas que eu queria era ver se ela ia dizer isso e achar tão bonito e revolucionário se
fosse ela que estivesse no fundo do poço, no fundo do escuro querendo morrer.

Eu vi os expoentes da minha geração que se jogaram do sétimo andar e não morreram
e tiveram
que lidar com o fato de que ninguém foi
no hospital visitar quando estavam quebrados,
engessados de perna pra cima e que
a mãe teve que ligar e falar pra todo mundo meu filho é legal
e que mesmo assim ninguém foi e logo a mãe – que era o motivo de tudo.

Que não conseguiram se matar, que conseguiram se matar, que cortaram os pulsos mas não pra morrer, só pra sentir uma dor verdadeira, dor que fosse física, dor que fosse sangue.

Eu me vi no olhar vazio e triste dos expoentes da minha geração,
que calaram o Uivo e pronde quer que olhem
não encontram caminho, nem mesmo na morte...

Texto: Maíra Fernandes de Melo

Quarta-feira de cinzas

2011-03-19T12:04:00.001-03:00

Numa casa em que almofadas ficam distribuídas simetricamente no sofá e em que meias sociais são dispostas em fileiras na gaveta, eu – fantasiado como rainha da cintura para cima, e apenas de calcinha e uma meia-calça rosa do umbigo para baixo, tudo absolutamente apertado – era como um palhaço em pernas de pau em meio a uma formação do exército norte-coreano, um sobretudo no verão carioca, um folião no carnaval de Belo Horizonte.

À minha volta não via celular, dinheiro, chave de casa, carteira ou meus trajes cotidianos. Nada que me ligasse à minha vida, que criasse um link com a realidade à qual estava acostumado. O computador do apartamento não ligava. O calendário da cozinha não tinha os dias riscados. Tudo o que restava do mundo exterior era a sensação da farra da véspera ter sido boa. Sentimentos, por serem uma construção, são mais memorizáveis do que fatos, que são externos. E eu sentia uma grande necessidade de descobrir ao menos que dia era. Tentei reconstruir os fatos. Minha última lembrança, entretanto, era eu no ônibus, indo para um bloco. Era terça-feira, se não me engano, então quase certamente hoje era quarta-feira de cinzas. Tentei ligar a enorme TV de LED para me situar com o mundo, mas não funcionava. Na falta do que fazer, fui perscrutar a casa. Ali parecia viver uma feliz família burguesa. Fotos de um homem bem apessoado e altivo abraçado a uma recatada e loira senhora, se espalhavam pela casa, entrecortadas por imagens de uma menina de cerca de onze anos espevitada na medida do fofura. Os adornos ocupavam os exatos centímetros a eles destinados, tudo comme il faut, menos a imagem que eu via no espelho.

Para complicar o enigma, me sentia perfeitamente bem. Sem dor de cabeça ou sede, nada indicava uma ressaca. Essa, na verdade, era a parte mais intrigante de todas. Pululam histórias de amnésias alcoólicas, mas de amnésia abstêmia não conheço uma sequer. Bem, o fato é que alguém me tinha posto naquela situação. Seja quem fosse, teria que tirar-me, então, uma vez que a porta da rua estivesse trancada, eu ficaria sentado na poltrona da sala aguardando ajuda de algum morador que chegasse.

Minutos depois ouvi barulho de chave. Me levantei, mas apesar de me colocar de forma a fazer clara minha presença, fui solenemente ignorado. O casal das fotos entrou e foi direto para o quarto onde eu havia acordado. Chamei-os e foi como gritar para uma mosca. Segui-os até o quarto, onde me espantei ao me ver estirado na cama, com meus trajes normais, embora tudo meio fora do lugar (calça no pé, camisa no pescoço), com o corpo talhado por incontáveis perfurações. Eles começaram a arrastar meu corpo para o quintal. Novo barulho de porta abrindo. A espevitada de onze anos das fotos, em trajes idênticos aos meus (rainha do sabá pornô?), entra no apartamento como quem adentra numa cena de último capítulo de Glória Perez. Os berros são ensurdecedores. Entre “eu quis”, “foi bom”, “vou ligar pra polícia” e “nunca tive tanto prazer na minha vida”, ouvia-se o estampido surdo dos socos do pai, enquanto, no quintal, sobre o meu cadáver, subia uma fogueira de são joão em plena quarta-feira de cinzas.

Imagem: Fernanda Franco.
Texto: Renato Amado.

Quarta, 15º Encontro Aberto

2011-03-18T15:04:00.000-03:00

Como todos os meses, na próxima quarta nos encontraremos para mais um
sarau multiartístico, regado a bom bate-papo, no sebo Baratos da
Ribeiro.

A imagem vencedora, que servirá como mote para os textos, é de Letícia
Hasselman, e ilustra o flyer anexo. Leve seu texto impresso ou envie
para o e-mail canetalentepincel@gmail.com, com o título "texto concorrente" até as 17:00 h do
dia do evento. O texto mais votado será postado no site do projeto,
junto com o desenho inspirador.

Leve também uma obra para concorrer a mote do encontro seguinte. Basta enviar sua foto, desenho, pintura... para o e-mail canetalentepincel@gmail.com também até as 17:00 h do dia do evento com o título "obra concorrente", ou levá-la em pen drive, que será projetada. Se a obra for física, carregue-a consigo.

No sebo Baratos da Ribeiro
Às 20:00 h
Entrada Franca.

Eternidade

2011-03-16T12:26:00.002-03:00

Imagem por Marcos Sêmola

Sal

e que se esqueça

o aquecimento global.

Luz

e que sobreviva

apenas o que seduz.

E quando os corpos

começarem a suar,

que venham as vagas,

a brisa com o odor do mar,

para que seja sempre o Agora,

como as finas sensações

dos pés sobre a areia,

como o mais doce torpor

após o dia gasto em fogo

sem esperança alheia

ao mate gelado, ao

mini-biquíni da menina,

às linhas de passe com bolas

tão leves como a vida

é na praia abstraída

da correnteza das horas,

e, aspergida, a paz

envolva a nudez das peles

como um halo, uma aura

de morna umidade

destacando-se do arrebol.

Ela foi reencontrada.

O quê? A Eternidade.

É o mar que se foi com o

Sol

Texto por Guilherme Preger

Homo neanderthalensis

2011-03-14T12:00:00.008-03:00

Os primeiros fósseis do Homem de Neandertal foram encontrados em 1856, no assim chamado vale de Neandertal, perto de Dusserdolrf, Alemanha. Esta descoberta marca o início da moderna paleoantropologia.
Considera-se que um proto-Homem de Neandertal surgiu há cerca de 600.000 anos atrás, mas só há 130.000 anos seus traços definitivos se estabeleceram e assim permaneceram por quase 100.000 anos quando, entre 30.000 e 25.000 anos antes da moderna era, desapareceram misteriosamente da superfície terrestre.
Ao contrário do que se pensa, o Homem de Neandertal não era um ascendente do homem moderno, o Homo sapiens sapiens e sim uma variação de um outro ramo que divergiu da espécie Homo a partir de ancestrais comuns. Ou seja, O Homem de Neandertal era um outro hominídeo. Como o Homem Moderno surgiu com suas características atuais há cerca de 50.000 anos, as duas espécies coexistiram durante algo como 20.000 anos. Em todo caso, o Homem de Neandertal reinou sobre a superfície terrestre durante quatro vezes mais tempo do que toda a história do Homo sapiens.
Os Homens de Neandertal tinham o crânio mais ou menos do mesmo tamanho do Homem moderno, porém eram mais baixos e mais atarracados. Usavam ferramentas sofisticadas, viviam socialmente e acredita-se que tinham uma linguagem. Há sinais evidentes que enterravam seus mortos, dominavam o fogo e cozinhavam seus alimentos. Junto com um dos fósseis descobertos foi achada uma espécie de flauta, cuja utilidade, musical ou não, é alvo de grandes discussões científicas.
A ciência acreditava que, embora tenham coexistido, não havia ocorrido cruzamento entre o Homo neanderthalensis e o Homo sapiens; porém, em 2010, após o sequenciamento genético de um fóssil Neandertal, chegou-se a incrível descoberta de que cerca de 4% dos genes do Homem Moderno vieram do Homem de Neandertal.
Ninguém sabe por que o Homem de Neandertal desapareceu da face da Terra. Alguns especulam que sua espécie não suportou as mudanças climáticas da Era do Gelo, hipótese que tem sido contestada por vários pesquisadores. Há os que acreditam que o Homem Moderno com armas mais evoluídas perpetrou um genocídio e eliminou do planeta sua espécie co-irmã.
É sabido que Deus criou o Homem à sua imagem e semelhança. O que não se sabe afinal é por onde andará o Deus do Homem de Neandertal?

Imagem: Marcelo Damm
Texto: Guilherme Preger
Conjunto da imagem vencedora do 13º encontro com o texto nela inspirado vencedor do 14º encontro.

Um novo planeta

2011-03-11T15:22:00.004-03:00

Um dia, daqui a 20 ou 200 anos, daqui a 7 ou 8 luas, daqui a 1 ou 2 Eras de Aquário ou Peixes, eu não sei, vão descobrir um novo planeta e você vai ouvir e olhar imediatamente para cima. Porque da mesma forma que você coloca a mão sobre o estômago quando sente fome, coloca os olhos para o alto quando ouve planetas. Então serão 10, porque eu nunca desconsiderei Plutão, achei covardia demais dizer a um planeta que ele perdeu a sua função depois de tanto tempo ilustrando mapas astrais, garantindo a sua personalidade subversiva e conturbando a sua vida amorosa, especialmente quando estava na casa 7. Serão 10 ou serão 9,5? Não chegará a ser um asteróide onde habitará um príncipe e uma rosa, mas ainda será bem pequeno, um micro corpo celeste orbitando restos estelares, com massa suficiente para girar em torno do seu próprio eixo, sem causar uma fusão termonuclear- ainda bem. Um dia você estará ouvindo o rádio ou qualquer outro meio de comunicação que envie notícias relevantes à grande população mundial e receberá a seguinte informação: foi descoberto um novo planeta. E o mais importante: você foi convidado para povoá-lo. “Mas que convite!”, você pensará. Sem direito a portar grandes volumes, apenas levando o que você considera mais necessário para a função de reproduzir uma espécie, em um lugar de clima absolutamente tropical, com picos de 72 graus Celsius e vegetação semi nula. Um desafio, é claro, mas você foi o escolhido, entre 6, 5 ou 14 bilhões de pessoas, e deve se orgulhar disso. Comece a pensar no que você irá levar. Comece a avisar as pessoas. Um dia, irão descobrir um novo planeta ou um novo lugar para estar quando não se cabe mais por aqui.

Texto: Ilana Reznik

Imagem: Marcelo Damm

Uma velha, um facão e um martelo

2011-03-02T16:40:00.007-03:00

Antes...

Interiores de Guapimirim, um pequeno sítio, suas plantações, Dona Rosemary e seus cães. Uma viúva pacata, 80 anos, que cuidava do seu sítio, sozinha. Acordava às cinco da manhã, fazia o café, cortava a grama, lia sua bíblia, colhia os vegetais, alimentava os animais, queimava o lixo, cortava o coco. Sozinha e entediada com a vida, se sentia abandonada por tudo e por todos. Ninguém ligava, ninguém se importava. Não tinha feito o suficiente para que dela se lembrassem? E agora, velha e acabada, ninguém sequer lhe mandava um cartão.

Aí veio, começou...

Gostava de escutar o rádio, mas agora do rádio só vinha horror. “O grande fogo” diziam. Aviões, bombas, mortes. Dona Rosemary se aterrorizava com aquilo, e junto com os pastores do rádio, rezava sem parar para que tudo acabasse bem. Mas todos não paravam de clamar que era “o fim dos tempos”. Assim, se seguiu até que o rádio parou e só estática se manteve. Os vizinhos do sítio ao lado sumiram numa noite, levaram tudo, só as galinhas deixaram. Dona Rosemary clamava a Jesus por uma resposta. E dessa forma tudo se manteve até que eles apareceram. Um casal: marido, mulher e filho. Gritavam no portão, pediam por ajuda, e ela como a boa cristã que se acreditava, lhes ofereceu. José, o homem, Carla, a mulher, Pedro, a criança de uns seis anos. Preparou os vegetais, matou uma galinha, os alimentou. E com seus estômagos cheios, começaram a contar. Contaram da anarquia na cidade grande, como após as bombas, a luz e a água pararam, a praga se espalhou, e os sobreviventes se desesperaram. Contaram dos saques, e das lutas de gangues, como a polícia e o exercito logo se desintegraram em mais uma gangue. Contaram do fogo e dos enforcamentos. Como o morro desceu primeiro, mas como após subiram no morro e o sangue jorrou. Seus relatos assustavam Dona Rosemary, mas ela lhes assegurou que ali teriam tudo que necessitavam para sobreviver. Se faltassem alimentos era só mais plantar, pois o campo não estava todo ocupado. E as galinhas poderiam não dar para todos, mas seus ovos dariam. Só havia um problema, seu cão pit-bull, Jujubas, não gostava deles, e eles a isso retribuíam. Os dias se passaram, e a cada dia que ia, a gratidão se tornava insatisfação. Por que sendo eles uma família toda tinham que dormir numa sala, enquanto ela ficava com um quarto grande todo para si? Como podia aceitar aquele cão que não parava de latir para eles? E se soltasse e atacasse seu pequeno filho? Como podiam só viver de vegetais e ovos, pelo menos de vez enquanto deveriam poder comer uma nova galinha? E meu deus, por que ela continuava a alimentar os animais com pedaços de isopor? Foi quando numa manhã, os encontrou esperando na mesa do café. Disseram-lhe um “chega”, que agora comandariam a ordem naquela casa, e ela deveria lhes obedecer. Dona Rosemary se sentindo velha e cansada, tentou relutar, falando de tudo que fizera por eles, mas por fim nada adiantou e cedeu. Passou a dormir no sofá da sala, e viu como matavam as galinhas sem nenhuma preocupação com o futuro. E assim se seguiu por uma semana, quando um dia durante o almoço, Jujubas começou a latir sem parar. Carla, a mulher, se irritou e mandou o marido fazer ele parar. José levantou furioso e disse que daquele momento o cão não mais viveria. Foi pegar uma pedra para esmagar seu crânio. Porém, para Dona Rosemary isso já era demais. Poderia aceitar tudo, mas seu Jujubas não deixaria ser morto. Pegou seu martelo e ameaçou José. Esse por sua vez só riu, e continuou em direção de matar o cão. Dona Rosemary não hesitou, e com uma punhalada, abriu-lhe o crânio com o martelo. Carla, nesse momentConjunto vencedor do 14º Encontro.o, gritou, pegou um garfo e foi em sua direção, acompanhada do pequeno Pedro com uma faca. Dona Rosemary acertou com o martelo sua mão, a fazendo soltar o garfo, e depois entrou em combate com a mulher. Quando Pedro, enfiou uma faca em sua perna. Nesse momento, Jujubas se enfureceu, arrebentou a corrente que o prendia, pulou para a área onde ocorria a luta, estraçalhando o garoto com seus dentes. Sua mãe, Carla, desesperada, virou para atacá-lo. E foi nisso que Dona Rosemary, recuperando suas forças, lhe enfiou um facão de cortar coco nas costas. Lá estava ela agora, com uma ferida na perda, numa casa com três cadáveres estirados na copa, e só uma galinha ainda sobrevivente para lhe dar ovos.

Foi uma semana até que sua perna pudesse ser usada mais uma vez, e, então, Dona Rosemary tomou uma decisão, deveria sair. Não podia ficar ali escondida, enquanto o resto do mundo se acabava, deveria agir. Assim, pegou a winchester de seu falecido marido no armário e colocou-a nas costas. Guardou seu martelo e facão numa bolsa, junto com alguns vegetais. E, acompanhada de seu cão Jujubas, partiu em direção da cidade. No caminho, encontrou um cavalo, o domou e fez dele sua montaria. À distância, já se podia ver a fumaça correndo para os céus.

Vídeo: Daniel Matos
Texto: Daniel Matos
Vídeo vencedor do 12º Encontro, com o texto vencedor do 13º Encontro (inspirado no vídeo).

Insônia

2011-02-25T21:19:00.019-03:00

Todos dormiam e somente eu sabia que ela sonhava. Seus olhos se mexiam sob as pálpebras num movimento desordenado, como se fossem um reflexo de sua própria vida. Num momento, seus anseios eram pelo silêncio, em outro, por música alta e exclamações. Às vezes, temores infundados a invadiam como tsunamis inesperados e violentos. Outras vezes, eu me assustava com a sua coragem. Num dia, ela escalava a Pedra da Gávea, no outro tinha medo de viajar de avião. Quando lhe disse o quão contraditório seu comportamento era, ela me respondeu:

“Apenas não gosto de sentir que minha vida está nas mãos de outra pessoa”.

Eram quatro horas e vinte e um minutos da madrugada do dia 11 de fevereiro e ela ainda sonhava, quando decidi deixá-la.

Talvez por seu temperamento incoerente que eu mal conseguia acompanhar. Talvez por causa dos momentos em que eu me sentia dispensável frente à sua autossuficiência manifesta. Talvez pelas contradições que me eram arremessadas quase que diariamente. Ou por nada disso, mas, apenas, por achar que minha vida estava excessivamente em suas mãos.

Ela, alheia à minha insônia, continuava a dormir, profunda e distraidamente. Fiquei me perguntando com o que ela sonhava. Sei que sonhava muito e se deliciava com o absurdo de alguns sonhos.

Certa noite, me acordou agitada:

“Sonhei que estava perdida, no meio de um labirinto sem fim. Parecia um desenho do Escher. Eu podia chegar a vários lugares, mas ao mesmo tempo, não chegava a lugar algum. Senti que você não existia. Ou tinha me abandonado. Ou fui eu que tinha abandonado você. Só sei que dependia apenas de mim chegar a algum lugar. E eu não chegava. Não chegava. Estava tão cansada. Até que acordei.”
Eu queria saber se hoje ela sonhava com labirintos, abismos ou perseguições. Se sonhava comigo ou se também tentava me alienar de seu inconsciente.

“Sou apaixonado por você”, eu disse sussurrando, às quatro horas e trinta e cinco minutos, tentando adivinhar o que seus olhos buscavam debaixo das suas pálpebras pálidas. Tentei invadir seu sono como ela invadia minha vida.

Num domingo nublado, ela me disse estar apaixonada, mas depois se retraiu com minha resposta: eu sou completamente louco por você. Paixão. Era o que ela queria ouvir e eu era incapaz de dizer. Eu, atrasado e tímido, só consegui dizer isso na noite em que decidi deixá-la, enquanto ela dormia e sonhava mais um de seus sonhos desconhecidos.

Eu queria dormir e, com o sono, tentar esquecer essa vontade de, ao mesmo tempo, estar com ela e abandoná-la no seu labirinto de contradições.

Às quatro horas e cinquenta e dois minutos, ela se virou de costas e levantou o braço direito sobre a cabeça. Abriu um pouco a boca, murmurou algo ininteligível e molhou os lábios com a língua.

“Vou deixar você hoje”, eu falei.

Depois, ela não se mexeu mais e percebi que seus olhos também se acalmaram. De repente, ficou estranhamente quieta. Por um momento, achei que pudesse ter escutado o que eu disse, mas ela não me ouvia, sequer quando estava acordada. Escutava apenas o que lhe interessava. Fiquei acompanhando as idas e vindas do seu peito, no ritmo tranquilo da sua respiração, enquanto cogitava o que lhe diria quando acordasse, como faria para deixá-la e, até mesmo, quais seriam suas palavras em reação às minhas.

Ela dormia, sonhava ou não, e eu criava discussões imaginárias dentro de mim.
Às cinco horas, pontual como ela nunca foi, acordou e me olhou. Esfregou os olhos, se espreguiçou, me perguntou levemente intrigada se eu já tinha acordado e, sem esperar a resposta, me pediu, de um jeito doce, todo próprio:

“Fica comigo hoje, o dia inteiro?”

Esqueci minhas resoluções insones. Meus debates silenciosos.

Sorri.

E, simplesmente, decidi ficar.

Imagem: Eduardo Filipe, "Sama"
Texto: Danielle Costa

O sol morreria em nove minutos e ela usava Keds...

2011-02-23T08:27:00.000-03:00

...E ele usava havaianas tradicionais, encontradas em uma mercearia no Largo dos Guimarães.
ELE: Por que será essa sensação de que você está querendo me dizer algo?
Ela mexia em sua pulseira de pequenas argolas que supostas índias pobres haviam feito em um povoado no meio do Rio Negro.
ELA: Você e sua mente sobrenatural de novo, vendo fantasmas onde...
Estavam na ponta da Pedra do Arpoador, diante de um mar verde musgo, enquanto o sol agonizava lá na direção oposta ao caminho feito pelas gaivotas.
ELE: É que este seu silêncio...
Ele se contorceu levemente para pegar uma barra de cereais e ervas que havia trazido de uma loja verde na Cobal.
ELE: Você quer?
Os pés dela espremiam-se de forma sofrida dentro de seus Keds brancos da Urban Outfitters.
ELA: Você só tem essa.
ELE: Vamos dividir.
O sorriso no rosto dela merecia uma trilha sonora feito pelos Everything But The Girl, em um momento mais melancólico.
ELA: Nunca lhe passou pela cabeça que em relação a algumas coisas, um pode não ser o bastante?
Os olhos castanhos dele, por trás de ray-bans estilosos pareciam procurar decifrar os segredos de um novo gadget. É isso, talvez ela fosse um gadget.
ELE: Por que tanta filosofia? Eu só estou lhe oferecendo uma barra de cereais.
Os olhos negros dela fizeram ele ter a impressão de que a agonia do sol iria ser abreviada.
ELA: Isso. Você só está me oferecendo uma barra de cereais.
O sorriso dele era nervoso e uma incômoda sensação de que isso tornava as coisas ainda mais difíceis.
ELE: Depois, eu é que tenho uma mente sobrenatural!
O silêncio em seguida durou um tempo diferente para cada um. Como se houvesse um fuso horário entre os dois. Três minutos para ele; talvez, alguns segundos para ela.
Ela estava com os olhos fechados e ele disse: Sei que é clichê, mas eu daria qualquer coisa para saber o que se passa pela sua mente agora.
Ela não se deu ao trabalho de abrir os olhos para responder: E na sua? O que se passa na sua mente?
Seu sorriso ingênuo, o fez parecer uns cinco anos mais novo.
ELE: Não sei por que, mas toda vez que vejo o sol morrer daqui do Arpoador, eu penso em coisas boas que virão no dia seguinte. Agora só estou pensando em coisas boas para nós dois.
Se abrisse seus olhos, ela talvez se emocionasse com o sorriso de menino no rosto dele. Mas ela sorria. Sorria por estarem em campos tão opostos.

Artes Plásticas: Ana Muniz

Sorria, enquanto imaginava todo aquele material incandescente, rolos de fumaças multicoloridas, grandes de rolos de fumaças dançando ao vento inclemente e explosões arremessando corpos vivos e mortos a milhões de quilômetros de distância, rumo ao nada.

De alguma forma, o horror da imagem lhe trazia algum prazer. O prazer de que não restaria nada mais de algo que merecia ser varrido da sua vida.

Ela, então, abriu seus olhos, na tola intensão de contar a ele.

O sol já havia morrido e lá estava a noite negra ao seu redor.

Ele ainda estava ao seu lado, com seu sorriso comovente.

E ela, pela primeira vez, sentiu um arrepio de medo.

E nada disse.

Texto: Julio Cesar Corrêa

Encontro - quarta feira, 16/02

2011-02-15T00:48:00.004-02:00

Leve seu texto inspirado no desenho de Marcelo Damm, arte vencedora do encontro passado, que ilustra este post.

Leve uma obra de arte (desenho, pintura, fotografia, animação...) para concorrer a mote dos textos do encontro seguinte.

Os textos (forma livre) devem ter até 4.000 caracteres. Vídeos e música experimental não mais do que três minutos.

Os escritos devem ser levados impressos, ou enviados para canetalentepincel@gmail.com até as 17h da data do evento, com o título "texto concorrente".

As obras podem ser físicas ou virtuais (neste caso, serão projetadas).

Se for virtual, o artista deve enviá-la para o mesmo e-mail até as 17h da data do evento, com o título "arte concorrente", ou levá-la em pen drive.

Cerveja e refrigerante à venda no local.

Entrada franca.

Sebo Baratos da Ribeiro
Rua Barata Ribeiro, 354, loja D.
Esquina com Rua Hilário de Gouveia.
Próximo à Estação Siqueira Campos.
Às 20:00 h.

A Cidade Diamante

2011-02-12T21:15:00.013-02:00

Meio da madrugada, um soldado do tráfico observa a cidade a dormir lá embaixo. Em sua mente, uma canção:

No meio da noite, tudo o que tenho é você, cidade-diamante
Brilha escandalosa, com o fogo de uma amante
Você parece tão perto, ao alcance da minha mão
Mas tentar tocar você é como tentar tocar a própria ilusão

A distância entre nós, eu sei, é grande
Não precisa me lembrar quem eu sou, eu sei o meu lugar, eu sei a minha sina
Mas se você é o meu patrão, eu sou sua morfina

Olhando o seu brilho, quase penso que você é pura, que você é dama
Mas eu sei de tu, eu sei da tua lama
O que mantém este teu brilho são vidas simplesmente
Fornalha de almas, fogueira de gente

Sedenta e vaidosa, tu sempre quer mais
Quanto custa o teu brilho? É quanto custa a tua paz
Se eu quiser, acabo com a tua pose, acabo com a tua festa
Cidade-diamante, o meu ódio é o que me resta

Cidade-diamante, nossa guerra nunca vai ter fim
Desejar o que nunca vou ter é o que a vida reservou pra mim
Por isso não quero o teu beijo da morte, nem que você me estrangule com seu abraço
Você se defende com o seu dinheiro, eu me defendo com o meu aço...

SOLDADO 1 estava apontando seu fuzil para a cidade, quando soldado 2 se aproximou:
SOLDADO 2: Ih, que parada é essa, maluco? Tá querendo arrumar arengação com os homens lá embaixo?
SOLDADO 1: Tu chega atrasado pra rendição e ainda quer arrumar idéia, cumpadre?
SOLDADO 2: Tô com o meu moleque doente. Por quê? Vai me regular agora?
SOLDADO 1: Vê se fica esperto, mané! Vou segurar essa. Mas vou soltar uma letra pra tu: vagabundo já ta numa de detonar, falei?
SOLDADO 2: Demorou.
SOLDADO 1: Acabei de fazer um rap. Quer ouvir?
SOLDADO 2: Ih, se liga, mané! Não tem essa de artista! A gente não tem futuro não. Este negócio de fazer música é vacilação. Nego aproveita que tu tá de bobeira e te mete um bote, mané.
SOLDADO 1: Vai esculachar agora, vacilão? Toma.
O soldado 1 entregou ao outro o seu AK-47.
SOLDADO 1: Fui!
SOLDADO 2: Já é.
O Soldado 1 se foi, cantarolando a sua música. O Soldado 2 assumiu o seu posto.
Tudo calmo. Lá embaixo, a cidade podia dormir em paz.

Texto: Júlio Corrêa
Música: Gilson Beck (sobre Renato Fabbri)

O Caso N

2011-02-07T16:12:00.004-02:00

Isso aconteceu quando eu tinha sete anos. Meu pai sempre me levava de carro, para cima e para baixo. Eu sempre achei um saco, mas fazer o quê? Ele trabalhava com vendas. E pra mim, uma criança agitada e imaginativa, era um martírio ficar, às vezes durante horas, dentro de um veículo enquanto meu pai visitava os clientes, entregando produtos. Longe de meus cadernos de desenhos, aquarelas e gibis, sentia-me como um peixe num poço de lava. A salvação eram os brinquedos perdidos no fundo do porta-luvas. Robôs, monstros, criaturas... De vez em quando, também, pulava para o banco do motorista e fingia que era nave espacial. Apertava todos os botões possíveis e acendia as luzes do painel. A criatividade me salvava. As epopéias imaginativas me levavam a lugares distantes, longe da entediante realidade do cenário urbano comum. De vez em quando meu pai voltava logo, noutras, demorava eras. E teve uma vez que não voltou nunca mais. O sol se pôs, escureceu e eu fiquei lá dentro, esperando. A mercê do frio, ouvindo estrondos e barulhos de máquinas. Pareciam engrenagens de parque de diversões. Adormeci. E , quando o dia raiou, apareceram seres. Eram altos, maiores que orangotangos. Suas partes robóticas refletiam o sol e um deles se locomovia com a ajuda de uma haste metálica com celulares pendurados na ponta. Este parecia ser o líder. Os outros armados com canos e armas prateadas, usavam estranhos acessórios amarrados pelo “corpo”, estruturados por canos e cabos de computadores antigos. Lembro-me que então olhei em volta e não reconheci a paisagem. Não tinham mais as habituais casas de bairro, borracharias e lojas. O mundo havia se transformado em outra coisa. Era um parque inóspito e desértico e quando olhei para o céu, ao invés de ver o sol, me deparei com um gigantesco prédio quadrado flutuando no horizonte.

Texto: Fabiano Vianna

Ilustração: Eduardo Filipe, "Sama"

Uma história como qualquer outra

2011-02-04T22:36:00.005-02:00

Por um segundo, eu pensei ter perguntado algo como qual a cor da sua cueca ou qual a posição sexual preferida dos seus pais. Porque a reação dele foi de espanto absoluto. Mas não. Eu só encostei no seu braço, timidamente, dando três batidinhas com a ponta da unha do meu indicador e disse: qual é a sua história? Passado o espanto inicial, com a testa um pouco menos franzida, ele respondeu: “a minha?”. Claro que é a sua. “Mas por que a minha?”, com ênfase no “minha”. Pensei que responder a pergunta dele antes que ele respondesse a que eu havia feito, seria um gesto de confiança, algo que poderia fazê-lo se abrir mais facilmente. Então, ignorei as regras do jogo e disse: porque sim. Com a exata sinceridade que uma criança de 8 anos usa para dizer que acha a professora de português extremamente bonita. E eu nem o havia achado tão bonito assim. Agora você, eu disse, sua vez. Não era um dia quente nem frio, isso quer dizer que não havia a pressa para estar em outro lugar mais agradável, tirando o desconforto de estarmos em uma fila de banco, estar ali era um inevitável bom. Pensa comigo, é melhor do que falar sobre a infelicidade de uma segunda-feira ou sobre as senhoras da terceira idade que passam na nossa frente sem o menor pudor. Isso nem todo mundo pensa, mas todo mundo diz. Eu peço de novo. Você-pode-me-dizer-qual-é-a-sua-história? Eu não vou te sequestrar, não vou fazer você amanhecer numa banheira com um bilhete agradecendo pelos seus rins, nem vou passar um trote pra sua mãe pedindo 40 cartões telefônicos, é só porque eu te vi aqui na fila, gostei da cor da sua mochila, pensei se você daria o nome de Augusto para um bicho de estimação (intui que não) e achei mais conveniente perguntar de uma vez a pergunta que você já sabe qual é. “Meu nome é Luiz”. Tá vendo? Surpreendente, eu chutaria Bruno ou Marcelo, um nome assim mais da nossa geração. “Eu realmente não sei o que você quer saber” Quem você queria ser quando era criança, o que você estudou, se você come bobó de camarão, se você ganhou alguma medalha em natação, essas coisas também contam na biografia de uma pessoa. Com a fila andando dois centímetros a cada 20 minutos, se ele fosse Gandhi, dava tempo de ouvir a história até o final. “Ah, eu sou uma pessoa normal”, ele diz. “Minha vida não têm graça”. E sonhos, você tem? “Sonho tipo ganhar na mega sena?”. Não sei, sonho, objetivo de vida, algo que faça valer a sua história. “Eu não sei, eu não pensei muito nisso. Vim aqui pagar essa conta de luz atrasada, você me faz esse monte de perguntas”. Você tem uma palavra que te define? “Eu já disse que o meu nome é Luiz, não disse?”. Disse, mas se eu quisesse saber o seu nome, a pergunta inicial teria sido mais objetiva. Enfim, abriram um novo caixa. “Maravilha”, ele diz. Maravilha, eu digo. Chega a vez dele, a conta está paga. Chega a minha vez, a conta está paga também. Ele sai do banco. Eu saio do banco também. Ele levanta a mão, dando um tchau educado e só. Eu levanto a mão, dando um tchau educado e só também. Pego o caderninho e a caneta na mochila e começo a escrever. Luiz, 28 anos, trabalha em um pequeno negócio com o pai, mora na Rua Marquês de Abrantes, anda de bicicleta todo sábado e vai ao cinema todo domingo. Fecho o caderno, devolvo-o para a mochila. Podia ter sido uma história de amor.

Verão Infinito

2011-01-31T00:01:00.002-02:00

E quando as grandes geleiras
começarem a descer
e os oceanos começarem a subir,
quando o bombardeio de raios UV
eliminar a última réstia de sombra,
ficará absolutamente claro
não haver mais saída daqui.

Tão logo se estabeleça
o definitivo verão
não se verá mais o cego
errar sem destinação
e toda obscuridade
será enfim eliminada
na mais soberba iluminação.

Nenhum sonho em vão
alçará um voo noturno
para além da imaginação
e na noite, com toda clareza,
duas solidões serão
apenas duas solidões
umedecendo o mesmo colchão.

Quando as carregadas nuvens
se precipitarem sobre os cumes
das montanhas, quando as trovoadas
ensurdecerem os sussurros
mais abrasivos, ninguém imune
estará e todo o orgulho
escorrerá por entre as águas.

E sob o vapor intenso
desse infinito verão
quem seria então
o primeiro a dizer Não!,
e quem, vendo as enxurradas,
estenderia sua mão
a clamar por salvação?

Texto: Guilherme Preger
Imagem: Fabiano Gummo

Carranca

2011-01-28T08:57:00.003-02:00

Com aquele sorriso jocoso ela me respondeu simplesmente “no céu.” O problema era que eu realmente precisava subir o São Francisco. Ir em busca de um tio até então sem herdeiros, que a essa altura já estava morto ou em vias de, para reivindicar o que me era de direito. O problema é que as informações eram desencontradas. O homem era um caixeiro viajante que havia feito fortuna de forma obscura. Contudo, não perdera seus hábitos ciganos e continuava, mesmo rico, viajando pelas cidades do Velho Chico. Como para encontrá-lo eu teria que zanzar de um lado para outro, num sobe-desce rio, duro como sou, comprei uma canoa e improvisei um motor de fusca nela. Mas sem carranca eu não ia embarcar nessa aventura de forma alguma. Seguro morreu de velho, oxalá, Meu Pai Nosso, que Alá me acompanhe, com a luz de Xiva. E eu ouvira falar num tal de Francisco Guarany, o maior escultor de carrancas do país. Contudo, ele só poderia ser encontrado no céu, popularmente conhecido como beleléu, segundo a senhora que fora sua vizinha por décadas. Sem carranca, sem herança e, sem herança, era melhor morrer, porque não dava mais para continuar a vida de duro que eu levava. Sim, eu estava desapegado da vida, mas navegar sem carranca pelo Chico podia trazer problema até depois da morte e se tem uma coisa que eu não quero pra minha vida, ou melhor, pra minha morte, é carregar problema. Cruz credo, eles já me perturbam demais por aqui oxalá, Meu Pai Nosso, que Alá me acompanhe, com a luz de Xiva. E enquanto eu me benzia a senhora me cortou dizendo que achava, todavia, que tinha como me colocar em contato com o homi que tava com Nosso Senhor. Tomei aquilo como uma ameaça, mas a segui, cabreiro, até um homem vestido com uma bata branca, que se sentava atrás de uma cadeira simples de madeira. Ele convocou duas pessoas com atabaque, se levantou, rodou no ritmo dos batuques até sua fisionomia mudar e, por fim, passou a andar curvado. Me perguntou “o que quer mesinfi?”. Eu disse que queria uma carranca de Francisco Guarany pra navegar pelo Chico, mas que parecia que ele tinha morrido. Ele me respondeu com um baixo ruído de repreensão, buscou uma tora de madeira e passou a esculpir nela. O processo nitidamente demoraria horas, então perguntei se poderia voltar no dia seguinte pra buscar, algo que eu não pretendia realmente fazer. Ele me respondeu convocando novamente os homens do atabaque. Eles começaram a cantar:

“Umbanda, onde estão seus caboclos?

Eles vêm de longe

Do centro do Juremá!

Com seus saiotes de penas

Na Umbanda saravá!”

No último verso eu já cantava como se conhecesse a música há tempos. Logo minhas feições também se alteraram e entortei a coluna. Olhei para o pai de santo e disse:

- Caboclo Guarany, como é bom encontrar com o senhor.

- Saravá Flecha Ligeira!

- E aí, caboclo, você não pára de fazer esses esculturas não?

- Só quando eu morrer. Ri, ri, ri...

- E essa é encomenda de quem?

- Do seu cavalo, sim senhô.

- É mesmo? E posso saber a graça de meu cavalo?

- Sei não...

- Olhe, o compadre me desculpe comentar, mas suncê é desligado demais...

- Só me interessa as carrancas. Espanta maus espíritos.

- Espanta maus espíritos é?...

- Ô, mas se não escapa um.

- Nossa, mas esse negócio é arretado mesmo! Mas olhe, já vou embora. Esse cavalo aqui é ruim demais. Dá uns trancos de vez em quando, quase me derruba fora. Precisa ser amansado...

- Cavalo novo é assim, né meu rei?

- Pois é... já vou.

- Suncê num aceita nem tomar uma cachacinha? Meu cavalo tem um alambique nos fundos da casa. Acho que ele não importa não... Gosto de dar meus tragos enquanto trabalho...

- Se suncê insiste, quem sou eu pra recusar?

Depois disso não lembro de mais nada. Quando voltei a mim, vi o pai de santo ajeitando um último detalhe na escultura e depois seu corpo foi se retesando até voltar ao normal. O cavalo só falou que estava cansado e foi dormir. A carranca estava ali, na minha frente, de graça, feita das mãos de Francisco Guarany depois de morto, mais perfeita do que eu poderia sonhar. Mas encarava-me de forma aterradora. Fui embora assustado.

Texto: Renato Amado

Fotografia: Marcos Semola - www.s4photo.co.uk